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Francesco Balsamo - Cresce a mazzetti il quadrifoglio - Il Ponte del Sale, 2015 (con un disegno dell'autore)

Diviso in dieci sezioni numerate, più una "zero" che contiene un solo breve testo ("fare la gallina delle cose in miniatura / come faccio io / e con tutte le parole / sparire nel calzino nero di una poesia") che è viatico ed avvertenza, ed insieme segno di modestia: questo ultimo libro di Francesco Balsamo, già presente su IE QUI e QUI, rappresenta un'altra prova di scrittura raffinata, lieve, sublimata e volatile come avevo scritto di "Ortografia della neve", e che tuttavia permane in chi legge con una suo leggero peso, se mi si passa l'ossimoro. Motivata con un rapporto costante con il quotidiano, con i piccoli segnali (le "cose in miniatura") del vivere (e del morire), con la natura, questa poesia è soprattutto un confronto diuturno con la scrittura in sé, come arte e rappresentazione e come esercizio in diversi sensi spirituale, ed è davanti al foglio, sempre presente e spesso citato quanto lo fu il bianco della neve, che avviene il dialogo più importante con essa (e "con le cavallette della punteggiatura"), un appuntamento galante e innamorato, un rispecchiamento ("...perdersi di vista / con la faccia rivolta al foglio"). E certo, a proposito del foglio, serve ricordare che Francesco è un artista grafico e pittore di notevole valore (basta dare un'occhiata QUI per farsene un'idea), in costante tensione con i bianchi ed i neri della sua visione. Sospetto che Balsamo sia davvero uno di quei rari che si pongono davanti ad un foglio bianco disteso sul tavolo, in attesa che le parole insistenti ("le parole sbattono come porte") si rapprendano in qualcosa di (altro ossimoro)  provvisoriamente definitivo. In un punto il poeta scrive "qualsiasi cosa si scriva / lentamente la gela la carta", quasi un rammarico di rinuncia ad altre possibili alternative, ad altri bivi attraenti a cui questo congelamento pone fine. Perché è poesia tesa in uno sguardo sul presente fluente, niente affatto cristallizzato, e che lancia segnali più che bastanti. E perciò priva di pathos (e quindi di patetismi) ed anche di evidenti nostalgie, tanto il presente è qui ed è ancora tutto da vedere. E tuttavia alla fine il poeta è soddisfatto della scelta, di parole o forme che sia, tanto che dice "annuisco allora quando scrivo...", quando giunge a "contrabbandare cose piccole in un foglietto / cose ordinate come per un viaggio [...]". Le cose piccole, le cose in miniatura, a cominciare dai piccoli segnali ammonitori che ci lanciano i morti e i vivi, sono elemento da tenere fondamentalmente presente, in tutta la produzione di Balsamo. Niente di minimalista, naturalmente, poichè il "piccolo" è un piccolo percepibile, che cioè penetra nella coscienza individuale, anche quando è un bosco come nella sezione "cinque", ed è significante quanto un petalo in un haiku di Issa, ed alla fine rivela. Un'attenzione che si riflette anche nella sintesi della gran parte dei testi e, all'interno del testo, nella concisione. Balsamo ha la resa migliore, la sua stanza prediletta, nella brevità, nell'intimo raccoglimento di testi conclusi in mezza pagina. E in essi l'occhio talvolta si appiglia a cose che riempiono il verso, il singolo verso, che potrebbe essere a sua volta il nucleo di un'altra poesia ("ci si risveglia come un orto in salita – / mandare via le cornacchie – // la luce concentrata delle otto – / l’aria sembra una bandiera – // le dita sono dieci minuti esatti – / bambini a fiori stanno al centro della piazza –"). Questo appiglio alle cose è anche una specie di inventario, di autocertificazione di esistenza in vita, ma privo di un'idea di possesso, come una semplice constatazione di esserci che però è poco antropocentrica, poco egoica, in un certo senso di una humilitas anche etimologicamente terragna, con una nota malinconica ma non acida né arresa né risentita, e con un registro talvolta lievemente (lietamente) metafisico. La brevità, il linguaggio "ordinario", la familiarità delle cose sono poi garanzia, per così dire, della permeabilità quasi osmotica di questa poesia, della possibilità come lettori di accedervi velocemente, fruirne liberamente senza decodifiche o parafrasi, passando così direttamente al campo aperto  dei possibili sensi, (anche quando l'indefinitezza è totale come in questa piccola poesia: "ora l’ho raccolta / col mestolo di legno della tosse // come se nulla fosse"), derivandone una suggestione per così dire ontologica, primaria, che "arriva". (g.c.)

