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(appunti di poetica, anche se non pare)

Nel 1965 Joseph Kosuth (Toledo, USA, 31 gennaio 1945) "inventa" l'arte concettuale, ovvero un'arte come attività significante e sul significante; come superamento dei limiti del medium; come opera preminente rispetto alla sua stessa esistenza di oggetto;  come idea e linguaggio in sé; un'arte "in cui l'accento cade sull'intento del creatore, mentre l'oggetto su cui l'intenzionalità dell'artista si concentra può essere puramente accidentale" (P. Rescigno). Kosuth comincia con una installazione intitolata "Clear, square, glass, leaning", quattro lastre quadrate di vetro appoggiate al muro che recano ciascuno rispettivamente una scritta denotativa corrispondente ad una reale qualità: trasparente, quadrato, vetro, appoggiato (inclinato). L'idea è lanciata, ed è un'idea sostanzialmente di "linguaggio". Ma forse la sua opera più famosa, sempre del 1965, è "One and three chairs", un'altra installazione composta da una sedia, dalla sua riproduzione fotografica a grandezza naturale e da un pannello che riporta la definizione della parola "sedia" di un dizionario (ciò che qui si vede sopra nella fotografia è una delle diverse repliche, già una questione, questa, a sé stante). Il processo, secondo alcuni critici, è quello del passaggio dal reale alla sua rappresentazione, fino al concetto, alla sua definizione astratta, un codice che deve essere interpretato mentalmente al di là della sua collocazione, del contesto o perfino della presenza dell'oggetto stesso. E' un gioco, quindi direi, che porta Kosuth da Duchamp, spesso sotto traccia nei suoi lavori (l'oggetto "già fatto"), verso Wittgenstein, il linguaggio come raffigurazione logica del mondo. Nei confronti  del fruitore l'invito è a conciliare, più con l'intelligenza che con la rappresentazione oggettuale, la realtà con le sue codificazioni (rappresentazioni) iconiche o logico linguistiche. Un'esperienza riproducibile, tra l'altro, di fronte a qualsiasi oggetto della vita quotidiana. Una esperienza critica, quindi, nei confronti della realtà come "originale", intendendo questo termine anche nel senso che comunemente si attribuisce ad un'opera artistica (originale/copia), oltre a quello di ab origine. Il "godimento" è intellettuale, la metafora è della diffidenza rispetto al "vero", a me pare. Kosuth in un certo senso "triplica" (e criticizza) Magritte e la sua pipa ("Ceci n'est pas une pipe", La trahison des images 1928/29), ma si può dire anche che costruisca un ready made plus, in cui l'oggetto da solo non basta a conquistare lo statuto di opera d'arte.

Nel 2003 Nemanja Cvijanovic, nato nel 1972 a Rijeka (Croazia), dove ancora vive e lavora, ma formatosi prevalentemente a Venezia, "riscrive" con lo stesso titolo l'opera di Kosuth, un'operazione postmoderna - eh sì per una volta usiamo questo termine non a sproposito -, copiandone (citandone) un pezzo (la parte diciamo così "riproducibile") e sostituendone una parte: si tratta della copia della foto della sedia di Kosuth, della fotocopia del pannello della definizione di "sedia" (si presume sempre quella "di" Kosuth), mentre la sedia reale viene sostituita - così si dice - con quella sulla quale è stato fucilato il partigiano Vjekoslav Dukic il 5 gennaio 1941 (l'oggetto in effetti  appare malconcio, con un pezzo mancante, come colpito dai proiettili), evento di cui dalla semplice visione dell'opera non è dato sapere, se non sulla base  di una informazione aggiuntiva, completamente extratestuale rispetto all'opera stessa. In pratica una didascalia, ovvero un'operazione linguistica che sta "fuori".

Forse l'ipotesi può essere complessivamente riassunta come una ricostruzione del senso, o il suo tentativo di ricondurlo fuori dal "dubbio". Ma quella di Cvijanovic è in fondo una banalizzazione, al di là del forte riferimento storico, soprattutto perchè pone una delle questioni (tra le altre) capitali, e cioè se il nuovo è davvero nuovo (o forse dovremmo dire innovativo, cosa già diversa). A me pare che qui la ricostruzione del senso si traduca in una distruzione della metafora (o forse meglio della metonimia) e in ultima analisi di quella del concetto. In questo senso l'opera appare irrilevante da un punto di vista culturale, proprio in confronto a quella che la precede. Se l'opera d'arte può essere paragonata a quei discorsi che sono all'origine di un certo numero di atti nuovi, come potremmo dire con il M. Foucault de L'ordine del discorso, il commento, che secondo il filosofo francese, riaprendo il discorso su un certo testo "ha come unico ruolo, quali che siano le tecniche messe in opera, di dire infine ciò che era silenziosamente articolato laggiù", qui  non genera di fatto un atto nuovo. Nel commento, aggiunge Foucault, "il nuovo non è in ciò che è detto, ma nell'evento del suo ritorno". E' lì che il confronto è perdente. [E' una riflessione aperta.] (g.c.)

