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Venerdì, 19 ottobre 2018

Federico Federici - MROGN

**Federico Federici - MROGN - Editrice Zona, 2017**

Non incrociavo Federico Federici da anni, almeno da quando circa dieci anni fa avevo pubblicato qualche testo della sua bella traduzione dal russo di Nika Turbina (Sono pesi queste mie poesie, v. QUI ) e soprattutto avevo brevemente annotato la sua raccolta L'opera racchiusa (v. QUI ), con cui aveva vinto il Montano 2009 (e qualcuno lo ricorderà anche come autore con l'eteronimo di Antonio Diavoli). Ora, cioè qualche tempo fa, mi manda il suo Mrogn, uscito per Zona alla fine del 2017, premio Pagliarani 2016 per la raccolta inedita.

Mrogn è un luogo preciso, da qualche parte dell'Appennino Ligure, designato da un toponimo dialettale di cui sfugge il senso. Mrogn è un luogo immaginato, ambientazione e set di accadimenti misteriosi e insieme ineludibili. Mrogn è la coincidenza, anzi la tangenza di presenza umana e natura, entrambi su un confine invisibile tra dimensioni diverse e tuttavia intrecciate. Mrogn è una metafora, e quindi un coagulo di senso, non necessariamente esplicito ma, forse proprio per quello, necessariamente esplorabile. Mrogn è, probabilmente, un viaggio per il quale la lingua è il principale passaporto, anzi un viatico, in un'oscurità la cui dissipazione è una sfida, forse perdente. Infine, e proprio per tutto ciò, Mrogn è un poema, con quel che ciò significa in termini di spazio e tempo, di respiro e unità di intenti, di indagine ed epos dell' "evento".

Qualcosa accade o è accaduto, lassù. Sì, forse indagine è la parola giusta, basta non perdere mai di vista il fatto che non è la soluzione che conta, e nemmeno la concretezza di qualsiasi fatto. Anzi, è chiaro fin dall'inizio che è l'incerto, l'indefinito, il probabile non provabile, questi ed altri gli elementi da cui principalmente è composta questa scrittura. L'accaduto, qualsiasi cosa esso sia, ha un valore traslato poiché non è che un frammento su cui si esercita un tentativo di penetrazione della realtà, intesa - in ultima analisi - in senso astratto. Va notato subito però che, trattandosi di un poema, qui non c'è, non può esserci niente di frammentario o rapsodico, insomma ho fatto riferimento a spazio e tempo per qualche ragione. Se i testi sono brevi o brevissimi è perché hanno, devono avere, l'essenzialità dell' indizio, fissando in esso una porzione di accaduto, e a ciascuno ne segue un altro, una serie, una sequenza che compone il macrotesto, se posso usare questo termine improprio. Si arriva alla fine del libro, lo dico subito, senza soluzioni del "dramma", perché - va detto anche questo - il dramma, inteso in senso teatrale, è in realtà un presentimento, forse una leggenda, o una paura, privata o collettiva.

C'è in effetti una dimensione che potremmo definire teatrale, una possibile interpretazione a più voci, voci indefinite, anch'esse forse metafora di un indistinto popolo che vive, forse scrive, forse legge, la vicenda poetica. Sono essenziali qui, in cima ad ogni testo, degli exerga didascalici, delle indicazioni quasi di scena, di teatro o cinema, che avviano (ma non conducono, quello è affar suo) il lettore. Facciamo qualche esempio: (sottovoce – corsivo a verbale); (altri rilievi, anatomie di scena); (esterno: notte); (primo testimone: un sacrestano) , e così via. E' chiaro che tutto concorre ad un tono di indefinito mistero. I "reperti" disseminati come testi apparentemente in sé conclusi non portano nemmeno a definire che esista un "fatto". Ed è questo, io credo, uno dei temi del lavoro, se non il principale: una verità irrealizzabile come vera, perché relativa, intersezione e contaminazione di parole e punti di osservazione, in un certo senso "privata" di ciascun osservatore. Esattamente, se vogliamo, come la verità dell'artista, nel momento stesso in cui si manifesta. Il vero si possiede forse con il suo "nome" ("l'ha raggiunto il nome, / preso"; "non avrà altro nome / al di fuori di sé"; "lo scomparso ha nome?"; "Non si può affermare / che sapremo il nome / dentro cui è morto"; "Lasciateci da soli / a cercare il nome"; "si ripete in bocca della preda / il nome, quasi s'avverasse / in quello"; "lascia perdere / il bersaglio / - è il nome"; "Si sentiva minacciato / nel suo nome" ecc.). In definitiva, con la parola che identifica e tenta di organizzare il reale.

