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Leggendo i versi di Paolo Taormina

nota di Rita Pacilio

La poesia è sempre una rivoluzione

La poesia è sempre una rivoluzione, una tempesta che rivolta la realtà dando forma nuova e in crescita alle cose. Rovesciare e mutare diventano, quindi, lo stesso fenomeno in cui soggetto/mondo e lettore/mondo assumono la stessa veste complessa e interrogativa. Sì, il poeta continua a interrogarsi anche senza fare domande esplicite rimproverando gli accadimenti, lamentandosene in maniera forte e sonora e, allo stesso tempo, amandoli, adorandoli perché capaci di mandare in frantumi le paure e le inquietudini. La realtà è contemporaneamente donazione e purgamento, cioè ricongiunzione delle ambiguità e delle molteplici verità dell’esistente. Tuttavia persevera la tensione che si distende nella parola mobile, strumento per affermare il ritmo fonetico da cui parte l’idea silenziosa e assolutamente elevata dell’annuncio del cosmo. L’essenzialità del verso, la sua spaziatura sperimenta l’ancoraggio naturale al battito, al respiro ancestrale in cui è accolta e rispettata l’espressione implicita ed esplicita della parola nuda, spietatamente degna del proprio artefice. Ecco, questa è la matrice portante dei versi di Paolo Taormina nei lavori poetici ‘Il sole dell’esilio’ (Forum quinta generazione, 1992) e ‘Le regole della rosa’ (edizioni del Foglio Clandestino, 2014), libri in cui è ben chiara la dinamica e la prospettiva evolutiva del suo compito poetico. La fedeltà alla vocazione visionaria implica la chiamata alla condizione esistenziale per liberarsi nella solitudine autentica del proprio essere. Condividere le memorie, le consapevoli banalità quotidiane rende credibile il punto centrale della forma significante che aspira all’essenziale – scenograficamente è il rinvio della parola allo spazio/stanza/accapo - per poi allargare il panorama dell’interno/esterno verso l’esterno/interno. Non bisogna sottovalutare il valore sovrano del ricordo che mantiene la sua durata in modo punitivo, perché, diagnosticando continuamente la leggerezza delle cose, cadiamo in fallo ostinatamente. Il mondo e ogni oggetto è perennemente in bilico, infatti, è inevitabile e comprensibile la nostra chiave di lettura, sguardo che muta con il passare degli anni e che ci mostra l’incostante forme delle cose. La poesia, allora, è l’unica realtà possibile in cui gli elementi probabili della vita possano dare un senso al tempo passato e al presente in cui la confusione e l’alienazione dell’uomo si identifica misteriosamente e in modo surreale con i luoghi dello spirito.

Ricevo dall'amico Gilberto Gavioli questo libretto di una apparente esordiente. In realtà, si legge da qualche parte, "Le camere attigue" è la prima pubblicazione di un'opera completa, quindi risultato - si potrebbe supporre - di tutto un lavorio precedente, magari disperso qua e là. Dico questo perchè un'opera prima è insieme una promessa e un alibi, promessa di un divenire poetico e stilistico, alibi per eventuali ingenuità e mancanze.

Ho letto tutto d'un fiato il libro in questione, per  poi arrivare ad alcune conclusioni del tutto soggettive. La prima (che comprende molte delle altre) riguarda la sensazione abbastanza persistente di una poesia con il freno a mano tirato, in cui c'è competenza linguistica ma non nel senso a cui allude nella postfazione  Francesco Scaramozzino ("parola scovata negli antri..., scovata perchè desiderata, scelta perchè innanzitutto rifiutata" ecc.), in quanto la selezione (di "un linguaggio essenziale, magro" dice di sé l'autrice) avviene nella maggior parte dei casi non per creare uno scarto, un salto di potenziale, l'inatteso, ma piuttosto un rassicurante andante narrativo; c'è il dato esperienziale del dolore, dell'amore, della separazione, della maternità, c'è anche il progetto interessante di un percorso tutto interno alla casa, al palazzo, al condominio (e non è un caso), c'è un lirismo rattenuto, una malinconia pacata come un lento disgelo a primavera; c'è questo e altro nel libro, ma con una complessiva timidezza, di sentimenti o d'altro,  una riservatezza  direi borghese che rischia di inibire la comunicazione emozionale verso il lettore.

Intendiamoci, si tratta di un libro piacevole, complessivamente ben scritto, con alcuni testi rimarchevoli. Ma qui come in altri casi di cui ho avuto occasione di parlare il problema non è poi tanto la questione dell'io, la ricerca linguistica, l'individuazione dello stile o semplicemente la novità, quanto quello dello "spostamento" e della riconfigurazione della realtà, della sua riscrittura. In altre parole, la scoperta del non noto, oltre che per sé autore anche per il lettore. Una mia vecchia fissazione, lo ammetto. E questo può avvenire solo se si allenta il freno almeno un pò, se si rischia, se si mette in corto almeno un pezzo della propria esperienza, in modo che il lettore si ritrovi in questa esperienza (magari comune) solo perdendocisi.