Martina Campi - Cotone - Buonesiepi Libri 2014, con illustrazioni di Francesco Balsamo

Ancora una poeta, ma non è una questione di genere (o non dovrebbe esserlo), è proprio una coincidenza. Anche Martina Campi è passata velocemente in questo blog (v. QUI), qualche tempo fa. Se Estensioni del tempo era per me un canzoniere del tempo rallentato, del "momento", sostanzialmente astorico, in cui le cose "avvengono" tout court (e in questo era perfettamente attuale, in sintonia con tantissima  della poesia italiana di questi anni), in questo ultimo libro mi pare che la scrittura, almeno per la maggior parte dei testi, si sia ulteriormente rarefatta, raggiungendo spesso una filigrana da cui traspaiono, più che dei meri accadimenti, delle percezioni, degli umori, delle epidermiche variazioni di temperatura. Non si tratta però di superficialita, né di poetica del frammento (o del brandello) di vita, ma - semmai - della necessità di avvicinarsi (nella "descrizione" comunque intesa)  a quel limite presso cui si può ancora significare con la parola (o suggerire)  senza cadere nel baratro dell'insignificanza o del rapporto autotelico (ma con la fascinazione ultima, per dirla con parole di Martina, di un "silenzio necessario"). C'è in sostanza in questa rarefazione una sperimentazione in atto, un lavoro sulla parola che il lettore ben percepisce, accettando di attraversare le radure, gli spazi, gli interstizi che in questa scrittura si aprono.

Il punto di vista, io credo, è ancora quello intimamente soggettivo, soggettivo fino alla scelta di elementi deittici ("Su scalini scolpiti nel bianco / si accalcano ginocchia. // Bisogna uscire di qui! E restare vivi."; "Saremo sempre lì, dove siamo / stati", corsivi evidenziati miei) che fanno diretto riferimento ad una realtà (un dove?, un quando?) inconoscibile o vaga o conosciuta solo da chi scrive. Una realtà conclusa che però persiste nel presente con allungamenti come pennellate liquide su una tela, che sfumano in una poesia dell'indeterminato, di un pensiero inquieto come una conversazione faticosa o imbarazzata o  un monologo a cui il lettore è invitato ad assistere, a percepirne le eteree note di fondo

L'obbiettivo è quello, a mio avviso, della rappresentazione di una instabile relatività emozionale o affettiva, di una volatilità delle cose e delle relazioni che ciascuno di noi prima o poi è chiamato a sperimentare, di una impermanenza eraclitea però tutta contemporanea, cioè irrimediabilmente compromessa da una sostanziale assenza di futuro, come un fiume che porti sempre la stessa acqua. E' un segno dei tempi, o almeno uno dei diversi modi possibili di vedere questi tempi che corrono, uno dei diversi approcci, anche psicologici, di affrontarli come individuo solitario. Una volatilità per la quale spesso lo stesso ricordo, inteso nella sua completezza "narrativa", è inadeguato - come forse lo sarebbe, se qui aleggiasse, il suo gemello, il sogno, pur con tutta la sua forza perturbante, o una immaginazione "desiderante" - e si esplica in frammenti, echi, ripetizioni che pure hanno un preciso obbiettivo impressionistico. Lo scenario è quello di un quotidiano senza particolari connotazioni, "delocalizzato" direi, nel quale non avviene realmente nessun "fatto" circoscrivibile, una situazione limbica di oggetti sfumati in cui resta protagonista un tempo dilazionato, una specie di attesa degli avvenimenti. In qualche misura poesia dell'irrelato, sospesa tra causa ed effetto (ma questa sospensione è un dato esistenziale diffuso), di un simbolismo dal "respiro trattenuto", prendendo in prestito parole della nota di Giampaolo De Pietro.