Lassù su quel colle, si diceva, qualcosa c'è o c'è stato, esiste o è esistito. Una scomparsa, o una morte. Come anticipa il risvolto di copertina: "Chi è morto? Un animale, si direbbe. Chi è scomparso? Un uomo, si direbbe - se non che anche l'uomo è un animale". Va bene, ma questo è avvenuto prima, per paradosso possiamo dire prima ancora che il libro venisse scritto. Il libro viene in un certo qual modo dopo, in risposta a quelle domande e ad altre che inevitabilmente seguono. Come quella di cosa sia realmente l'oggetto della caccia/indagine, una caccia metafisica, come sottolinea la motivazione del Premio Pagliarani, ricordando giustamente la caccia allegorica del caproniano Conte di Kevenhüller (là alla Bestia, qui all' "altra cosa"). Il luogo è essenziale, non tanto nella sua dimensione fisica quanto soprattutto nella sua essenza simbolica. Simbolica è la sua oscurità, simbolico è il suo intrico. Il luogo è il bosco (e bosco è una di quelle parole - nome, animale, ecc - che ricorrono nel libro, come segnavia), un luogo senza confini istituiti ("Non esiste il punto / dove il fiume penetra / nel bosco, né / le vene il corpo" e "sulla carta non esiste bosco"), nel quale addentrarsi è cedere una parte di sè o paradossalmente acquistarne, segno che la ricerca (di verità, di risposte) è un valore nel suo svolgersi, è formazione. E', in altre parole, trasformazione, forse metamorfosi ("Non si penetra nell'ombra. / Entra in noi l'ombra del bosco"). Le cose, nella caccia, evolvono. E non è un caso che dei testi abbiano un carattere sapienziale, che ricorda certe "sentenze" dell' I Qing, il Libro dei Mutamenti: "Lo scomparso ha nome? / L'animale un'orma, un verso? / Chi cercò nel bosco un varco / è perso". Ma evolvono come enumerazioni di oggetti o come evidenze di una incapacità di dissipare per sempre l'oscurità del bosco e l'opacità della verità che si suppone esso contenga. E forse come metafora della lotta - spesso perdente ma sempre necessaria - della parola per essere "definitiva" sulle cose e sulla realtà, specie su una realtà in schegge, sulle tracce di essa ("Che parola mise sulle tracce, / o che parole erano le tracce? / Chi parlò, / senza coprirsi di silenzio?"). E' un nobile tentativo, come sempre è la scrittura, di gettare l'ombra al di fuori di noi.

L'indagine alla fine non ha esito, ma lo sappiamo già, perché un "rapporto" proprio all'inizio del libro ci informa:

Non è stato possibile giungere oltre l'evidenza dei fatti. I reperti (pezzi di roccia, cortecce incise, piume, peluria e schegge d'osso), i rilievi (foto, tracciati, filmati), il sonoro (spifferi d'aria, fischi di serpi, legna spaccata e parlate in dialetto) sono oggi archiviati al museo contadino di *. Qualcuno ogni tanto li studia.
La gente del luogo, arrivando l'inverno, ha paura.
L'uomo è sepolto nel bosco. Il bosco nell'uomo.
Mrogn, 7 ottobre 2012

Ma non è nemmeno una sconfitta, è la stessa ricerca il segno e il significato del lavoro, come dicevamo all'inizio, la compenetrazione di indagine e oggetto indagato, come abbiamo appena letto.

Un libro di fascino, indubbiamente, stilisticamente imperioso e tuttavia aperto all'immaginazione anche visiva del lettore, nelle ampie radure (del bosco, del testo) lasciate a chi legge, negli spazi bianchi, come innevati, tra i versi. E il cui principale interesse sta in una ricerca non solo sulla lingua, peraltro mantenuta a un livello strutturale semplice e ordinato, anche in funzione della natura volutamente frammentata del testo, ma comunque sempre serrata ("Taglio per taglio, rima per rima, la caccia alla lingua è proiettata in cabina di montaggio", ci rammenta Fabio Zinelli nella motivazione al premio); ma ricerca anche sui temi, sulle cose da dire, sui livelli espressivi, sulla "storia", su tutto ciò che poi sostanzia e incarna quella lingua, non lasciandola mai mero strumento privo di suggestioni. Un linguaggio franto e sincopato, e volutamente antilirico, non emotivo, che consegue l'ossimoro di una trasparenza dell'incerta e brumosa oscurità del mistero.

