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Martedì, 17 ottobre 2017

Davide Castiglione - Non di fortuna

**Davide Castiglione - Non di fortuna - Italic 2017**

"> Ho già scritto qualcosa su Davide Castiglione (v. QUI ), a proposito del suo Per ogni frazione, uscito per Campanotto nel 2010. In quell'occasione terminavo l'articolo con una sospensione, aspettando di "osservare Davide alle prese con qualcosa di più progettato", dopo aver sottolineato non pochi elementi di interesse in un libro forse un po' frammentario ma dotato di "una sorta di raffinato understatement emotivo di discreto effetto".

Credo che un po' delle cose che scrissi allora debbano essere accantonate, non necessariamente nel senso di "meglio o peggio di". Semplicemente o le cose cambiano o si assumono come parte dello stile di un autore, di una sua maniera di vedere poeticamente la faccenda.

La poetica di fondo mi pare infatti che rimanga immutata. Una inquietudine a volte irrelata, cioè non esattamente definita nelle sue motivazioni, che si riflette sulla realtà o da essa proviene, mediante una osservazione bifronte o bidirezionale, non sempre attivamente esercitata, ma semmai riverberata in uno spleen il più delle volte solitario, una cogitazione riguardo all'essere lì e in quel momento, dove però "giustamente è tardi", "tutto è appena", essendo "fuori tempo massimo". Si ha in effetti, leggendo questo libro, l'impressione di una ricerca di collocazione nel reale, in cui però il caso, e non la volontà, abbia una parte preponderante (anche nella fornitura di "occasioni"), e dove la scrittura cerchi di mettere ordine, cedendo però talvolta alla tentazione di mimare il disordine stesso del caso. Se si ottiene così un effetto di scoppio ritardato, Davide ha però ben presente la necessità di cogliere, in questi nodi, quanto vi è di poetico o di registrare quelle piccole manifestazioni epifaniche che nel quotidiano (il tempo è quasi sempre, anche qui, uno scorrevole presente) si incistano. Il problema (e la necessità) della poesia di questa ispirazione, o con questa linea, sta nel dilemma tra trovare e cercare il poetico, con una ricerca che - rispondendo ad un bisogno di deformazione del tangibile "ordinario" - è affidabile solo al linguaggio, alla sua capacità di trasformare l'impoetico in poetico (ovvero, secondo un pensiero leopardiano, nell'illusione che allontana la visione del nulla). Dico questo perché non sempre è possibile trovare, nel qui e ora - e scriverne -, un'illuminazione, un simbolo, una parafrasi dell'esistenza, senza, diciamo così, lasciar fare un po' anche all'immaginazione, andare a vedere cosa c'è davvero dietro e sotto, o inventarlo. Castiglione ha un certo talento, per quanto discontinuo, nel fare questo, nel tentativo cioè di dare una lettura sovrareale alle cose, e mi ricordo di aver parlato, a proposito del suo libro precedente, di "corti circuiti poetici addirittura eccellenti", forse in quest'ultimo lavoro un po' più dispersi. E' una poetica dell'esistente, e quindi di un habitat, da abitare e forse adattare alla propria sensibilità, nel quale le memorie non si sono ancora sedimentate, è tutto ancora in divenire, da farsi, un divenire tuttavia in cui il tempo ci sorpassa, come dicevamo prima, e questo farsi non sembra implicare una speranza, un investimento nel futuro. E' tutto molto attuale, da questo punto di vista, e tutto molto individuale, voglio dire dietro c'è una generazione e insieme non c'è, c'è qualcosa di critico e non c'è, c'è insomma una solitudine. Da un altro punto di vista, divergente, in Per ogni frazione mi pareva ci fosse una diversa aderenza alla realtà così com'è, o più flânerie, proprio nel senso baudelairiano del termine, uno sguardo su una realtà che però era forse possibile mutare simbolicamente. Ora la proiezione del tempo in Davide è decisamente cambiata, mi pare più frantumata e disillusa, per quanto anche allora lo fosse, vi fosse una questione in sospeso, un punto interrogativo sotto traccia riguardo alla leggibilità degli accadimenti. In alcuni testi questa sospensione ripiega in una oscurità del dettato non sempre traducibile, che a volte prende le mosse da un oggetto, evento, fatto sfumato o criptico, come una conoscenza esoterica che compete a pochi. E' vero che a questo concorre una padronanza della lingua notevole, a volte funambolica, con costruzioni a volte precipitanti, paraipotattiche e seriali subordinate nelle quali il dubbio, l'interrogazione, la domanda inevasa nuotano a proprio agio, sfociando non di rado in qualche postura filosofica. E' pure vero che in questa scrittura capita anche di incontrare qualche ingenuità, qualche forzatura, qualche jeu de mots palese che non ti aspetteresti: "a brutta posta", "lo propelle una passione gelida", "fatto sta che / ma il fatto non sta", "iniziare e frinire", "commutano: nel senso del fare / avanti e indietro", "confessa chi fa gli orrori di casa", "l'opera di sapone, soap, / sob", "gli animaletti sbadati eternati nel bitume". Ma anche questo credo che rientri in una ricerca e ne sia un po' lo scotto da pagare, Davide è un critico troppo raffinato (altra sua attività che apprezzo molto) per non saperlo e prendersi qualche rischio. Assumiamolo semmai come specimen di una qualche pressione sul piatto significante della bilancia espressiva. Sbilanciamento che tuttavia (generalmente parlando, non solo nel caso di Davide) può contribuire egregiamente a quella "obliquità" o significanza (superiore alla informatività del significato) della poesia a cui allude M. Riffaterre ("la poesia esprime i concetti e le cose tramite obliquità. In parole povere, una poesia dice una cosa e ne significa un’altra"). E' solo un problema, direbbe un pianista, di pedale.

