Old Imperfetta Ellisse - Archivio di imperfettaellisse.it

Riprendo in mano con un pò di ritardo (ma faute) questo "Secondi luce" che Anna Ruotolo mi aveva gentilmente inviato. Dicevo da qualche parte (v. Agostino Cornali qui) che i giovani - spesso - sono i più tradizionalisti. Quello che dissi per Cornali, può a mio avviso, in gran parte essere applicato a  Anna Ruotolo. Anzi, in un certo senso di più. Perchè, per quanto le affiliazioni al '900 siano evidenti (per citazione diretta o indiretta, per epigrafe ecc.), la giovinezza dell'autrice non le ha ancora metabolizzate o rielaborate del tutto. Ne ha fatto piuttosto un modo, ponendosi proprio al centro di ciò che alcuni chiamano mainstream, concetto forse un pò astratto (e anche un pò ingeneroso) ma che rende abbastanza l'idea di una poesia che corrisponde a un gusto o - detto semplicisticamente - a un canone. Di certo a quello che forse si è costruita Anna, ma anche probabilmente a quello che una buona parte di lettori si aspetta di leggere, senza che in ciò tuttavia ci sia qualcosa di artatamente premeditato. Semplicemente succede.

Nella sua prefazione Elio Grasso si esprime in maniera ellittica, affaccia alcuni concetti critici con l'aria gentile di non darlo a vedere. Accenna ad esempio a "mosse caute" (seppure decise), a una lingua che "sa dove non può arrivare", a una maturità che però "sta proprio nel fermarsi poco prima che la ricerca si disperda nella nebbia", a un "porsi dentro luoghi consumati e renderli privilegiati", a una "giovane donna attenta alla lingua storica".  Ponendo con ciò, correttamente, l'accento su un equilibrio di cui Anna senza dubbio dispone, su un suo essere "dentro la propria corrente", ma nel contempo definendo, come tentavo di fare, l'ambito poetico di Anna. Definizione che, intendiamoci, serve relativamente, trattandosi "Secondi luce" essenzialmente di un'opera prima. Con le timidezze e le cautele quindi di un'opera prima, come si diceva, e senza particolarti assunzioni di rischio, ma anche  - ed è quello che conta - con una sua indiscutibile  sincerità di fondo, quella di una poesia che potremmo definire (usando uno dei titoli) "ottativa",  ovvero del desiderio, della possibilità, dei piccoli dolori, in cui l'ispirazione, per lo più sentimentale, trova spesso soluzioni poetiche accattivanti, specialmente in alcuni accostamenti semantici che creano scarti inconsueti, e che pigiando un pò sul pedale emozionale, rendendo la lingua un pò più "maleducata" e l'io un pò più periferico, raccogliendo dati esperienziali nuovi, potrebbero portare a sviluppi interessanti. In altre parole,  evitando proprio quel "fermarsi un poco prima" nella ricerca a cui accennava Grasso, anche a rischio di assumersi appunto qualche rischio, se mi si scusa il bisticcio. Perchè l'inventiva c'è, c'è l'accortezza di schivare certe trappole del déja-vu, c'è una intelligenza poetica maggiore di quella di tanti altri coetanei di Anna che mi sia capitato di leggere. Ma poi, al di là di tutto ciò o di scelte poetiche su cui si può essere in disaccordo o meno, la cosa più saggia resta, come spesso accade, l'abbandonarsi ad una lettura partecipata, cercando di cogliere empaticamente la giovinezza di questi versi.

Un'altra delle mie riletture estive, un pò a "saltafosso" per la verità. Dopo Vitiello, Cattafi e Porta ora Scalise.

l'acqua sigla quei palazzi
dove si affacciano uomini
fotografati in pose diverse:
la lezione di quegli anni è meglio
dimenticarla, ha il grigio sapore
del vissuto, la polvere vola
fra gli alberi di un giardino straniero:
le idee le ricavi dai libri,
cominciando da capo,
e in una definizione senza prospettive
quella fatica arde nel cielo:
come un quadro la realtà si rovescia,
non indica una linea precisa:
l'uomo va verso una nuova miseria
percorre il cammino di tutti gli errori,
prima di sapersi servire
di una tradizione sbagliata.


