Old Imperfetta Ellisse - Archivio di imperfettaellisse.it

che fare, dei segni

solo un foglio, di sua semplicità,

e bianco,

come una palpebra bianca,

una interminabile palpebra che la luce attraversa

d'ombre o parole, ragioni e evidenze

d'altro...

emergono dalla superficie sottostante

come osmosi i segni

i grafi incerti d'altre vite possibili

l'illusione con cui ci si tagliava i polsi

lo stesso rifiuto di mettere due parole

(quelle parole) in croce...

era lacerazione riempire lo spazio di rumori

il silenzio colonizzava gli spigoli

rendeva palese il vuoto.

come distesi in un prato

le nuvole ci rendevano vani.

non c'era verità sufficiente

solo azione reazione inerzia

e palpebre bianche fogli vuoti

e ombre opache delle nuvole,

pensieri che la luce attraversa.

Cerchiamo di amarle sempre, le nostre donne, ricordandoci di loro ogni giorno, non solo l'otto marzo. Cerchiamo di rispettarle, e se qualche volta ci fanno incazzare o stare male, scriviamoci sopra una poesia e continuiamo ad amarle...Qui due testi lontani tra loro quasi vent'anni

mimose precoci,
dopo un anno...
il vento ci piega e ritorniamo,
flessibili.
Un anello si è aggiunto,
solo una piccola scorza tenera,
qualcosa che è difficile da dire.
Mi chiedi se hai rughe.
Il tuo corpo perfezionato risponde,
come un'anima morbida che hai dentro,
no.
E' ancora facile incidere su te
o piegarti alla voglia;
io invecchio impercettibilmente,
un fruscio nelle ossa,
la pazienza che matura
nella paglia degli anni fili bianchi.
Ti aspetto, come un ragazzo, troppo a lungo
e non mi riconosco


1989

arrivarono le mimose...
attraversarono il giardino
con un profumo effimero,
il passo d’un precoce funerale.
Arrivarono e s’aggiunsero
al dileggio d’un ronzio elettrico,
voci disperse:
una specie di dissipazione
di sentimenti, tentativi andati a vuoto,
nell’ora tarda la resa degli specchi
al vano ristabilirsi delle cose.
Inutile chiamare. Tra i preavvisi
già c’era un’acqua ferma,
già c’era la coscienza d’un fuori tempo,
lo sfiorire
del giallo delle parole, torvo.


2008

Dire, tacere…

guardando fuori, come replica.

Quinte, sipari

aria di tosse                       densa

la nottata. Affermi con molta convinzione

che sarai sola non rispondo

aggiungo solo al solo

per pigrizia o assorto da un vento

che schiocca insolito i lenzuoli.

Da quassù da questa lontananza

diventa una visione rovesciata

e minore come una costa

che s’allontana e ingrigia.

Dovremmo stringere le palpebre

fare del silenzio dita sulla nuca

agitare un saluto

perché tutto, qui, rimpicciolisce.

Dovremmo negare le stelle

rimaste alle facciate come ex voto

post-industriale, dire

che la festa è finita..

C’è in effetti un’aria così feriale

di quaderno dei compiti arricciato.

Ma il soliloquio interiore

dice altrimenti, se solo avesse modo

di disserrare i denti,

con dita forti,

o gli occhi…

Esordio dell’anno nuovo


il primo minuto della prima ora / già attraversa la neve. /
Senza lasciare orme, come / un mattutino a piena voce, /perso nell’aria ghiaccia.
Avviene ora / la prima consunzione di promesse. /
Proprio qui, nel buio, proprio nel momento / in cui promettere è anteporre il futuro, /
disporre della tisi dell’ignoto. /
Avviene ora il richiamo / di possibili scelte, di invenzioni. /
Lo scivoloso ripassare strade / dove avremmo potuto. /
Ora il paradosso / di avere acceso fuochi, / adornato l’inverno… /
Il primo minuto della prima ora / (sebbene cum laude e a piena voce) /
allinea le cose migliori sulla soglia, / attraversa la neve, senza peso. /
Lo inghiotte il primo mattino /
circostante.

File audio (mp3)

certe tramontane
rinverdiscono l'aria
le prese di posizione dei monti
un freddo tutto speciale ove - ti accorgi -
gran parte di quanto detto scritto
era di lapis
gran parte era d'aria attraversata
da sostanze impeccabili (e vuote)
allineate come pioppi ventagli.
invalidità dell'estro
evanescenza dell'idea
attraversata da correnti.
e certe tramontane denudano
stracciano le vesti di chi non torna sui passi
non ricalca la parola sul lapis
non tenta e ritenta
di rilasciare nel vento una voce
che si faccia pista o ricovero
ai muti a chi spalanca la bocca
all'aria fredda del vuoto
del non essere uomo
fino in fondo
grida

dei vecchi e dei bambini il non cogliere
tra pollice e indice
il gesto incerto e vago
dell'esiguità dei sogni, come
chi considera la finezza di capelli
contro la trasparenza del cielo,
un gesto opponibile
come una mano sul cuore a trattenere
il fiato o chi fugge o il pensiero
che improvviso balùgina e abortisce...
che sia imperizia disabitudine del vivere,
stanchezza delle ossa miopia dell’io,
il perdere la presa sulle cose
è capire le cose la loro indicibile anarchia
di foglie mosse da un vento superiore;
e l’occhio incertamente guida il gesto
e il gesto apre e chiude orizzonti
o chiude il cerchio...

neanche l’acido degli schermi             

la sabbia assuefatta la distanza                

di antipodi il grigio dopo pasto                 

l’ignavia le macchie della storia

le parole gratuite l’effimero

delle effemeridi il profitto

anonimo della morte

gli opposti equilibristi

l’impotentia cogendi dei pasciuti

il legno il piombo la saliva

le lacrime di bronzo

neanche il sangue stesso il rosso

su rosso su rosso

tramortisce il rosso ne vira

lo spettro all’invisibile.

