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Dorinda Di Prossimo - Quaderno millimetrato - Incerti editori, 2012

Wojciech Bonowicz - Mare aperto, Incerti Editori 2012, a cura di Leonardo Masi

Uscita nel 2006, Mare aperto è la quarta raccolta poetica di Wojciech Bonowicz (1967). [...]. Mare aperto è a oggi  la silloge di Bonowicz che ha avuto in Polonia maggiori riconoscimenti, fra i quali il Premio Gdynia, e lo stesso autore  la considera un punto di svolta della sua carriera. Dopo di essa si è cominciato a parlare di Bonowicz come di un nuovo esponente della poesia religiosa. Pur non negando il proprio interesse per la teologia (del resto nel 2001 pubblicò una fortunata monografia su Józef  Tischner, brillante prete filosofo morto l'anno precedente) l'autore prendeva però al  contempo le distanze da una poesia il cui fine fosse quello di inserirsi in una tradizione, quella della poesia religiosa, pur molto fortunata in Polonia. La ricerca del poeta è rivolta piuttosto verso una lingua adeguata a parlare delle faccende che gli stanno a cuore. C'è la religione, certo, ma prima di essa, in questo libro magistralmente costruito, viene il tema della scrittura, con una serie di componimenti autotematici. Se in queste poesie cerchiamo risposte, troveremo soltanto ulteriori domande: Bonowicz crea continuamente situazioni ambivalenti, le sue storie sono piuttosto delle epifanie. Esemplare è il testo che dà il titolo alla raccolta: abbiamo da un lato una situazione molto chiara, presa dal quotidiano, e però d'altra parte restano tanti elementi inspiegati. Tutto questo avviene in soli tre versi, più un titolo che aggiunge mistero al mistero. Abbiamo un quadro, ma non sappiamo cosa avviene fuori dalla cornice. E poesie come Cronaca o Canti storici parlano forse di attualità? O di altri tempi e di altri luoghi? Tutte le risposte sono plausibili, perché lo spazio e il tempo in cui si muovono questi testi sono quelli dell'archetipo. Si noti, infine, che Wojciech Bonowicz è nato a Oswiécim, la cittadina presso il campo di sterminio nazista che ai più è noto col nome tedesco di Auschwitz. In un'intervista il poeta ha detto: "Solo dopo l'uscita di Mare aperto ho cominciato a parlare di Auschwitz, che è un tema col quale mi misuro da sempre. Sono cresciuto all'ombra del campo di sterminio. La consapevolezza che questo è accaduto così vicino ti segna per tutta la vita. [...] Prima avevo paura a parlarne, non volevo che le mie poesie fossero lette solo in quest'ottica: ecco un altro poeta del dopo-Auschwitz! Ora non ho più paura". (dalla postfazione di Leonardo Masi)

Un libro suggestivo, questo qui di Daniela Andreis edito da Incerti Editori, Viagrande (CT), 2011. Fin dal titolo, aestella, (sì, con la virgola, cioè con una sospensione necessaria - dopo questo vocativo/invocativo - per prendere l'abbrivio, un preludio a chissà cosa, a chissà quali aperture di senso). E poi la forma, certo, forse un romanzo epistolare, forse (e più probabilmente) una prosa poetica in cui, come in una roccia intrusiva, le venature liriche premono per brillare alla luce.

Se parlo di accenti lirici qui preminenti non è un caso. Lo faccio con qualche riferimento al dibattito sulla poesia in prosa che da qualche tempo si sta svolgendo e che, va detto subito, libri come questo in un certo senso elidono. In soldoni: se la poesia in prosa, come oggi comunemente intesa e con i suoi più noti frequentatori, esplora il linguaggio, lo intreccia sperimentalmente, salta a pie' pari la narrazione, usa la forma come contestazione sia del reale sia delle forme che la precedono, nella prosa poetica come questa di Andreis si resta - giustamente - nell'ambito, anche tematico (l'io, i sentimenti, l'assenza ecc.) più propriamente lirico, alla ricerca - per mezzo di un linguaggio limpido - di un significato a volte oscuro.

Non sappiamo chi è veramente aestella, non sappiamo, come avverte il risvolto di copertina, esattamente il suo genere e i suoi tratti, forse non sappiamo nemmeno se è una persona o un'idea (o ombra) platonica. Nel susseguirsi di epistole senza risposta, come si conviene a un rapporto spezzato, a una comunicazione interrotta, si compone un diario di mancanze, solitudini, si misura "il metro del tuo silenzio" e non ostante questo, dice l'autrice, "di sintassi in sintassi, io sono le tue parole e tu le mie". Contemporaneamente quindi si celebra un amore per la parola che accade e i suoi disvelamenti ("tutto è cominciato con la parola addiaccio"), si immagina, negli spazi e nei silenzi tra una missiva e l'altra, la rete di fatti che continuano ad avvenire, i filamenti di vita che intercorrono e scorrono. Molto, in questa prosa poetica, soprattutto gli accostamenti simbolici, i tratti surreali, le eco metaforiche, concorre al suo indubbio fascino, a quella attrazione che ci induce a spiare frammentari indizi, per vedere, come nei racconti, se e come andrà a finire. Qualcosa  che a me ricorda, ça va sans dire, il Dino Campana de " Il viaggio e il ritorno" ("Il tuo corpo un aereo dono sulle mie ginocchia, e le stelle assenti, e non un Dio nella sera d'amore di viola"). (g.c.)