Imperfetta Ellisse - Archivio

Questa scelta di tredici poesie inedite (tranne una) di Maeba Sciutti, forse arbitraria come tutte le scelte, risponde innanzitutto all’esigenza del tutto personale ed egoistica di fare chiarezza a me stesso,  estraendo alcuni testi dalla massa inquieta e caotica che avevo ricevuto. Sul caos nulla da eccepire. Leggevo giusto oggi alcune parole di Francis Bacon, uno dei geni della pittura del ‘900, a proposito del suo leggendario studio che somigliava a un fantastico immondezzaio: “mi sento a casa nel caos, perché il disordine suscita immagini”. Il che è anche un’ottima definizione dell’entropia, se vogliamo, cioè il disordine primigenio e creativo. E’ quello che succede nella poesia di Maeba: l’esigenza primaria di combattere il grado zero della comunicazione poetica, le cose che lei odia di più, il già detto, il banale, il trito, il lirismo di risulta, estraendo immagini  e temi dal caos, impegnandosi  a trattare queste immagini e temi con una ricerca inesausta di moduli espressivi adeguati, porta a testi a forza centripeta, cioè capaci di portare il lettore “dentro”. Questa esigenza primaria si accompagna, nel caso di queste poesie, a quella altrettanto urgente di farsi una ragione poetica dell’essere donna e corpo di donna, della crudeltà dei rapporti e delle cicatrici che ne derivano, della “diversità” tra i generi, de “l’ansia femmina di toccare l’armonia”, così spesso frustrata. Trovo del tutto naturale e positivo che queste due spinte primarie, insieme a una giovinezza curiosa e indisciplinata possano portare con sé il rischio di una poesia “urgente”, a volte incontrollata. Accettare questo rischio calcolato vuol dire viceversa ammettere con soddisfazione che i testi di questa selezione – compatti per senso e significato, stilisticamente coerenti, con un’idea dentro, perfino modernamente lirici  - sono frutto forse del caos, ma con ogni evidenza non del caso.

La solitudine non è compagna del poeta, appartiene a ogni uomo e la fortuna sta nel diverso grado di consapevolezza che si ha della propria singolarità. Dario Bellezza non è stato fortunato, ha sentito la solitudine così intensamente da renderla indistinguibile dalla sua stessa carne.

Allorché il male non è riconoscibile in un oggetto esterno ma abita il corpo (corpo-mente o corpo-oggetto che sia) diventa impossibile trovare un nemico diverso da se stessi e, quel qualcuno da maledire o combattere di cui l'uomo cerca storicamente l'esistenza per placare i propri conati di aggressività implicita, viene a coincidere drammaticamente con il proprio Io. Allora il teatro quotidiano diventa la lotta fra l'amore estenuante per la vita e la consapevolezza di averne nel corpo, nel cuore, nella mente, la propria fine. Questa condizione non è eccezionale, ancora una volta ciò che fa la differenza è la comprensione. Dario Bellezza sa di essere il proprio avversario, di portarlo nel corpo come un male inguaribile. Impossibile ipotizzare un dramma più grande e infatti il poeta tracima, sviene, si rialza, barcolla ma resta sempre sull'orlo pericoloso della dissolvenza. Anche quando grida la rabbia verso “altri moribondi normali”, contro le “segrete immense rivalse della invidia poetica”, quando dice l'indicibile per l'uomo civilizzato e “contabile” che ha ancora qualcosa da perdere e cerca nella mediazione la sua salvezza personale, paradossalmente il lettore sente che Dario Bellezza può farlo perché non ha nessun futuro da barattare, perché ha raggiunto il culmine della sincerità nel  culmine della disperazione (e forse il lettore-uomo medio non eroico pensa, con intima indignazione, che effettivamente il culmine della sincerità può esserci solo nel culmine della disperazione quando questa è intesa nel suo modo più pieno, più concreto e fatale: assoluta mancanza di speranza, assoluta assenza, certezza del non futuro).

“...Ora lo sento il tempo distante da me che vivo
fuori del tempo e nessuno mi ha in simpatia,
neppure quando grido che in Italia si può
essere, o ironia di una citazione!, solo
ideologici o arcadici. Sempre al servizio
di qualche re buffone, arlecchino dalle cento
piaghe...”

Coraggio nel fondere simbolo e suono trovando un linguaggio non già codificato ma personale nella sua espressione più piena. La formula sperimentata da Silvia Comoglio non ha equivalenti culturali di riferimento: l'autrice dà vita a trame leggere con grande, squisita   grazia immaginativa offre al lettore la sensazione di potersi avvicinare, per semplice abbandono sensoriale, all'infinito. Quella che si sprigiona da Ervinca è una poesia che si pone come momento di rottura sia nei confronti del linguaggio riconosciuto come codice culturale condiviso, sia nei confronti della tradizione poetica a matrice classica. Le poesie di questa raccolta sembrano, per l'uso che si fa di simboli e spazi, calligrammi estesi a rappresentare l'infinito e non più solo il figurato e, anche nello sguardo primo che precede la lettura, hanno il merito di suscitare nel lettore un' eco sensoriale.Ma, cito dalla nota di lettura, “Ervinca non si risolve solo in questo. E' un mondo in cui chi vuole può addentrarsi, provare a scoprirlo e decidere cosa sia. Tenendo però sempre presente che in Ervinca hanno un ruolo importante il suono e la ricerca fonetica, perché il suono è il tempo che continua, la vita che non si arresta”. (Maeba Sciutti)

I sogni, Iervinca, sono quattro

sull' álbero  dei forti: quattro dove vedi

tutti i tuoi bugiardi: l'ora - e il sonno e -

dove ti ho visto ed ho parlato,

dove - ti ho visto

secondo chi ti ho fatto, < secondo

cos'ho visto, e dove - ti ho parlato...

... mi baciava - di nótte - buio e testa  -

sulla barba - già cattiva: sull' ómbra - a mala bestia - di

chi sogna - e mi tradisce: → < Re che passa

se muori - benedetta...

... dópo - dopo i tétti!
                                    viéni ancora a sogno, a -

vedérmi - dove sono → dove allungo
la tréccia - di topino! e -

ti álzo come fossi
solo bacio - della carta,

                                  < solo órso - già piccino...