Infine, al di là di ciò che può scrivere il recensore, una cosa che ama pensare il lettore: che a volere un po' tirare le cose per il bavero, mi piacerebbe leggere qui anche forse una metafora politica, di quel timore, di quella paura di un nemico misterioso, di quella incertezza che pervade i nostri tempi. Insomma mi piace pensare che la poesia, ancora e ancora, assorba e restituisca il suo tempo. (g. cerrai)

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Tags: antonio diavoli, crtitica, federico federici, mrogn, poesia italiana, premio pagliarani, zona editrice

Lunedì, 13 giugno 2016

Pasquale Vitagliano - Habeas corpus

**Pasquale Vitagliano - Habeas corpus - Editrice Zona, 2015**

Leggere un libro, specie di poesie, è sempre un affrontare le ragioni degli altri, e in qualche occasione giustificarle. Non credo che nel caso di Pasquale Vitagliano la motivazione sia l'urgenza di scrivere, come dice Nicola Vacca nella prefazione. Per il semplice fatto, come ho detto in altri momenti, che detta urgenza non esiste, e se esiste di certo non assomiglia a certi moti del corpo. La spinta principale mi pare semmai sia quella di una rapsodica ispirazione, come quando ci si ferma un attimo a riflettere, colpiti da un pensiero o da qualcosa che ha acceso una sequenza di associazioni di cui ci si sente protagonisti, e talvolta vittime. Credo che sia questa, lo dico subito, la ragione di una certa qual discontinuità della raccolta, anche di registri, non rimarginata dalla divisione in cinque sezioni, che hanno per titolo altrettanti colori senza però che in loro e tra loro sia marcata una differenza di stile o di senso. Se detto così sembra un elemento critico, c'è però da dire che la ragione sta nel modo del tutto privo di soggezioni che ha Vitagliano per avvicinarsi alla poesia, quando essa "arriva", come se la prima necessità (questa sì) fosse la "fissazione" su carta. Il resto, tutto l'armamentario retorico e stilistico dietro al quale talvolta ci si nasconde, appare secondario, e il tutto alla fine si realizza paradossalmente in uno stile, il suo, che potremmo definire "naturale", esattamente come il linguaggio con cui è espresso, poco retorico (ed è un bene), che si attiene ad una comunicazione a volte un po' dichiarativa ma immediata, anche quando tende al simbolico o a toni vagamente surreali; o la versificazione che in diversi testi si distende come se seguisse lunghe espirazioni, un fiato di voce che si estingue solo quando quel che c'è da dire è detto (e questo avviene per lo più nelle poesie in cui Vitagliano parla di temi sociali o esistenziali). Si ha insomma l'impressione, non so quanto esatta, che in questi testi ci sia poco di successivamente elaborato, che siano per così dire nati così come sono, senza troppa postproduzione, per usare un termine tecnico. Una originaria freschezza, con pregi e difetti: da una parte come quello che si riscontra nei testi migliori (alcuni dei quali qui presenti) dove il rapporto tra "ispirazione" e risultato risalta subito nella sua compiutezza (ad esempio in aperture e finali coerenti, che chiudono il cerchio); dall'altra come quello di contribuire a quella discontinuità, tra temi e registri, a cui accennavo prima. D'altra parte non credo possa essere altro che così, se è vero quello che dice Vacca, che cioè si tratta di "parole concrete e nuove a servizio della vita e delle sue cose elementari (corsivo mio)" o di quella "sequenza di ingenue causalità" di cui scrive l'autore in una poesia. Una poetica, quindi, in cui le occasioni possono essere tante quante i giorni che viviamo, alcune ci colpiscono e fanno risuonare un diapason creativo, altre no, perché si tratta di una poetica dell'ordinario, del common people, del quotidiano, dell'esistenza che scorre, del tempo che fugge, del presente posticipato, in cui il frammento funge da elemento catalizzatore della sensibilità di chi scrive, fornisce l'idea, anzi in qualche modo la impone. Lo specchio è quello di una realtà su cui non abbiamo potere, su cui si può, nella migliore delle ipotesi, agire solo poeticamente, trasfigurandola in parola, riprendersi un po' del metaforico habeas corpus. L'importante è farlo, come nel caso di Vitagliano, con un certo ethos (un luogo in cui "vivere" moralmente con chi ti legge) e con onestà, forse non proprio nel senso in cui la intendeva Saba ma ci siamo capiti. (g.cerrai)