Vi consiglio, se non lo avete letto, il saggio di Davide Castiglione "Le cose, le cose, le cose - Svuotamento e stallo nella poesia recente", pubblicato sul sito "In realtà la poesia" (QUI). Incentrato sostanzialmente sul progressivo spostamento di senso dell'oggetto, anche filosoficamente inteso, verso una indeterminatezza che è indice di un sostanziale scollamento tra scrittura poetica e realtà e di cui il sostantivo "cosa" e derivati è insieme sintomo e acuzie, presenta molti elementi di interesse condivisibili e altri che andrebbero messi in discussione. Di recente Pietro Roversi ha detto la sua sull'argomento (v. QUI), portando altri elementi che da una parte sostanziano il discorso di Castiglione, dall'altra ne evidenziano qualche limite, nel senso che l'attenzione alle "cose" non può che essere l'inizio (e non il traguardo) di un discorso sullo "svuotamento", che a mio avviso coinvolge non solo vocaboli ma anche appiattimenti stilistici, lirismo ricorsivo e topico, espropri del significato (a favore del significante), ecolalie, difesa di un vocabolario canonico rassicurante e così via. Una riflessione che, al di là del saggio di Castiglione,  non può non coinvolgere chiunque faccia scrittura poetica.

Spero di poterne dire di più. Nel frattempo pubblico qui un mio testo semiserio sull'argomento. Semiserio perchè ritengo importante non prendersi, almeno una volta ogni tanto, troppo seriamente, almeno come autori.  I riferimenti, di vario livello, ivi contenuti non sono casuali.

res sunt consequentia nominum

a Davide Castiglione

so che non so, le cose:

non so, amico mio, le cose,

le cose le, insomma, cose

qualcosa non so

talvolta qualcuno le cose

mi passi quel coso non sa

qualcuno (qualcuna)

può essere ma

le cose, eh le cose...

e la cosa? si sa che

forse la cosa non è

il nome che ha

la cosa non sta

o - se sta -

sta pristina al verso e lo cosa

il verso il verso cosato

le cose le cose versate:

i meli i meli i meli

i risi i risi i risi

i bisi i bisi i bisi...

où sont alors

les choses d'antan Heloise?

ché se i nomi son di consequentia cose

e i versi son di consequentia nomi

allora i versi son di consequentia cose

e vivono solo un giorno

come le rooose.

Credits:

Nomina sunt consequentia rerum  (lat. «i nomi sono conseguenti alle cose»). – Frase nota per la citazione che ne fa Dante (Vita Nuova XIII, 4: con ciò sia cosa che li nomi seguitino le nominate cose, sì come è scritto: «Nomina sunt consequentia rerum»), e la cui origine è in un passo delle Istituzioni di Giustiniano, II, 7, 3 (nos ... consequentia nomina rebus esse studentes ... «noi ... cercando di far sì che i nomi corrispondano alle cose ...»). Si ripete talora per esprimere la convinzione che i nomi rivelino l’essenza o alcune qualità della cosa o della persona denominata (ma è anche usata in tono iron. o scherzoso). (Voce Treccani, qui ovviamente la citazione è bellamente rovesciata)
La locuzione latina stat rosa pristina nomine, nomina nuda tenemus ("la rosa, che era, [ora] esiste solo nel nome, noi possediamo soltanto nudi nomi") è una variazione di un verso del De contemptu mundi di Bernardo Cluniacense, monaco benedettino del XII secolo. Essa deve la sua fortuna a Umberto Eco che ne ha fatto l'ultima frase del suo romanzo Il nome della rosa (Voce Wikipedia).
I meli i meli i meli è un'opera in versi di Nelo Risi. Da cui i bisi...
"Ou sont les choses d'antan" riecheggia il famoso "Mais où sont les neiges d'antan ?" della  Ballade des Dames du temps jadis di Francois Villon.
Il finale, anticipato da un falso sillogismo, invece rimanda alla  Canzone di Marinella di F. De André.

