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Nicola Grato - INVENTARIO PER IL MACELLAIO - Interno Poesia 2018

Laura Garavaglia - Correnti ascensionali – CFR, 2013, con immagini di Daniela Gatti 

Mi capita spesso di leggere libri d’artista in cui dipinti e fotografie vengono associati, a volte, in maniera tematica, alla poesia: alcuni progetti sono originali e ben costruiti, altri meno, ma ne apprezzo sempre il connubio, la fusione, la potenza del linguaggio poetico comune a tutte le espressioni artistiche. Correnti ascensionali di Laura Garavaglia, CFR 2013 è molto più di un libro d’Arte. È uno scrigno di gioielli: poesie in lingua italiana con traduzione in inglese di Barbara Ferri, in romeno e spagnolo di Mario Castro Navarrete, e fotografie di porcellane (medaglioni, vasi, centrotavola) di Daniela Gatti. Le combinazioni sono eleganti e illuminanti. È sacro il dire e il fare delle Correnti, infatti, il percorso razionale, visionario e intimo trasforma i particolari in affascinanti contemplazioni del tutto. Così le pagine non interloquiscono solamente con le immagini, ma, soprattutto, con il controcanto di altre lingue per declinare, solennemente e miracolosamente, l’appartenenza alla stessa natura. Il lettore è accompagnato dal senso di realtà presente e da aspetti folgoranti del passato nella bellezza di metriche e colori in cui la fascinazione emozionale indica direzione e partecipazione. (rita pacilio)

Sebastiano Aglieco - Infanzia resa - Il Leggio Libreria Editrice, 2018

Il bambino sviluppa da subito un legame affettivo con l’insegnante, il quale resta, comunque e da sempre, un punto di riferimento affettivo/comportamentale e di vicinanza. Il fattore di attaccamento (vedi teoria dell’attaccamento di Bowlby) garantisce al piccolo la sopravvivenza in un ambiente sociale in cui il bisogno di protezione è prioritario quanto la necessità di scaricare pulsioni e di alimentarsi. Nei primi scambi insegnante-bambino possono manifestarsi momenti di sconforto/conforto e segnali di richiesta di aiuto (contatto fisico, paura) esibiti dal bambino. Quindi, la relazione tra i due diventa struttura portante per la formazione cognitiva, psicologica ed emozionale del bambino, ma anche dell’adulto con cui tutti i giorni il piccolo viene in contatto. Infanzia resa, importante lavoro poetico di Sebastiano Aglieco, poeta e insegnante, non è un libro fiabesco, anzi. Ci troviamo di fronte a una struttura acquisita del conoscere la realtà semplice e affabile dei bambini in maniera civile e visionaria. Il libro è introdotto dalla prefazione dell’acuto Massimiliano Magnano e si conclude con una illuminante intervista curata da Vincenzo Di Maro. Sebastiano Aglieco, nella sua nota e nell’intervista, ha premura di accompagnarci nella lettura di alcuni testi e sezioni inserite nel libro (Collana Radici, Il Leggio Libreria Editrice, 2018 diretta da Gabriela Fantato); infatti, ci suggerisce, con tono pacato e naturale, di approfondire e soffermarci sui colori di alcuni passaggi a lui cari e mettendo a fuoco i piani universali della poesia, molto spesso persa nei labirinti superficiali della disattenzione. L’ambientazione è la scuola e i personaggi gli studenti: qui la poesia fa il suo ingresso come metodo di comunicazione, descrizione e azione autentica per identificarsi con il proprio e l’altrui animo. Un concreto nucleo di concentrazione del mondo come riferimento straordinario per esaltare immagini e pensiero: la tecnica espressiva del poeta ci educa al desiderio di indagare il vissuto sensoriale di ciascuno di noi, lettori/allievi, usando toni sacri dell’esperienza quotidiana al fine di evitare il rischio di allontanarci dalla vita. Aglieco imbastisce un canto delle origini di declinazione etica e umana in cui l’amore per la fedeltà al confronto assume sembianza analitica e incrocio/fusione di identità. Non è casuale incontrare il poeta bambino nell’adulto e l’adulto nel piccolo, una osmosi etica che riconsegna vita alla vita per osare la via diretta della verità. (rita pacilio)

Sandra Vergamini, Il tenero peso dell’ombra, Edizioni Lepisma

Leggendo la prefazione di Maffia a questa bella silloge della Vergamini, poetessa che mi era sconosciuta, mi ero orientata verso un tipo di poesia che non amo particolarmente perché, se non raggiunge vette sublimi, resta un continuo rimando al sentimentale, al dolente, all’euforico, al carnale, ovvero all’amore fra uomo e donna che da sempre ci ha donato versi inimitabili; riaffrontare il tema significa cercare di piantare la propria pianticella in un giardino rigoglioso. Ne resterà soffocata? Il confronto mostrerà nella sua piccolezza?