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Tags: critica, habeas corpus, pasquale vitagliano, poesia italiana, zona editrice

Martedì, 1 marzo 2016

Roberto Minardi - La città che c'entra - Zona Editrice, 2015

Se ci si ferma a riflettere su quanta parte del nostro tempo dedichiamo (o perdiamo) - negli interstizi dell'azione di vivere, parlo di vivere attivamente la realtà a cui in qualche modo concorriamo - per osservare o semplicemente registrare attraverso i nostri sensi il circostante, ci accorgiamo che in maniera anche inopinata esso diventa parte della nostra identità: o perché ne siamo invasi e lo subiamo, o perché cerchiamo di interpretarlo, magari nel tentativo di trarne qualche fugace illuminazione, o di renderlo semplicemente sopportabile. In ogni caso è ciò che chiamiamo il "reale".

Accettazione, osservazione, annotazione e interpretazione, è quel che prova a fare in questo suo ultimo libro Roberto Minardi, italiano all'estero (vive da anni a Londra), alle prese per lo più (ma non solo) con una realtà urbana, con una umanità incontrata in modo del tutto casuale nelle strade, nelle piazze e, naturalmente, sui mezzi di trasporto. Qualcosa di non dissimile, come materia poetica, da quello che accade per esempio a chi vive a Milano, un impoetico abbastanza universale (un non luogo, potremmo dire) che molta poesia contemporanea si è incaricata di mettere in poesia soprattutto nell'areale "settentrionale", ma non solo lì (v. ad es. Napoli QUI).

Fin dal titolo, quindi, è la città che fa da ambiente centrale, anche quando di essa e della sua fauna espressamente non si parla, la città contenitore più che organismo sociale, la città palcoscenico di un teatro del fortuito o manifestazione di una realtà che si tende a considerare per accertata, quando invece, magari, nasconde qualcosa d'altro, qualcosa che vorrebbe suggerire a chi come l'autore "giudica" (ma in questa parola che Minardi usa non c'è nessuna condanna implicita). E' forse in questo senso che la città, soprattutto nella prima sezione "Nel pubblico trasporto", c'entra, è per così dire parte in causa. Vale la pena di notare, incidentalmente, che il titolo di questa sezione, con la sua anastrofe, l'inversione dell'ordine consueto, potrebbe avere un qualche significato, un "trasporto" che riguarda - anche - qualcosa di affettivo, di empatico, molto più di quanto riguardi un fatto meramente meccanico. La città c'entra e entra nel poeta attraverso uno sguardo aperto, non selettivo, in un certo senso impolitico, cioè scevro da evidenti connotazioni critiche e forse perfino da sottolineature di un disagio del vivere a cui invece molta poesia (urbana, postmoderna, o tardonovecentesca, chiamatela come volete) a torto o a ragione ci ha abituati. In un certo senso per il poeta non è nemmeno una questione di essere individuo tra gli individui, individuo/emblema, una voce in nome e per conto, non ha questa pretesa né arroganza. Giudica ma non critica, poiché - come scrive D. Castiglione in una sua nota, v. QUI - ha "un senso del limite che si ferma al di qua del tragico". Soprattutto in questa sezione di cui stiamo parlando, il suo è un atteggiamento di moderno flaneur, di fronte (con altri mezzi) ad un mondo più complesso e quindi più illeggibile di quello della Parigi baudelairiana (e certo con molto meno spleen), ma anche di quello di Pavese o di Frost. Ma sta di fatto che l'occhio è quello, uno sguardo un po' avido, teso a cogliere un "inutile dettaglio" (che poi alla fine forse inutile non è), un occhio dietro il quale c'è un io non tanto defilato quanto mimetico, sia perché perfettamente consono all'ambiente, sia perché sintonico (termine non casuale) con i fatti, la gente, i luoghi (e l'autore dice di voler "mostrare di essere quasi uno qualsiasi", e tralascio di sottolineare quel "quasi"). Certo che la capacità di cogliere ha un limite nell'esorbitanza della realtà stessa, che tende a tracimare nell'occhio. Ecco perciò che nella scrittura essa si sostanzia quasi sempre in un flusso, in una risacca di onde oggettuali, a volte incerte o contraddittorie ("come un contrasto che / la dice lunga o forse / non dice niente"), un flusso anche sintattico, ipotattico per la precisione, che trova la sua conclusione spesso solo nel punto finale, un flusso però nel quale le parole sguazzano bene, come pesci a loro agio, emergono metri classici, allitterazioni, assonanze, echi, una musichetta interna sic et naturaliter, ed anche qualche ingenuità ("Apro la porta e in cima alle scale, / perché in effetti ci sono le scale...", "dalla distanza, allora, si cerca di capire / se è tè o se è caffè. Per cui ci vuole naso / per catturare questo inutile dettaglio", "Sul marciapiede, / il luccichio di una buccia d'arancia / offre secondi di incanto"), o forse ingenuità non è, ma un "delizioso pleonasmo", come afferma Castiglione. Va da sé che nel flusso c'è un rischio implicito, cioè quello di trovare o no una misura, come avviene a mio avviso in alcuni testi dell'ultima sezione, "Prima di diventare padre", anch'essi gestiti come un (per me troppo) lungo respiro, nei quali osservazioni oggettuali anche minime e pensieri, gesti del quotidiano e asserzioni, sembrano affastellarsi. C'è da dire però che certe scelte formali vanno considerate anche da un punto di vista concettuale, cioè come ipostasi della complessità, accertamento dell'impossibilità di com-prendere il tutto, come epifenomeni di una realtà in sostanza disaggregata, e in questo senso ha ragione Castiglione quando parla di "unico blocco tipografico, quasi a marcare l'unitarietà del momento" (corsivo mio - e blocco, aggiungo, è anche blocco difensivo proprio contro questa complessità disaggregata). E in effetti di momenti si tratta in questa poesia, di piccoli accadimenti, di oggetti, persone sconosciute e persone amate, animali, eventi naturali visti nella loro infinitesima manifestazione, raccolti in una narrazione descrittiva non epifanica, perché non c'è nessuna rivelazione, perché "è l'eleganza della luce che conta, lo stupore..." e "del tutto vano è anche sperare di abbracciare / la somma delle scene che fuggono, respirano, / mentre tentiamo di non perder l’equilibrio / e ci afferriamo a un palo". Un momento però per così dire policentrico, in cui gli scarti, le variazioni di direzione del discorso hanno una grande importanza e certo danno ai testi una loro capacità di fascinazione impressionistica.

