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Pierre-Albert Jourdan, che il suo traduttore americano John Taylor ha definito "uno dei segreti meglio conservati della letteratura francese", fu un poeta discreto la cui opera, pur essendo stata definita essenziale da poeti di grande levatura, è rimasta ignorata dalla ricerca universitaria e sconosciuta non solamente al grande pubblico ma anche a quelli, più esigui, che costituiscono il pubblico abituale della poesia.

Nato il 3 febbraio del 1924 a Parigi e morto il 13 settembre 1981 a Caromb (Vaucluse), Jourdan fece studi di scienze politiche, commerciali e giuridici e poi lavorò tutta la vita come capo servizio in una società di trasporti pubblici. Cominciò a scrivere, a partire dal 1956, tenendosi in disparte dagli ambienti letterari. Dopo la pubblicazione senza eco nel 1961 di una prima raccolta di poesia intitolata La Langue des Fumées e marcata dall'influenza di René Char, continuò in silenzio una produzione abbondante e varia. Fino al 1973 essa si compose essenzialmente di numerose poesie, restate inedite finchè è vissuto - con l'eccezione di pubblicazioni parziali in diverse riviste - e raggruppate, dopo complesse variazioni, in raccolte manoscritte come Le Chemin nu, Ce Torrent d'ombre.

Non ostante il suo vivere appartato, Jourdan fu amico di poeti prestigiosi come Henri Michaux, René Char, incontrato nel 1957 e che fece pubblicare il suo primo e unico libro, o, tra quelli più recenti, Yves Bonnefoy, Philippe Jaccottet, Jacques Réda, Lorand Gaspar, che hanno collaborato anche alla rivista fondata da Jourdan, Port-des-Singes, e gli hanno tributato diversi omaggi. Oltre ai saggi a lui dedicati, Jaccottet e Bonnefoy hanno curato le raccolte postume di Jourdan, rispettivamente Le Bonjour et l’Adieu, Mercure de France, Paris, 1991 e Les Sandales de paille, Mercure de France, Paris, 1987

« Quello che mi ha molto colpito fin da subito in Jourdan è che la sua poesia e i suoi frammenti non sono affatto dei giochi letterari, ma mettono in gioco molto profondamente il senso stesso della sua vita. La scrittura è per lui un mezzo di trasformarsi in meglio, e più realmente, vivere. A questi fini utilizza una lingua semplice e discreta, che rende la sua lettura accessibile a tutti, e nello stesso tempo di una accuratezza che lo rende veramente essenziale se si è interessati al miglioramento di sé e alle questioni di ordine etico e spirituale » (Elodie Meunier)

Il detto della neve



Abbiamo ritrovato la neve, qui mangiava frutta secca.
Non le importava altro che lasciare che il giorno si adempisse.

I nostri passi scivolosi ricordavano altri passi.

L’inverno. Era  questo, dapprima, l’inverno, puro prigionero dell’imperfetto.
Chi aspettava segni per avviarsi viveva in questa neve.
Laggiù.


* * *

Perché il mondo è così coperto dal bianco che inganna,
da quello che dà pace.

Fortunato sei tu, pieno giorno dell’uomo o del grande albero,
tu che sai non confonderli.


* * *

Ed eccolo, piena corteccia, reso muto, orfano del suo fogliame.
Entra nel suo silenzio che gli attimi delle città ignorano.

Che dire al fondista che lo sfiora, alle sue racchette che segnano la cadenza?
Lui lascia correre. Un altro tempo, che si stira o che urta,
lavora alle sue radici


* * *

Ciò che lei ama sempre disorienta le mie mani.

Il posto rimane libero per queste luci nascenti di vento, per il corso
di una gioia d’abilità superstite. Nessun testimone fuggirà
dal paese parallelo.

Un giorno si sarà chiuso secondo l’epistola dell’inverno.


* * *

                       
                    Per Gilles Antonowicz, l’amico
                    della mia prima infanzia


La mia nascita allora è come quella di un amico della neve
che viene verso di me dai giorni servitori dell’infanzia,

la mia morte è questa lacrima d’alambicco come quella di un amico
della neve che si assenta ancora per degli anni,

quando davanti a noi camminano le lettere verso il loro raduno, 
il genio di dicembre in cuore.


* * *

È bello, questo schiocco di ali intraviste nella lentezza
del bosco.