A dimostrazione che non si debbono mai avere pregiudizi, credo di avere riletto più volte la prima poesia: parlava d’amore o di oltranza? Parlava di un sé fuori di sé o di altro che non si può mai del tutto conoscere e possedere? Parlava di finestre spalancate o di spiragli? Di un dolore antico e quanto antico?

Come lettrice, la Vergamini , mi aveva già catturata. La mia lettura è corsa più spedita, mai affrettata però perché la poetessa ha l’abilità di farti fermare con un improvviso scarto di visione, con l’intrusione di un insospettato elemento e quanto credevi di avere capito doveva essere nuovamente riassemblato. Come in questo caso: “ …/L’indicibile appare d’improvviso./ Non c’è tempo/ per calcolare il raggio d’azione./ Solo fermarsi/ sollevare lo sguardo/ e accecati/ vedere finalmente oltre . “; l’ossimoro presente , peraltro non inconsueto, dà ragione di una verità che si cela nell’apparenza.

Una caratteristica della poesia di questa silloge della Vergamini è un procedere dalla luce all’ombra e viceversa, mancano i rigurgiti del sentimento, l’oblatività, gli effluvi dolci e amari: l’amore che dice, con voce ferma e frammentata è indirizzato, ha un oggetto, ma di questo oggetto non sappiamo nulla ; Sandra ci permette solo di conoscere la selva disordinata e pure fitta e organica delle sue sensazioni e dell’irruzione di visioni e riflessioni.

Irrimediabilmente la poesia mette in scena il sé, il nostro essere dentro le esperienze e il mondo, così come esiste una poesia elusiva che si maschera e nasconde , una che fa che del proprio sentire il centro del mondo e una che si limita a censire senza affanni e senza ritrosie, che possiede un’umiltà statutaria non meno vera e assoluta:

Non è per gioco

che il suono scivola nel fango.

E’ che i suoi gusci come fusti leggeri

sono volati al vento.

Dentro

l’anima nera rivendica il suo turno.

S’alternano così la notte e il giorno

fino a quando un’eclissi di memoria

oscurerà il nostro canto.

C’è in questi versi una consapevolezza della fragilità che è anticipatrice di future ombre che una candela non basterà a mettere in fuga, sarà solo tremula compagna, speranza breve e fumigante.

Il dono d’amore non basterà a porre i giorni sotto il sole; già ora è inquieto e instabile, si presenta e si ritrae , illumina e oscura, presenza- assenza che duole come ferita che più non sanguina ma che ancora non è guarita.

Anzi, l’amante quasi auspica la conservazione di questo suo stato di dolente insicurezza, perché da questo trae nutrimento: lo sappiamo in tanti che l’amore felice non ha versi, ma gesti, quello infelice ha lamenti e richiami, tentativi insoddisfatti di ricomposizione di un mosaico frantumato.

La comunione fra due identità lascia sempre qualcosa di taciuto, di sospettato, forse anche di inviso; e quel silenzio scava abissi che poi sono impossibili da oltrepassare.

Eppure mancano i rimpianti:” Sono felice/ di averlo avuto con te/ il mio spazio d’eterno./ Rimane molto più di quel che pensi/…”

Credo che chi ha conosciuto l’amore possa condividere i versi sopra citati e conservarli nella teca dei tesori. Perché solo a chi è fortunato è toccato in sorte l’amore.

Eppure questa silloge non è dedicata all’amore; a me pare che si spalanchi a quel mondo privato e universale che definisce, ci ulcera e ci lenisce.

La lettura del libro motiva anche il titolo: l’ombra che resta è tenera e lieve, non sottrae, aggiunge.

E’ una bella lezione di poesia e anche di amore, di visione, di emersione e di immersione; un bel libro dove anche l’ombra respira.