Brevemente quindi sulle ragioni della selezione che ho fatto. Non è detto che, per altri lettori, siano i "migliori" tra i testi del libro, ma sicuramente tra essi ci sono  testi di rilievo: sono quelli che più si sono "liberati" da quelle ritrosie che mi pareva di aver individuato sopra, che più hanno sconfinato in visioni anche surreali, che hanno trovato più accenti emotivi o anche più punte di amarezza non rassegnata, che più hanno davvero "scovato", per dirla ancora con Scaramozzino,  una parola "giusta".

Parlavo in altre occasioni di nota di fondo persistente che può restare in mente dopo la lettura di un libro, un'impressione (o forse un'illusione) che quella possa essere una delle chiavi di interpretazione. Nel caso del libro di Massimo Barbaro le note sono diverse e concorrenti, come vedremo, dando intanto  per acquisito sostanzialmente quanto affermano sia Manu Bazzano che, forse anche più, Marco Ercolani nelle loro note di accompagnamento alla silloge. E cioè che questa poesia, per quanto in modo singolare e personale, appartiene a un filone sotterraneo che sempre più spesso mi capita di incrociare, quello di una poesia posta all'incrocio tra epifenomeni ed epifanie, a metà strada tra l'imperscrutabilità di una realtà che si manifesta per frammenti  e strascichi e l'esigenza di darne, comunque, una qualche decifrazione. Se Bazzano parla di interstizi delle cose, tracce, ordinarie rivelazioni, di attimi registrati quasi passivamente, Ercolani infatti sottolinea l'addensarsi di questa poesia in una "leggera rapsodia" (per quanto "filosofica") in cui trascorrono la "limpidezza della meditazione", i "minimi sentimenti universali", le - appunto " piccole  epifanie", sempre però "attraverso la magia di un linguaggio minimo". Tutto torna.

Vorrei però aggiungere qualcosa, che credo possa avere qualche corrispondenza con quanto accennato sopra:

- lo sguardo: in questa poesia c'è molto sguardo, sia come singola parola che come concetti afferenti alla medesima area semantica (sguardo, guardare, vedere, immagini, occhi), ma anche al suo opposto (nascosto alla luce,  cose nascoste al pensiero, buio, luce fredda, oscuro). Le due cose non si elidono,  semmai concorrono a una specie di école du regard ma con meno carica sperimentale (sia detto con favore), almeno nel senso di una descrizione fenomenologica di eventi e cose, di sospensione del tempo, di allontanamento del soggetto (c'è molto poco io qui, oppure - dice Barbaro rammentando Rimbaud - "l'io sono qui ma / potrebbe essere / benissimo / altrimenti altrove").

- la distanza: quanto si diceva sopra sembra a sua volta essere filtrato, o intersecarsi, da una parte con un pessimismo molto moderno (si parla in certi passi di inutilità delle cose, inutilità del vivere), dall'altra con una assimilazione culturale di stampo orientale con cui Barbaro (se ci soccorrono le note bio) sembra avere dimestichezza. Lo sguardo è da questa distanza, e questa distanza non è solo ottica ma anche mentale, concettuale o filosofica. L'evento, il fatto, l'osservazione vengono accostati (o meglio aspirano) più che a una epifania ad una "illuminazione" e sembrano sempre condotti da una disciplina ("il respiro condotto per mano / sui sentieri impervi della disciplina"). L'esito va dall'estrema sintesi di un koan ("la campana chiama le nuvole / sì, adesso capisco le ardesie") a testi più distesi sempre però sorretti da un respiro (e da un pensiero) lungo e controllato, fino alla composizione di testi (ancora forse per marcare una distanza) in francese o inglese che evaporano in puro suono.

- la sospensione: in entrambi i casi di cui si diceva sopra agisce una essenzialità del linguaggio ("minimo", dice Ercolani), ma anche una certa  neutralità legata alla scarsità di elementi connotativi come ad esempio gli aggettivi o altri elementi "emozionali". Questa essenzialità, insieme alla distanza, porta a una sospensione del giudizio, ad un lasciare la presa; il che non è fuga, nè quietismo, ma semmai una convinzione filosofica che forse proviene a Barbaro da una certa frequentazione del pensiero orientale a cui accennavo prima, o meglio ancora, per citare lo stesso Barbaro, una "consapevolezza tranquilla". In effetti qui non c'è azione, non ce n'è molta (il tempo ristagna, l'attimo rimane sospeso, l'immobilità scavata del vento) né in chi osserva né in cosa è osservato. Anzi, per dirla ancora in termini orientali, c'è non azione. Forse, in questi giardini, contemplazione.