Resta per me importante, in una poesia del contemporaneo, che il poeta agisca su questo o su un altro tipo di realtà, la torca, la popoli delle sue idee e della sua visione, la intrida della sua presenza. Se il luogo in questa poesia ha un'importanza relativa nello sguardo diretto verso l'esterno, tanto che Londra o Berlino è lo stesso, ciò significa che certo l'io ha poi la necessità di difendersi, di prendere le distanze da una patente equazione non luogo/non identità che lo riguarda non solo come individuo sociale ma anche come poeta. Questo è possibile solo mettendo in campo, magari anche in forma traslata o metaforica, il soggetto, il sé, il coinvolgimento affettivo e sentimentale, la riflessione del proprio io cosciente e sul proprio essere in questo tempo, qualcosa che non sia solo di "simpatia" con chi, uomo comune tra i comuni, si incontra nella città, ambiente infine abitabile perché fatto di uguali o peggio di omologati. E' da questo punto di vista, ad esempio, che trovo interessanti i testi in cui l'autore mette con delicatezza in scena la sua vita privata, domestica e affettiva, anch'essa tratteggiata a partire da elementi minimali ma icastici, rappresentativi, e spesso con un significativo passaggio dal "fuori" al "dentro", all'interno (notevole, in questo senso, "Prima di diventare padre", v. sotto). Offrendo così al lettore - immaginandolo come il compagno di viaggio sul sedile accanto - qualcosa di sè, qualcosa in aggiunta a uno sguardo, pur meditato e attento, gettato sul caso in una metro in corsa, riguardo alla relazione più profonda tra gli uomini e l'ambiente in cui, anche poeticamente, vivono. (g. cerrai)

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Scritto da G.Cerrai in Libri ricevuti at 21:27 | Commenti (0) | Trackbacks (0)

Tags: critica, davide castiglione, la città c'entra, poesia italiana, roberto minardi, zona editrice

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