Ma detto tutto ciò, alla chiusura del libro resta e permane una certa fascinazione, specie in alcuni testi ben scritti (v. ad es. Dimmi che cosa vedi III) e specie ad una lettura  meditata, come dovrebbe essere sempre, di questo tipo di scrittura in cui i salti, gli spazi, i vuoti hanno un preciso valore fonico e musicale, che l'autore chiede al lettore di rispettare. Certo, in ultima analisi e al di là di nodi che per me andrebbero sciolti, ha ragione De Pietro quando parla di "scrittura chiara e dura a rompersi" e che tuttavia "si raggiunge, allo spezzarsi della fibra del cotone, il soffice, l'equilibrio sul filo a tutto corpo". E' in questo equilibrio, forse precario forse no ma sempre speranzosamente sostenuto dal filo tenace della scrittura, che si trova molta della poesia italiana attuale. (g.c.)

Mi fa piacere riproporre qui la nota di Viola Amarelli sul libro di Francesco Balsamo (Tre bei modi di sfruttare l'aria, Ed. Forme Libere, 2013), già apparsa sul suo blog (v. QUI). Ringrazio Giampaolo De Pietro per avermela segnalata, anche perchè mi permette di rimandare al post che pubblicai nel maggio del 2010 a proposito dell'altro bel libro di Balsamo, "Ortografia della neve" (v. QUI), che vale la pena di rileggere. Segnalo inoltre che l'autore, come è possibile vedere dalle immagini qui presenti, è anche un raffinato artista visivo.

(La luminaria delle dita, carboncino, olio e matita su carta)

La cronaca di una metamorfosi, carsica, e desiderata, sottotraccia, in un apparente minimalismo dove crepitano lampi e pensieri e lo sforzo di liberarsi di un io già diventato corsivo, così si delinea “Tre bei modi di sfruttare l’aria” (Edizioni Forme libere, 2013) di Francesco Balsamo libro che già negli eserghi di Ceronetti e Duncan, pone il tema del mutamento e delle forme.

Non a caso la prima sezione del libro ruota intorno a un “devo” (devo starmene tondo), che insieme all’orologio e ai miracoli, altro lemma ricorrente, tende ad azzerare - dilatandole – le dimensioni del quotidiano con il mai di un angolo di orologio (che) libera tutti in aria . Se questo è il punto di partenza del viaggio (e del resto, più avanti esplicitamente ciascuno in sé/ ha una strada premuta nell’abbraccio) le tappe si snodano intorno alla sospensione dell’ascolto e alla pazienza, configurando una sorta di laici esercizi spirituali. Non che manchino gli inciampi: i muri, ad esempio, come anche i lampi, energia repressa che pure occorre accudire, le candele e l’a picco e a piombo ritornano compulsivamente in molte delle sezioni, formalmente organizzate attorno a parole chiave che consentono all’autore di strutturare ognuna di queste tappe come variazioni su poemetti minimi.

Lontano dall’algido - e dal tragico - ,di molta poesia contemporanea Francesco Balsamo punta sull’apertura agli oggetti e agli elementi della natura, si tratti di radio e di dita, di nuvole e di sonno o di affetti trattenuti, celati per una rigorosa fedeltà al “sottovoce” che non gli impediscono tuttavia un canto aperto: scuola dell’aria, mutuata tramite passeri/da tutte le province/dell’aria.

La ricerca di una levità (“cosa trascino sin dentro un muro,/noi saremo in pochi/io ci lascia), scorta e talvolta conseguita ( ci sono riuscito/adesso la testa/ è una costola dell’aria), si realizza nei colori del mondo, programmaticamente ritmati nel loro senso sonoro, e si riassume nella poesia finale, vera e propria dichiarazione di poetica e di augurale viatico:

bisbiglio

sopra una lumaca

(è una poetica)

io è ancora in viaggio

sottobraccio ha alberi