Di che parla la poesia di Castiglione? Be', in parte l'ho accennato, parla di star solo sul cuor della terra, ma senza una singolarità che rischi di farsi massa critica, che sia prodromo di tempi diversi, parla di un "io immerso nel divano", che "non [sa] scegliere né rinunciare". Il giorno, il presente di cui ho parlato altre volte, non può che avere la sua ripetizione come condanna. C'è anche una privatezza, che qui ad esempio trova la sua espressione nella sezione, appunto, "Privati", che peraltro è a mio avviso la migliore, forse perché mi pare essere quella in cui di più Davide parla di sé, più direttamente lega l'esperienza al suo sentire anche lirico, senza troppe intermediazioni, dove anche il paesaggio urbano, postindustriale, appare dotato di una sua umanità, per quanto residuale, perfino di una certa affettività. Ma lo sguardo sulle cose, anche sui rapporti sociali, sembra non solo disilluso ma volutamente privo di emotività, come se si fosse ulteriormente allontanato quell'io "immediatamente al di fuori del cerchio degli accadimenti, a volte un interessato osservatore esterno, a volte uno che attraversa come un passante l'area poetica per poi lasciarsela accaduta alle spalle" di cui parlavo a proposito del libro precedente.

Il versante opposto è in qualche caso anche acribico, uno sguardo gettato su una realtà microscopica, pixellizzata (e quindi scontornata), dalle stelle agli acari, quasi che il calarsi nella realtà fosse un attraversamento di strati e livelli, come in certi film dove il satellite zoomando si cala nel poro della pelle del protagonista. La realtà cambia se la si guarda da molto vicino? (ma qui bisognerebbe per l'ennesima volta riaprire il discorso sul divario tra realtà e reale). Temo di no, temo che sia troppo complessa per poterla sistematizzare in questo modo. Rimane certo il grido solitario e cocciuto di fronte al vuoto, non potendo comprendere ciò di cui si fa parte come minuscolo frammento, come la scheggia di uno specchio immenso, against the fog but part of it, come recita un esergo di Sean O'Brien. E non posso fare a meno di trovare, oltre agli esiti letterari, qualcosa di eroico in questa battaglia perdente, che non è solo di Davide e di altri della sua generazione, ma nella quale Davide è un buon soldato, con le sue armi, con le sue paure, le sue perlustrazioni in terre di nessuno, le sue ritirate. (g. cerrai)