Narda Fattori

I giovani poeti sono i più tradizionalisti? Non tutti, ovviamente, ma molti . Come se nei loro versi si concretizzasse il tentativo, forse un pò ingenuo, di porre rimedio - a un mondo difficile da interpretare e da descrivere - semplicemente facendosi capire, con meccanismi collaudati in cui ritrovi, come in questi testi di Agostino Cornali, un bel pezzo del '900 lirico italiano. Che poi il mondo lo si faccia in brani e lo si tenti di descrivere un pezzo alla volta, "occasionalmente", questo è inevitabile e altrettanto novecentesco. Tuttavia in questo non c'è niente di male, se lo si fa bene, in maniera colta, senza manierismi né soggezioni né egotismi anzi - come qui - trascendendoli ampiamente, se si riesce a fare una poesia che altrove ho chiamato "confortevole", non perchè  consolatoria (che non serve a nessuno) o semplicemente leggibile, ma perchè confidente e compartecipe con il lettore. La poesia di Cornali ha queste qualità, ed altre, come ad esempio una sua leggerezza di dettato, una maniera di depurare il linguaggio poetico. E' probabile che sia una poesia che  non sottrae nulla al "vecchio" e non aggiunge nulla sull'altare del "nuovo", ma che ha buone potenzialità e segnali di un possibile sviluppo. Poi naturalmente molto dipenderà dalla materia poetica che Agostino vorrà trattare in futuro. (g.c.)

Il “sogno di lucciole” di Francesca Pellegrino: Niente di personale e Dimentico sempre di dare l’acqua ai sogni

    La poesia di Francesca Pellegrino, autrice di due interessanti raccolte liriche: Niente di personale (Roma, Cromografica Roma S.r.l., 2009) e Dimentico sempre di dare l’acqua ai sogni (Patti, Kimerik, 2009), dà voce alle piccole-grandi cose che, anche in absentia, disegnano l’esistenza e i suoi contorni non sempre luminosi. I due titoli sembrano voler indirizzare il lettore fin da subito verso precisi tragitti interpretativi: il primo infatti pare sottolineare la distanza tra l’ “io” poetante e la messa in scena della scrittura, mentre il secondo pone in primo piano l’“io” e, attraverso un enunciato metaforico, denuncia l’appassire dei sogni non adeguatamente alimentati. Nell’universo semantico delineato dalla Pellegrino, almeno per quanto riguarda le intenzioni espresse nella titolazione, sembra aprirsi quindi uno iato tra la negazione della dimensione privata enunciata da Niente di personale e l’ammissione di una determinata condizione intima espressa da Dimentico sempre di dare l’acqua ai sogni.

   L’Autrice vorrebbe i due titoli strettamente collegati, fino a leggersi in sequenza, come a proteggere la propria parola poetica da sospetti di autoripiegamento solipsistico. Così lo iato tra oggettività e soggettività si rivela solo superficiale, e non solo per la sequenzialità suggerita dalla stessa Autrice, ma anche per l’unitarietà tematica, in quanto in entrambe le sillogi la Pellegrino rivolge l’attenzione al proprio microcosmo domestico, alla propria fisicità e al suo mondo interiore per tracciare una sorta di bilancio esistenziale dalle tinte malinconiche. La scrittura riesce a farsi riflesso della segreta corrispondenza che si stabilisce tra la matericità del corpo e delle cose e l’universo emozionale, impastando la sua rappresentazione in felici soluzioni lessicali e retoriche, mentre la sintassi ne accompagna convincentemente il percorso, incagliandosi qua e là come a riprodurre il disagio del dire. L’attenzione si aggira in uno spazio che difficilmente si apre al “pubblico” (avviene, per esempio, in  Dirtyng di Dimentico sempre di dare l’acqua ai sogni, p. 48), preferendo soffermarsi puntigliosamente su un orizzonte esclusivo e intimo, fino ad approssimarsi all’autorappresentazione e all’autoritratto (in Formiche, p. 43 e in Bianco, p. 51 di Dimentico sempre di dare l’acqua ai sogni, e in mi capita di non volermi sapere talvolta, p. 69 di Niente di personale ), non trascurando quella via negationis tanto felicemente esplorata da Eugenio Montale (in Scatole – le case che non sono, pp. 58-59, in Niente di personale).