*


lo spazio è ricavato dagli alberi:
gli altri sono dei cerchi: guarda il vuoto:
all'altezza degli occhi le immagini
entrano nel gioco quotidiano;
vi sono giorni contratti come numeri,
il vento ricuce le acque;
esser liberi senza ragionamento, esprimere
desideri, alzarsi ogni giorno
in quel punto esistenziale che ogni notte
scende oltre il confine: al mattino scioglie parole,
passeri sulle bucce d'arancia,
gli alberi sono più dritti, le macchine passano
fra le foglie, la casa si riflette nel vetro:
lo spazio del tavolo è come un'autostrada,
il seme dell'adolescenza non ripete quei gesti:
se la maturità è linguaggio
c'è una materia opaca che deride i visi tesi, gli entusiasmi

I giovani poeti sono i più tradizionalisti? Non tutti, ovviamente, ma molti . Come se nei loro versi si concretizzasse il tentativo, forse un pò ingenuo, di porre rimedio - a un mondo difficile da interpretare e da descrivere - semplicemente facendosi capire, con meccanismi collaudati in cui ritrovi, come in questi testi di Agostino Cornali, un bel pezzo del '900 lirico italiano. Che poi il mondo lo si faccia in brani e lo si tenti di descrivere un pezzo alla volta, "occasionalmente", questo è inevitabile e altrettanto novecentesco. Tuttavia in questo non c'è niente di male, se lo si fa bene, in maniera colta, senza manierismi né soggezioni né egotismi anzi - come qui - trascendendoli ampiamente, se si riesce a fare una poesia che altrove ho chiamato "confortevole", non perchè  consolatoria (che non serve a nessuno) o semplicemente leggibile, ma perchè confidente e compartecipe con il lettore. La poesia di Cornali ha queste qualità, ed altre, come ad esempio una sua leggerezza di dettato, una maniera di depurare il linguaggio poetico. E' probabile che sia una poesia che  non sottrae nulla al "vecchio" e non aggiunge nulla sull'altare del "nuovo", ma che ha buone potenzialità e segnali di un possibile sviluppo. Poi naturalmente molto dipenderà dalla materia poetica che Agostino vorrà trattare in futuro. (g.c.)

Sei poesie di Rita Regina Florit, in parte inedite. Una presenza costante della natura che mi ricorda il Pier Luigi Bacchini delle “Contemplazioni meccaniche e pneumatiche”( v. qui ), un vecchio poeta che i cosiddetti “giovani”, che tendono a leggersi tra loro, ignorano. Ma la natura, in queste poesie di Rita, nasconde sempre un’ulcerazione che affiora nella scelta di parole “dure”, di vario peso semantico (drago, irrequieto, ustorio, appassendole, artigliate, spietato ecc.) che stemperano il lirico e che ci dicono attenzione, persino gli iris nascondono qualcosa, anche la viola porta con sé un dolore. Insomma, un correlativo oggettivo che  ha ancora una funzione memoriale, di rielaborazione del dubbio, ma con una punta di moderna, sana “cattiveria”

Aesculum hippocastanum

Strapiomboautunno

nel parco degli anni ignari

dove alti gli ippocastani sfogliano ruggini.

È una ctonia alterità nebbiosa,

riconsegna incorporea di me a me.

Inevitabili passaggi, soglie interdette, fili

che si dipanano da me a me.

Nelle cortecce muschiose, nella ghiaia,

sulle panchine deserte infine

appare la coda del drago.

La sento muoversi alle mie spalle,

la sto cercando da mille anni.

Suddiviso in nove parti come Mediterraneo di Montale, Meridiano Ovest racconta in versi le ore che intercorrono tra un venerdì sera e un sabato mattina: uno dei tanti venerdì notte in cui i ragazzi italiani, dopo una settimana di lavoro o di studio, si riversano nelle discoteche o nei locali notturni, forse con la speranza di trovare, per mezzo di quella esperienza, «una direzione / possibile solo dopo una veglia» (VIII). Il monologo pensante di Del Sarto prende avvio da una corsa «sull’asfalto dell’autostrada», in macchina, a musica accesa, con i «battiti che si ripetono nell’abitacolo» (I), e termina ancora in macchina, mentre «una stazione FM» risuona «nel vuoto / delle cose» (IX); la scrittura scaturisce con la luce intensa e infuocata del tramonto che getta le ombre lunghe sul guard rail, e si arresta, specularmente, quando l’alba trapassa il parabrezza, mentre l’auto procede sugli stessi viali che avevano dato il titolo alla prima raccolta del poeta trentacinquenne di Massa (I viali, Borgomanero, Atelier 2003); […] l’io che il lettore accompagna nella sua traversata notturna è un uomo solo, inquieto, nevroticamente in attesa di quel simulacro d’affetto che è l’sms, «gioia nervosa» o «desiderio di calore, corpi» (V). […] il poema di Del Sarto somiglia a una lastra fotografica nera impressionata da una galassia di luci, naturali o artificiali, senza che tra le due tipologie esista una qualche differenza sostanziale di significato. Dalla luce, infatti, Del Sarto sembra ricavare quella fiducia che lo salva dalla disperazione cui pure il nulla che si annida dietro le cose, montalianamente e rilkianamente (Duineser Elegien, VIII), parrebbe doverlo condannare. (dalla prefazione di Massimo Gezzi)

RESPIRO

Respiro quest'inverno sospeso
e tutto fuori è pieno di te.
Chiara appare
l'immagine del tempo
un imbroglio che passando
cambia solo ciò che vuole.
Conservo i ritagli dei miei sogni
per un puzzle
da fare insieme
un giorno
davanti al fuoco.
Cade dall'agenda un altro anno
l'erba cresce ancora
e le persiane
restano chiuse.