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Tags: critica, davide castiglione, editrice italic, non di fortuna, poesia italiana

Martedì, 1 marzo 2016

Roberto Minardi - La città che c'entra - Zona Editrice, 2015

Se ci si ferma a riflettere su quanta parte del nostro tempo dedichiamo (o perdiamo) - negli interstizi dell'azione di vivere, parlo di vivere attivamente la realtà a cui in qualche modo concorriamo - per osservare o semplicemente registrare attraverso i nostri sensi il circostante, ci accorgiamo che in maniera anche inopinata esso diventa parte della nostra identità: o perché ne siamo invasi e lo subiamo, o perché cerchiamo di interpretarlo, magari nel tentativo di trarne qualche fugace illuminazione, o di renderlo semplicemente sopportabile. In ogni caso è ciò che chiamiamo il "reale".

Accettazione, osservazione, annotazione e interpretazione, è quel che prova a fare in questo suo ultimo libro Roberto Minardi, italiano all'estero (vive da anni a Londra), alle prese per lo più (ma non solo) con una realtà urbana, con una umanità incontrata in modo del tutto casuale nelle strade, nelle piazze e, naturalmente, sui mezzi di trasporto. Qualcosa di non dissimile, come materia poetica, da quello che accade per esempio a chi vive a Milano, un impoetico abbastanza universale (un non luogo, potremmo dire) che molta poesia contemporanea si è incaricata di mettere in poesia soprattutto nell'areale "settentrionale", ma non solo lì (v. ad es. Napoli QUI).