    Questa vivisezione impietosa della realtà immediata (esteriore e interiore) si affida soprattutto  alla figura retorica della sineddoche, che si fa voce recitante del malessere esistenziale:

Ho gli occhi

come di lucciola assetata

rintocchi di luce che

non lascia ombra

e mi piglia una voce contralta

(Niente di personale, Ho sognato di dormire senza occhi, p. 25)

    Sono occhi, mani, capelli, bocca, una trave, sedie, mobili e oggetti di uso quotidiano a governare la trama del discorso lirico, come a formare una tela narrativa ispessita da polvere, ruggine, sete, buio e silenzio, tutti lemmi che  ricorrono tanto frequentemente nei versi da farsi parole-chiave di questo spazio poetico, dove tuttavia, insieme all’uso del correlativo oggettivo caro a Eliot, non mancano soluzioni parossistiche che allontanano il tragitto della scrittura da rischiosi cedimenti al patetico(La moglie del silenzio è sempre incinta, pp. 60-61, in Dimentico sempre di dare l’acqua ai sogni). Accade anche che l’“io” lirico si pluralizzi in un “noi” per riflettere sulla condizione umana, consegnando l’amara conclusione a rappresentazioni icastiche e ironiche che, mentre rendono interessante il discorso poetico della Pellegrino, lo mettono anche al riparo da facili cedimenti a un pessimismo cosmico di memoria leopardiana:

Siamo quello che siamo

macerie di decenza.

Alla fine

c’è soltanto un unico sole

e ogni tanto qualche pianeta

qualche piccolo stupidissimo pianeta

che ci si illumina e

s’improvvisa stella. O poeta.

Del resto

anche Hitler suonava il violino.

(Dimentico sempre di dare l’acqua ai sogni, Stars, p. 16)

    Se le due raccolte condividono la stessa tensione semantica a sottoporre il reale (materiale e psichico) a una rigorosa e spietata analisi che trova il suo elemento soterico nella strategia retorica dell’ironia, a livello formale esse differiscono nello snodarsi lirico del linguaggio. In Niente di personale infatti la parola essenziale e quasi pietrificata di Dimentico sempre di dare l’acqua ai sogni si apre e si distende in un discorso più ampio, tendente al prosastico, fino a sfiorare la poesia-racconto di cui fu maestro Cesare Pavese, mentre l’interesse per l’intelaiatura retorico-linguistica rimane sempre notevole. Numerose e felici, in entrambe le sillogi, le espressioni metaforiche, come frequenti s’incontrano i giuochi linguistici, da cui questa scrittura sembra a volte pericolosamente sedotta. Tante le trappole della scrittura e ancora più numerose e subdole quelle della poesia, che incanta con i suoi miraggi visivi, fonetici e narcissici, per condurre verso i poliedrici mondi possibili della rappresentazione lirica mediante percorsi stellari, ma spesso accidentati.
    Francesca Pellegrino  in queste due raccolte si fa viaggiatrice “randagia” e intelligente con “un sogno di lucciole/negli occhi scuri scuri” riflesso nei gironi del genere lirico, dimostrando notevole sensibilità lessicale e retorica  nell’investire il linguaggio di quelle potenzialità simboliche idonee a renderlo rappresentazione convincente di una realtà popolata di “chiodi” e di “rintocchi di luce”, di “margherite acerbe” e di “buchi da abitare”.  (Teresa Ferri)

Urbino, 24 settembre 2009

- altri articoli e poesie dell'autrice cliccando sul tag "teresa ferri"

- la mia lettura di "Ho dimenticato di dare l'acqua ai sogni" qui

da L'anima tema

*
qualcuno, che prima è venuto, è andato via lasciando
presto il suo sigillo d’acqua al centro della stanza

l’angelo ammirato attentamente nel dipinto ha
labbra chiuse, sciàmano in un coro poche voci
care, i gridi si confondono, le rondini


*
per aver soltanto vòlto il viso al tuo passaggio
hai finito lì da dietro di guardarmi, dove non vedevo
a onor del vero: non sono forse belli i tuoi occhi? o
come non sapessi già il colore dei capelli, l’opera
dolce delle labbra, il fiato, il dono della voce, chiusi
dietro al dito che indicava la più breve via in silenzio


*
l’aria ferma mi dà pace quanto basta alla figura
che ritorna a farsi viva nell’immagine intravista,
solo ricongiungimento al caldo della luce, poi caduti
il corpo, la sostanza delle cose, l’incolmabile divario
che ti ha resa un’altra lì da me; non tra noi
ricade l’ombra dove entrando il fuoco più si vuota
la materia prende a sé in un ago azzurro luce propria