IN CHE MODO

Lo sai
sono per te
i petali del mio cuore
per te che fai
un passo avanti
e dieci indietro
che t'affacci
tenero
al balcone di notte
e chiudi le imposte a mezzogiorno.

Io tengo in un vaso
i tuoi pensieri
e i miei a mazzi
raccolti nei cassetti
ma non so ancora
in che modo
il bucaneve
sopravvive all'inverno.

Di Teresa Ferri ho scoperto per caso che si tratta di una poetessa cha avevo già avuto modo di notare, seppure sotto un pseudonimo, quasi otto anni fa, quando i blog non esistevano e io mi divertivo a curare la sezione poesia di un defunto sito letterario, I Fogli nel cassetto (ne ho già parlato qui tempo fa). Mi fa quindi piacere pubblicare qui qualche suo testo, di un lirismo limpido e contenuto, fatto di parole "senza orpelli", di "qualche nota (...) dallo spartito uscita".

Teresa Ferri insegna “Teoria e pratica del testo letterario” nella Facoltà di Lettere e Filosofia dell’Università degli Studi di Urbino “Carlo Bo”. Nel 2001 ha pubblicato la sua prima raccolta di poesie Fiori di corallo (Pescara, Tracce); successivamente Alfabeti a perdere (Roma, Il Filo, 2004); una terza raccolta di liriche, Campanile d’aria, è uscita di recente per i tipi di Carabba (Lanciano). Diverse sue poesie e racconti sono apparsi su riviste e in antologie di poeti e scrittori emergenti. Con Fiori di corallo e con alcune liriche inedite ha vinto diversi premi nazionali e ha conseguito varie segnalazioni. Tra i numerosi studi e contributi critici, si segnalano le monografie su G. Pascoli (Pascoli. Il labirinto del segno. Per una semantica del linguaggio poetico delle ‘Myricae’, Roma, Bulzoni, 1976; Riti e percorsi della poesia pascoliana, Roma, Bulzoni, 1988); su U. Saba (Poetica e stile di Umberto Saba, Urbino, QuattroVenti, 1984); su D. Campana (Dino Campana. L’infinito del sogno, Roma, Bulzoni, 1985) e il volume Le parole di Narciso. Forme e processi della scrittura autobiografica (Roma, Bulzoni, 2003). Sia su scrittori otto-novecenteschi (D’Annunzio, Manzoni, Quasimodo) che su quelli contemporanei (Bossi Fedrigotti, Conti, Duranti, Lunardi e Tabucchi), sono apparsi diversi contributi in riviste e miscellanee italiane e straniere. Infine ha curato monografie, antologie e ristampe di testi letterari di autori abruzzesi dell’Otto e Novecento (E. Marcolongo, D. Ciàmpoli, E. Janni).

Galerías

LXIV

Desde el umbral de un sueño me llamaron...

Era la buena voz, la voz querida.

-Dime: ¿vendrás conmigo a ver el alma?

Llegó a mi corazón una caricia.

-Contigo sempre…Y avancé en mi sueño

Por una larga, escuta galería,

sintiendo el roce de la veste pura

y el palpitar suave de la mano amiga.

Mi chiamò dalla soglia di un sogno...

Era la voce buona, a me cara.

-Dimmi: vedrai con me l’anima?

Fu una carezza al cuore.

-Con te sempre...E nel sogno andai

in una larga, galleria immota,

sentendo il palpito

della veste pura

e della mano amica.

(trad. originale di Alessandra Sciacca Banti. Le altre traduzioni sono reperibili seguendo i tag)

Un testo di difficile interpretazione, tratto da un libro di cui ho già parlato brevemente qui e a cui dà il titolo. Tuttavia è Montale al suo meglio, un brano "notevole, intanto per la tensione e l'ampiezza di un discorso poetico che si distende, con calibrata regolarità e studiate simmetrie, lungo quattro strofe di otto versi tendenzialmente lunghi, fino alla misura del doppio settenario, tutte allacciate dalla rima, o dall'assonanza, dell'ultimo verso; e ricca di una trama di riferimenti intratestuali a una collaudata costellazione di correlativi e di simboli, dallo specchio all'ombra del giglio rosso, dalla bava d'aria nell'afa alle lenti affumicate (Renzo Cremante, Introduzione a "La casa di Olgiate" - Lo Specchio Mondadori)".