Fin dal titolo, quindi, è la città che fa da ambiente centrale, anche quando di essa e della sua fauna espressamente non si parla, la città contenitore più che organismo sociale, la città palcoscenico di un teatro del fortuito o manifestazione di una realtà che si tende a considerare per accertata, quando invece, magari, nasconde qualcosa d'altro, qualcosa che vorrebbe suggerire a chi come l'autore "giudica" (ma in questa parola che Minardi usa non c'è nessuna condanna implicita). E' forse in questo senso che la città, soprattutto nella prima sezione "Nel pubblico trasporto", c'entra, è per così dire parte in causa. Vale la pena di notare, incidentalmente, che il titolo di questa sezione, con la sua anastrofe, l'inversione dell'ordine consueto, potrebbe avere un qualche significato, un "trasporto" che riguarda - anche - qualcosa di affettivo, di empatico, molto più di quanto riguardi un fatto meramente meccanico. La città c'entra e entra nel poeta attraverso uno sguardo aperto, non selettivo, in un certo senso impolitico, cioè scevro da evidenti connotazioni critiche e forse perfino da sottolineature di un disagio del vivere a cui invece molta poesia (urbana, postmoderna, o tardonovecentesca, chiamatela come volete) a torto o a ragione ci ha abituati. In un certo senso per il poeta non è nemmeno una questione di essere individuo tra gli individui, individuo/emblema, una voce in nome e per conto, non ha questa pretesa né arroganza. Giudica ma non critica, poiché - come scrive D. Castiglione in una sua nota, v. QUI - ha "un senso del limite che si ferma al di qua del tragico". Soprattutto in questa sezione di cui stiamo parlando, il suo è un atteggiamento di moderno flaneur, di fronte (con altri mezzi) ad un mondo più complesso e quindi più illeggibile di quello della Parigi baudelairiana (e certo con molto meno spleen), ma anche di quello di Pavese o di Frost. Ma sta di fatto che l'occhio è quello, uno sguardo un po' avido, teso a cogliere un "inutile dettaglio" (che poi alla fine forse inutile non è), un occhio dietro il quale c'è un io non tanto defilato quanto mimetico, sia perché perfettamente consono all'ambiente, sia perché sintonico (termine non casuale) con i fatti, la gente, i luoghi (e l'autore dice di voler "mostrare di essere quasi uno qualsiasi", e tralascio di sottolineare quel "quasi"). Certo che la capacità di cogliere ha un limite nell'esorbitanza della realtà stessa, che tende a tracimare nell'occhio. Ecco perciò che nella scrittura essa si sostanzia quasi sempre in un flusso, in una risacca di onde oggettuali, a volte incerte o contraddittorie ("come un contrasto che / la dice lunga o forse / non dice niente"), un flusso anche sintattico, ipotattico per la precisione, che trova la sua conclusione spesso solo nel punto finale, un flusso però nel quale le parole sguazzano bene, come pesci a loro agio, emergono metri classici, allitterazioni, assonanze, echi, una musichetta interna sic et naturaliter, ed anche qualche ingenuità ("Apro la porta e in cima alle scale, / perché in effetti ci sono le scale...", "dalla distanza, allora, si cerca di capire / se è tè o se è caffè. Per cui ci vuole naso / per catturare questo inutile dettaglio", "Sul marciapiede, / il luccichio di una buccia d'arancia / offre secondi di incanto"), o forse ingenuità non è, ma un "delizioso pleonasmo", come afferma Castiglione. Va da sé che nel flusso c'è un rischio implicito, cioè quello di trovare o no una misura, come avviene a mio avviso in alcuni testi dell'ultima sezione, "Prima di diventare padre", anch'essi gestiti come un (per me troppo) lungo respiro, nei quali osservazioni oggettuali anche minime e pensieri, gesti del quotidiano e asserzioni, sembrano affastellarsi. C'è da dire però che certe scelte formali vanno considerate anche da un punto di vista concettuale, cioè come ipostasi della complessità, accertamento dell'impossibilità di com-prendere il tutto, come epifenomeni di una realtà in sostanza disaggregata, e in questo senso ha ragione Castiglione quando parla di "unico blocco tipografico, quasi a marcare l'unitarietà del momento" (corsivo mio - e blocco, aggiungo, è anche blocco difensivo proprio contro questa complessità disaggregata). E in effetti di momenti si tratta in questa poesia, di piccoli accadimenti, di oggetti, persone sconosciute e persone amate, animali, eventi naturali visti nella loro infinitesima manifestazione, raccolti in una narrazione descrittiva non epifanica, perché non c'è nessuna rivelazione, perché "è l'eleganza della luce che conta, lo stupore..." e "del tutto vano è anche sperare di abbracciare / la somma delle scene che fuggono, respirano, / mentre tentiamo di non perder l’equilibrio / e ci afferriamo a un palo". Un momento però per così dire policentrico, in cui gli scarti, le variazioni di direzione del discorso hanno una grande importanza e certo danno ai testi una loro capacità di fascinazione impressionistica.

Resta per me importante, in una poesia del contemporaneo, che il poeta agisca su questo o su un altro tipo di realtà, la torca, la popoli delle sue idee e della sua visione, la intrida della sua presenza. Se il luogo in questa poesia ha un'importanza relativa nello sguardo diretto verso l'esterno, tanto che Londra o Berlino è lo stesso, ciò significa che certo l'io ha poi la necessità di difendersi, di prendere le distanze da una patente equazione non luogo/non identità che lo riguarda non solo come individuo sociale ma anche come poeta. Questo è possibile solo mettendo in campo, magari anche in forma traslata o metaforica, il soggetto, il sé, il coinvolgimento affettivo e sentimentale, la riflessione del proprio io cosciente e sul proprio essere in questo tempo, qualcosa che non sia solo di "simpatia" con chi, uomo comune tra i comuni, si incontra nella città, ambiente infine abitabile perché fatto di uguali o peggio di omologati. E' da questo punto di vista, ad esempio, che trovo interessanti i testi in cui l'autore mette con delicatezza in scena la sua vita privata, domestica e affettiva, anch'essa tratteggiata a partire da elementi minimali ma icastici, rappresentativi, e spesso con un significativo passaggio dal "fuori" al "dentro", all'interno (notevole, in questo senso, "Prima di diventare padre", v. sotto). Offrendo così al lettore - immaginandolo come il compagno di viaggio sul sedile accanto - qualcosa di sè, qualcosa in aggiunta a uno sguardo, pur meditato e attento, gettato sul caso in una metro in corsa, riguardo alla relazione più profonda tra gli uomini e l'ambiente in cui, anche poeticamente, vivono. (g. cerrai)