Insomma, chi sono gli scettici a cui fa riferimento il titolo? Credo proprio che siano quegli antichi greci che fin dal quarto secolo a.C. erano giunti alla convinzione che fosse impossibile afferrare una realtà sempre evanescente e mutevole. Certo qui non ci sono solo gli scettici con la loro epoché e la loro atharassia, c'è molto altro depositato in questi testi lavorati a freddo, in cui risaltano (v. qui sotto) momenti intensi come contatto con la terra oppure apart from the apories (una vera epifania delle epifanie). E infine, tengo a sottolineare, l'insieme degli elementi cha abbiamo visto produce un quadro per converso in-quietante (nel senso vitale e positivo del termine), instilla nel lettore il dubbio di non avere (ancora) afferrato il senso pieno, lo invita come lettore a ripensare la sua stessa posizione privilegiata e irresponsabile nei confronti dell'autore.

Massimo Barbaro - Nei giardini degli scettici, Ed. del Foglio Clandestino, 2009

NON NATO



Oltre la finestra farneticazioni sul tavolo amori
la luce tonchiosa in vecchie bomboniere.
La morte progenitrice lasciò aperto,
le sveglie ticchettano dietro la porta sugli armadi.

Vorresti sentirti ancora oltre questa porta?
Vorresti essere terribilmente vivo?!

Tuo figlio nei vestiti quieti del nonno
piange già, scalcia dietro il muro sottilissimo,
la lampadina ammicca attraverso il presepio rotto.

Dalla darsena di Bubeneč a lungo echeggia
la sirena delle navi nel limpido, gigantesco mattino.


(da Orribile fulgore, 1991)


FALENA



Di notte, quando ci mettiamo in marcia per la caccia
(con volti estranei,
con occhi, bocche di grandi falene),

quando con le mani, che non sono più nostre,
tocchiamo i ricordi,
sentiamo chiaramente la nostra preda notturna.

Ci adescano le voci in lontananza alla stazione,
ci adescano le luci, il lampo del biacco nell’erba
ancora sembriamo minuziosamente un sogno
perlomeno a noi stessi.

Macchie grandi, belle, scarlatte
ci fiammeggiano sulle ali
su campi d’orzo, di girasoli e rape.





FULGORE
a Jiří Brabec



Fulgore giugnolino, catinelle, biciclette.
Un diamante di mosconi
in cortile tagliava lastre d’aria –
mio nonno con in mano l’orologio
e le lancette gattonavano da sé...

Farnetica in me
la ritrosia di quell’attimo.

Come se ticchettassi nelle sue bonarie mani,
di me stesso figlio e padre,
mentre dalla bocca della pompa
oltre il cancello tra le peonie continua a spruzzare una
[tiepida felicità.

Farnetica in me, ticchetta incessante,
come se fossi orecchio alla polvere del mio corpo
e in lontananza oltre il cancello
sbadiglia lo spazio come una belva.

1985

A L'ETERNEL MADAME

Mannequin idéal, téte-de-turc du leurre,
Eternel Féminin!... repasse tes fichus;
Et viens sur mes genoux, quand je marquerai l'heure,
Me montrer comme on fuit chez vous, anges déchus.

Sois pire, et fais pour nous la joie a la malheure,
Piaffe d'un pied léger dans les sentiers ardus.
Damne-toi, pure idole. ! et ris! et chante! et pleure,
Amante! Et meurs d'amour!... à nos moments perdus.

Fille de marbre! en rut! sois folâtre!... et pensive.
Maîtresse, chair de moi! fais-toi vierge et lascive...
Féroce, sainte, et bête, en me cherchant un coeur...

Sois femelle de l'homme, et sers de Muse, ô femme,
Quand le poète brame en Ame, en Lame, en Flamme!
Puis — quand il ronflera — viens baiser ton Vainqueur!


ALL'ETERNA SIGNORA

Manichino ideale, bersaglio di lusinghe,
Eterno Femminino!... fatti bella;
E vieni sulle mie ginocchia, quando sarà giunta l'ora,
A mostrarmi come si fa da voi, angeli decaduti.

Fa' peggio, e per noi manda la gioia alla malora,
Scalpita con piede leggero per gli ardui sentieri.
Dannati, puro idolo! e ridi! e canta! e lagnati,
Amante! E crepa d'amore!... sui nostri momenti perduti.

Puttana di marmo! infoiata! sii bizzarra!... e riflessiva.
Padrona, carne mia! fatti vergine e lasciva...
Feroce, santa, e bestia, in me cercando un cuore...

Sii femmina dell'uomo, e fa da Musa, o femmina,
Quando il poeta rinfaccia l'Anima, la Lama, La Fiamma!
Poi — quando ronferà — vieni a fottere il tuo Vincitore!