Esso permane:

nell’iride nei drappi fluttuanti

al vento riflesso nella pioggia

cammina sull’acqua scalzo

come un cristo rosso

troppo tempo a imparare le orme.
Bivacchi dimenticati altri indizi
di alfabeti estinti.
Riportare al senso volute
di fumo
lapsus
omesse fonazioni.
Tracce nell’aria,
e l’impressione
di una prossimità
incomprensibile
alla preda, all’orlo sfrangiato
che divide chi insegue
da chi è inseguito,
nell’oscuro.
Non esiste confine.
Solo c’è da attendere
il saldo della stanchezza
il cedere del corpo
allo spossesso.
Disimparare le piste,
perdere coscienza,
affondare i denti
nell’occhio del primo sole
indifferente.

da COLONIA MARINA

…e le nuvole vicine a Pisa
sono come le altre in Italia...
(E. Pound - Pisan Cantos - LXXVI)

il livello del mare è il grado zero.
Da questa riva il declinare immerge il corpo e la sua pesantezza
e l’abrasione dolce della sabbia dove i primi fuochi crepuscolari
e il raro raggio verde appena andato
salpano brani di rosso solitari suicidi.
In riduzione ad ombra sospiri di passanti svelate tra i legnami
scivolano sotto il pelo d’acqua donne sole
e tra le orme cani sciolti risacche di detriti.
Le bottiglie vuote il vento increspa i vetri le assonanze di nomi
il ferro scuro salato e difficili incontri e arrivederci.
Si sa che c’è - nell’opportuna direzione - una terra
e non si vede di là dalle battigie e cannicci e vuoti rimessaggi.
- E’ - ma altrove.
…risalendo alla strada sul versante d’una duna obliqua
si giunge al grado uno
seppure lasciandosi alle spalle vènti di solitaria vicissitudine...
[.....]
queste le tamerici salmastre questo il loro nome esteso
che il maestrale assalta sputtana irride come uno scompiglio
d’aspettative vane.
Sul viale tra la fila dei pini e i lentischi grigi
rotola un’indifferenza. Svanimento
come da un finestrino sporco la velocità delle cose comuni
le plastiche ai margini preparativi di carabattole estive.
Non è ancora stagione: da questa quota poco sopra il livello
l’osservazione del mutarsi del paesaggio - cartoline vecchie io credo
adieu degli orbace e storpi a prendere il sole come un risarcimento
un abbaglio dei tempi un domani che non c’era…
[…..]
solo - più tardi - gabbiani indecisi tra discariche e mare
ai muri graffiti e ruggine e sale fitto come un’imbalsamazione...
I segni sulla sabbia non dicono orme dei corpi residue radiazioni del sole
il rassegnarsi dei ruderi come vuoti polmoni secchi
ogni fuga - come allora - impossibile.
Dappertutto un’aria luminosa di iodio
e nuvole cifre mutevoli e mute radure di solitudine
come i giorni a venire…

poco lontano da qui gli americani tenevano un poeta chiuso in una gabbia
come un uccello folle e disperato...

e la scelta
tra un segnale e un simbolo si fa
anche soltanto tacendo:
il corpo parla da sé,
le ginocchia le scale
molte volte al giorno
il capo chino, l’abbraccio
tra luce ed ombra
tra dentro e fuori
e occhi destini vite
condivisi, sguardi
che lustrano cose vecchie
collezionate a lungo…
che vuol dire?:
l’uscio chiuso senza una parola,
il mucchio di vestiti,
solitari nel canto della camera,
gli orari sconnessi
come un trucco di carte
e il giorno falsificato
trovando qualcosa da fare
altrove …
che vuol dire?:
le volute di fumo
le voci della tv
un indistinto rumore di fondo
e gli spazi gli spazi
che sembrano sempre troppo
pieni…
i muri sbadigliano la fame
d’aria, lo scirocchetto
che attraversa la casa
cerca di voltare le pagine…

IL "TESTO" (occorre il plugin Macromedia Flash Player + altoparlanti o cuffie)

1.
è tutto qui,
nel diario di bordo –.
Una breve fila di
note a margine
di impulsi, sottili
linee a venire –.
Ora: ufficio; ora: camminare;
ora: traffico/breve incazzatura –
(e poi un lento rùmine,
un vegetativo decadimento
di notizie...)
[chissà se impenna, se
per qualche motivo il cuore
somatizza]

 
2.
ci sei in questo breve dormicchiare?
(annota; segna tutto!)
o ti deludi o illudi
(e chissà se i sogni
si registrano...)?
rinunci a respirare; immagini
che la macchina si strozzi
nei suoi propri fili? e che insomma
il battito rallenti,
come fosse di vero
una patente?
(il giorno di 24; l’arruffìo delle cifre;
un’altra (avanti; scrivi!) incazzatura:
come un ripristino d’ossigeni,
nel sangue, empatico...
[et alibi anima fortasse]