Nessuna foglia piegherà il cielo.

Nessun calcolo avrà il suo cammino di ronda  in questi luoghi.

Un pò di terra ricoperta
occupa  tutta la storia.


* * *

Prendo questa parola che gela sul viso.

Taglio l’angolo del tempo.

Là, porto il mio grido.

Quando la notte erede torna a passi felpati,
rimango sempre lo stesso bambino rannicchiato.


* * *

Hanno rubato l’ombra e la bianchezza dell’ombra.

Ora, sono divenuti corvi che rasentano il campo.
Ed io li vedo, sotto i loro fremiti neri, quando volteggiano
al sole, più inanellati di quanto si possa pensare.


* * *

Uomo sette volte perduto, quando ti capiterà di chiedere
la tua strada alla montagna, di fare tua la storia di una stella del Pastore
che svanisce fra le tue mani per incantarti ?





Inventa i tuoi tordi. Ormeggia i tuoi soli

La ragione sassosa del Drac
è più nuda di tutte le tue seti.


* * *

Felici i bambini di neve che si sono fatti pupazzi.

Nell’angolo morto delle luci, si fischiano l’un l’altro
per un ramo ove si disegna un braccio,
due sassi grossi per vedere coi loro soli occhi,
una corteccia che si farà cappello.

Nella schiarita di qualche parola,
li mettete allo scoperto, figlioli prodighi
che non vogliono più andarsene,
finchè il giorno non si sìa sciolto tutto  sulle loro mani.

Allora, e senza aspettare, conoscendo già tutto
del tempo incolto o sconnesso,
firmano il momento stravagante
che li ha messi al mondo.


* * *

Solo,
quella potrebbe essere la pietra da condividere.

Il soffio
senza ritorno del vento,
il primo alloggio del sole
in cima,
a vestire di rosa la montagna.

Oppure solo,
la transparenza di un passo perduto e ritrovato
tutto bianco sul nero
come una vocale intermittente.




Aspetto quell’alba
aggiunta alla pietra,

estesa ad ognuno,

universale.

Aspetto quest’albero,
gemello del fuoco,
che sogna sul guanciale in prestito
dal giorno sepolto della mia nascita.


* * *

Degli uccelli svegliano I rami,
si fanno un battesimo delle loro linfe
come se, avendo smarrito il cammino del ritorno,
ci incontrassimo per la prima volta.

Sino agli estremi,
andiamo in questo stupore


* * *

Ancora, qualche altro minuto, la notte amica
mischierà la neve al nostro fiato.

Per dire che, esattamente, di ciò che non so ?

Perché sempre, mi porta nella sua bottega per mostrarmi
i suoi arnesi dimenticati : la pelle-tamburo che risuona del mondo,
le parole d’ordine nelle loro migrazioni di luce, i frantumi di specchio
che si spazientiscono di fronte al firmamento, briciole di pane
per affamare l’idea della morte, il corpo di un lume che brucia,
brucia ancora.


* * *

I quaderni tremano contro il bianco della scrittura.

Conoscono la stagione che non si annuncia.

Posti su un lembo di neve, tornano di colpo al loro
umore di bivacco.

È così che li preferisco, con la paura che si posa
più leggera sul paese muto delle cose.

I miei quaderni hanno gallerie sotterranee dal nord al sud,
dall’est all’ovest. Sotto il sole che filtra, canta il loro ritornello a spirale
che ogni volta di nuovo impariamo.


L’attimo panico si è messo in stato di allarme,
l’uomo che un minuto prima regnava sui suoi pensieri
si sgualcisce nel disordine degli abeti.

Per lui, la condizione di un insetto sconvolto.

E la poca frutta secca non potrà farci nulla.




Più tardi.

Al tavolo di pietra, un guanto posato talvolta basta
per trovare di nuovo il cielo.


* * *

E la valanga.

La valanga era il nome di una cavalla che se ne torna
a casa di galoppo.


* * *

La neve è detta.

La neve non riprenderà nulla.

Vi ha soltanto cambiato di posto.

Ove la doppia vita del mondo si trattiene infossata,
scivola ora sull’uomo,
sospesa sul tetto della sua casa.

Sarà scaltro colui che la vedrà passato l’inverno,
proseguendo in sè la sua vita,
mattino di luna piena che sta per sorgere.