Imperfetta Ellisse - Archivio

Riprendo dopo circa tre anni un’autrice del tutto inedita in Italia, Jane Kenyon, che può essere ascritta a quella linea intimista e confessionale, categoria sotto molti aspetti generica e discutibile a cui appartengono autrici come Sylvia Plath e Anne Sexton. Una poesia di piccole occasioni, minimalista, in cui la natura, gli alberi, gli animali sono spesso presenti, e in cui costantemente serpeggia, anche quando non è nominata, la malinconia e la depressione, protagonista qui della prima poesia. Pubblico, in una mia traduzione, cinque testi provenienti da raccolte diverse. Trovate altre poesie e note bio-bibliografiche nei post precedenti qui e qui

Briefly It Enters, and Briefly Speaks

I am the blossom pressed in a book,
found again after two hundred years. . . .

I am the maker, the lover, and the keeper. . . .

When the young girl who starves
sits down to a table
she will sit beside me. . . .

I am food on the prisoner's plate. . . .

I am water rushing to the wellhead,
filling the pitcher until it spills. . . .

I am the patient gardener
of the dry and weedy garden. . . .

I am the stone step,
the latch, and the working hinge. . . .

I am the heart contracted by joy. . .
the longest hair, white
before the rest. . . .

I am there in the basket of fruit
presented to the widow. . . .

I am the musk rose opening
unattended, the fern on the boggy summit. . . .

I am the one whose love
overcomes you, already with you
when you think to call my name. . . .

Entra, e in breve parla

Io sono il boccio pressato in un libro,
ritrovato dopo duecento anni...

Sono l’artefice, l’amante, il guardiano...

Quando la giovinetta affamata
siede alla tavola
siede proprio accanto a me...

Sono cibo nel piatto del prigioniero...

Sono acqua che scorre veloce alla sorgente,
e riempie la brocca fino a che trabocca...

Sono il paziente giardiniere
di un arso e trascurato giardino...

Sono il gradino di pietra,
il chiavistello, e il cardine efficiente...

Sono il cuore contratto dalla gioia...
i capelli più lunghi, bianchi
prima del riposo...

Sono là, nel cesto di frutta
offerto in dono alla vedova...

Sono la rosa muschiata che s’apre
inattesa, la felce sulla cima paludosa...

Sono colei il cui amore
ti sovrasta e già ti è accanto
proprio quando tu pensi di chiamarmi...

Siamo a Febbraio, e allora ecco un'altra poesia di Jane Kenyon (v. anche il post precedente). Una breve lirica, forse non di alto valore poetico, ma che rende abbastanza l'atmosfera e le tematiche tipiche della poesia di Kenyon antecedente il periodo  segnato dalla malattia. Purtroppo la traduzione perde un pò la musicalità del verso e il gioco delle allitterazioni e delle assonanze.

Febbraio: Ricordando i fiori


Ora il vento tormenta il campo,
ripiegando la bianca superficie
su sè stessa, ancora e ancora su sè stessa,
come un animale che si lecca una ferita.

Nient'altro che bianco - l'aria, la luce;
solo un bruno baccello d'asclepiade
fluttuante nel rigagnolo, piccolo
scuro battello nella corrente immensa.

Un'unica verde cosa germogliante
mi conforterebbe...

Allora pensa all'alta speronella
che ondeggia, o all'ape quando giunge
alla lingua del giglio porporino.

February: Thinking of Flowers


Now wind torments the field,
turning the white surface back
on itself, back and back on itself,
like an animal licking a wound.

Nothing but white--the air, the light;
only one brown milkweed pod
bobbing in the gully, smallest
brown boat on the immense tide.

A single green sprouting thing
would restore me. . . .

Then think of the tall delphinium,
swaying, or the bee when it comes
to the tongue of the burgundy lily.

Jane Kenyon

Copyright © 1986 by the Estate of Jane Kenyon. Reprinted from The Boat of Quiet Hours by Jane Kenyon, published by Graywolf Press. Used with the permission of Graywolf Press, Saint Paul, Minnesota. All rights reserved. 
Trad. G.Cerrai - 2006

Jane Kenyon (1947-1995) e' nata ad Ann Arbor nel Michigan e ha frequentato l’universita' del Michigan dove ha conseguito il Master of Arts nel 1972. Nello stesso anno ha sposato il poeta Donald Hall, suo insegnante all’universita', e insieme sono andati a vivere a Wilmont nel New Hampshire, terra d’origine del marito. Sebbene la Kenyon abbia felicemente descritto la sua vita nel New Hapshire rurale, come nel suo primo libro Let Evening Come pubblicato nel 1990, ha sofferto per gran parte del suo matrimono di una grave depressione e le sue ultime poesie, come quelle qui pubblicate, descrivono la sua lotta contro di essa e contro la leucemia che la portera' alla morte nel 1995.

Di Jane Kenyon colpisce l’aderenza alle cose e al senso che ne deriva, la profonda umanita' anche di fronte alle avversita' che la vita presenta. John H. Timmerman, autore di una sua biografia critica, afferma: “La spiritualita' di Jane non era mai un mezzo per sfuggire all’esistenza. Al contrario, le consentiva di abbracciare la realta' con tutta la sua risoluta bellezza e la sua invadente sofferenza”. Cosa lei pensasse del poetare e' chiaramente espresso nella risposta che la Kenyon dette ad una domanda dello stesso Timmerman: “Il lavoro del poeta e' di dire la verita' e nient’altro che la verita', in un modo cosi' meraviglioso che la gente non possa vivere senza di essa; di mettere in parole quelle emozioni che noi tutti abbiamo che sono cosi' profonde, cosi' importanti e tuttavia cosi' difficili da chiamare per nome. Il lavoro del poeta e' scoprire un nome per tutto: essere un impavido ricercatore del nome delle cose; essere un difensore della bellezza del linguaggio, delle sottigliezze del linguaggio. Penso che sia una materia davvero seria, l’arte; non e' solo ornamento. L’altro mestiere del poeta e' consolare di fronte all’inevitabile disgregazione del decadimento e della morte, tutte le dolorose cose che dobbiamo affrontare come esseri umani. Noi abbiamo la consolazione della bellezza, di un’anima che si espande verso un’altra e dice “Anch’io sono stata la' ”.

Jane Kenyon - Fare i conti con la malinconia (trad. G.Cerrai)

L'edizione originale di "Constance" e' reperibile qui