*
credi, poi che di tutti i nostri gesti
cade l’ombra addosso ai muri
vi penetra una parte, s’apre il varco
tra briciole di pietra intorno all’architrave
dura poco poi nel vivo della storia

altri giorni prima, per diversi pesi,
si equilibra indietro il tempo, il piatto
uguale trattenuto a mano, basso;
hanno un solo suono i passi
dalle spalle indietro e poi

Un'opera prima è un atto di coraggio. E anche di fede. E' un outing e un'apertura di credito verso sè stessi, aspettando il credito che gli altri sono disposti a darci. E' anche un'urgenza, a volte ci si butta dentro, in maniera rapsodica, una notevole materia poetica con un certo entusiasmo e qualche ingenuità, nella convinzione, spesso legittima, che l'ispirazione possa far gioco sul lavoro di scrittura.
Il primo libro di Francesca Pellegrino ("Dimentico sempre di dare l'acqua ai sogni", Kimerik 2009) è da tutti questi punti di vista esemplare. Frutto incontestabile della passione poetica, è come la passione stessa incontrollato, e forse proprio per questo divertente. E' anche, per sua natura, discontinuo, e forse per questo non monotono. E' in qualche misura, sebbene parli anche molto di dolore personale, spensierato, e forse è questo il motivo per cui è, per così dire, spiazzante. Ti rende più di una volta perplesso nel leggerlo, ma poi ti restituisce un sapore genuino e, alla fine, per quanto tu seriosamente voglia analizzare quest'opera, ti coinvolge e, come vedremo, ti emoziona. C'è uno stile dietro tutto questo? Se c'è corrisponde a un buon grado di incoscienza, o meglio a una nonchalance pressochè assoluta verso debiti o echi  o tradizioni prosodiche (i "canoni strausati" a cui allude Alfredo De Palchi in una nota). In altre parole, si tratta di una versificazione "naturale" o istintiva o addirittura gradassa, come dice sempre De Palchi.
Sì, certo, gradassa e a tratti talentuosa. Perchè se superi  il senso di straniamento che danno titoli un pò bizzarri come "La felicità mi è costata una mano. E due occhi", "Gli occhi rotti fanno acqua da tutte le parti", "accad(u)e(o) e l'origine della sete" ecc.; se ignori intelligentemente certi piccoli errori o tralasci la ricerca  dell'invenzione linguistica a volte non convincente ma - ammetto - quasi sempre fortemente icastica, certe ripetizioni che cercano il pathos e forse possono apparire ingenue ("doratidorati", "solasolissima", "bianca bianca", ecc.), oppure alcune chiuse apodittiche e lapidarie che danno a volte un chè di troppo (v. il finale di "Fragile"); se insomma setacci la sabbia aurifera dei testi, allora scopri una serie notevole di poesie, alcune delle quali qui trascritte, in cui la misura, la resa poetica dell'esperienza, soprattutto amorosa, la rappresentazione in versi di un mondo femminile inquieto o dubitoso, e anche, come dicevo, l'emozione (vedasi ad esempio "Ruggine" o "Aged" o la quasi perfetta "Rose") vengono generosamente offerte al lettore. Rimane da sottolineare l'evidenza che proprio questa eterogeneità di elementi, questo gettare il proprio carattere non solo nell'io lirico ma anche nelle modalità di scrittura, a mio avviso potrà costituire un fertile terreno di maturazione per la poesia di Francesca Pellegrino. Non rimane che stare fiduciosamente a vedere.

Tutto il sole senza

Questo mio
è un albero che non ha più radici.
Si sono seccate di sole e
sole da un po'
come se mi fossero state potate
entrambe le mani e
poi i piedi e
si fosse fatta di legno
anche tutta la carne.
A partire dal cuore.
Tanto che non cresce più rosa e
chi passa da qui, ormai
se ne sta soltanto di spalle.
Neanche più guarda.
E a me resta zitto
di legno storto alle labbra
questo male malato di sempre
che non ha mai potuto
saputo dire e fare e
malamore.

Pubblico qui un lavoro a due mani di Alessandro Assiri e Furio Galli, in cui le parole si riflettono nella pittura e viceversa. Di Alessandro possono essere letti altri testi,  tratti da "Quaderni dell'impostura", qui.

sgocciola

ma non direi che piove

accade in una pozzanghera

nel progresso liquido dei tuoi occhi

ancora e ancora

copiosa profusione che mi infradicia

le dita.