Lettera a un poeta (giovane, meno giovane, non si sa)

Pisa, 17 settembre 2013

Egregio amico,

 i tuoi testi mi sono arrivati qualche giorno fa, per posta elettronica. Ti ringrazio per la fiducia, ma è tutto quel che posso darti in cambio. Non posso addentrarmi  nella natura dei tuoi versi, poiché, come ebbi a dire spesso, di ciò di cui è sostanzialmente inutile parlare è meglio tacere. Senza contare che le critiche sono a senso unico come la strada davanti a casa mia, nel senso  che tutto quello che se ne ricava in cambio è un grazie o un imbronciato mugugno. Quel che consola è che vivaddio non ci si incontrerà mai di persona nella vita, e quindi, del silenzio che segue quasi sempre una recensione, si potrà dare tranquillamente la  colpa a Telecom.

Ciò premesso, consentimi solo di dirti che i tuoi versi hanno per lo meno il pregio di non avere una natura loro propria, né una loro autonoma fisionomia. Il che è un bel vantaggio, rendendoli adattissimi sia a comparire  in qualche antologia di giovani (cosa autorizzata quasi esclusivamente dalla tua età anagrafica), sia a conseguire un numero cospicuo di targhe nei più disparati premi letterari.  Lascerei perdere tuttavia le poesie del tipo la tua  “a Silvio”, che seppur sotto l’egida di quel grande solitario del Leopardi non può andare bene (i premi, come forse sai, sono quasi tutti in mano ai comunisti della Pro Loco).

Mi domandi se trovo buoni i tuoi versi. E lo domandi a me?!? Prima lo hai domandato ad altri. Li invii alle riviste. Li confronti con altre poesie, e ti metti in agitazione e rompi le scatole se certe redazioni rifiutano le tue  prove. Riempi le bacheche di Facebook e ci metti pure il copyright in fondo! E che palle! E datti una calmata! Non puoi mica scassare l'anima a tutto il mondo con la scusa che la posta elettronica non costa nulla! Comunque, poiché mi hai chiesto un consiglio, io ti dico, in tutta sincerità: ma perché non fai un favore al mondo e la pianti? Ma cos’è questa prescia di scrivere, te l’ha ordinato il dottore? Non potresti scrivere qualche poesia d’amore e amen, quel tanto che serve per farsi la  romanticona di turno? Ma se proprio devi scrivere, se non ce la fai a lasciare in pace la tastiera, allora fruga dentro di te alla ricerca di una profonda risposta, fatti almeno un paio di domande. Primo: se non scrivo crepo? Secondo: se vado a fare una passeggiata nel parco mi viene una lirica oppure sto attento a non pestare qualche merda di cane?  Perché se la risposta alla prima domanda è sì, se guardi le foglie d’autunno invece di vedere dove metti i piedi, se mi vieni fuori con la famosa “urgenza” di scrivere che a me ricorda tanto una sirena d’ambulanza, allora c’è poco da fare, bisognerà  farsene una ragione. Che dirti?,  avvicinati alla natura, cerca, come un novello Adamo, di dire ciò che vedi e vivi e ami e perdi, descrivi tutto, soprattutto le "cose" (eh, senza le "cose" non si cosa, non si fa poesia), se la natura ti fa schifo rivolgiti alla crisi (altro bell'argomento), se no c'è il disagio urbano, le minoranze, la polluzione notturna e quella atmosferica, il disordine alimentare, ah, dimenticavo, il corpo, il corpo va fortissimo, specie dopo che l'anima si è dimostrata poco competitiva. Insomma, se proprio devi, cercati un target, anche di nicchia, inventati uno stile, fai qualcosa. Con due raccomandazioni: a meno che non sia in ballo la romanticona di cui sopra niente poesie d'amore, ci ho ripensato, perché quasi tutte le parole buone sono già state prese, peggio dello Scarabeo; e niente sonetti, che sono difficili e poi ci ha già pensato Massimo Sannelli.

Che altro dirti? Mi pare di essere stato chiaro, ma in fondo volevo solo consigliarti di seguire in silenzio  la tua insana inclinazione (ricorda che il silenzio è d'oro, specie per i tuoi afflitti lettori) senza aspettare  risposte da tutti.  Che poi nella migliore delle ipotesi ti mentono, anche quando ti cliccano "mi piace" su Facebook. Ti mentono esattamente come tu fai con te stesso (dai, lo sai che è così) quando ti dai del poeta.

Non ti restituisco i tuoi versi che gentilmente mi hai voluto confidare. Tanto sono sicuro che ne hai un bel po’ di copie, e poi è inutile intasare la rete, in Italia non c’è banda abbastanza larga per tutto ciò, manco la fibra ottica. Ma ti ringrazio ancora per la fiducia, a cui ho cercato di dare una risposta sincera e in buona fede, non tanto per rendermi degno di detta fiducia, quanto per dimostrarti che la medesima, tutto sommato, non era ben riposta.

Tuo caramente

Giacomo Cerrai

(cliccando sull'immagine si scarica la Lettera a un giovane poeta di R.M.Rilke)