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Tags: critica, davide castiglione, la città c'entra, poesia italiana, roberto minardi, zona editrice

Lunedì, 4 luglio 2011

Davide Castiglione - Per ogni frazione

Libro interessante e maturo, questo di Davide Castiglione (Per ogni frazione, Campanotto 2010). Partendo da alcuni punti fermi dichiarati (parentele, ascendenze, debiti letterari sono Sereni in primis, e Ungaretti e De Angelis e in qualche modo il mio adorato Stevens) Castiglione costruisce una buona raccolta, in cui per una volta essere giovani e al primo libro non è una colpa e men che mai un merito. La tradizione è compulsata e archiviata, senza necessità né di rivoluzioni né di restaurazioni, ma semmai con un bisogno evidente di affilare un proprio strumento a partire da essa, facendo nel contempo vedere di essere un ragazzo che ha studiato. E perciò giustamente Luca Stefanelli, nella postfazione, dice che "non si ha mai, nella raccolta, l'impressione di respirare un'aria postuma, di epigonismo". Siamo ancora, comunque, nel lungo '900, il secolo che non finisce mai. E siamo ancora al centro di una poetica anch'essa di lungo corso, quella in cui l'individuo accerta la crisi, osserva la realtà (o le sue frazioni), la verbalizza e non si àncora ad essa, perchè scorre troppo alla svelta per poterla afferrare a pieno e caricarla affettivamente (e nemmeno ce ne possiamo distaccare, una croce). Vorrei evitare di tirare fuori ancora il surmoderno (Stefanelli accenna a Marc Augé e ai non luoghi, mica a sproposito), ma la temperie è quella, e sta di fatto che l'espressione artistica, paradossale ma vero, non scorre altrettanto velocemente, e questo è tanto più vero per la scrittura creativa. C'è, nelle arti, una specie di affanno, una rincorsa dei tempi. Non resta quindi che dire bene le cose con i mezzi che abbiamo, in attesa di inventarne di nuovi, o dirle meglio di altri.

Sul piano dell'espressione, in effetti Castiglione se la cava egregiamente. Ha un solido bagaglio di artifizi, un buon senso del ritmo e, cosa importantissima, senso del limite di leggibilità, e anche una certa (per così dire) sensibilità spaziale dei pieni e dei vuoti sulla pagina scritta. Non gli mancano le parole per dire, il ventaglio lessicale è articolato e ricco, alcune invenzioni metaforiche o corti circuiti poetici addirittura eccellenti. Interessante è il linguaggio senza particolari torsioni, ma semmai sottrattivo, in modo da lasciare astutamente al lettore dei "fill in the blanks" semantici. Una modalità non nuovissima (anche qui siamo nel solco) ma comunque efficace, perchè allarga quella indeterminatezza di cui la poesia si nutre (anche), a beneficio di una lettura "aperta", attiva. A volte il linguaggio si strama ulteriormente di proposito, serve da setaccio rovesciato che filtra le emozioni, le pulsioni, le delusioni cioè i valori primari e sentimentali, e lascia passare le scorie dell'esistere, la constatazione di certe inutilità, declinando una sorta di raffinato understatement emotivo di discreto effetto. Con esso Castiglione cuce le sue frazioni, siano esse brani di vissuto, bozzetti dal vero, dichiarazioni di fallimenti, visioni del vento, ma sempre brani di realtà (non c'è sogno, nè simboli), senza però minimalismi (se non altro per la densità della parola a cui accennavo) e con una interessante collocazione dell'autore rispetto al descritto, come se fosse un "io" immediatamente al di fuori del cerchio degli accadimenti, a volte un interessato osservatore esterno, a volte uno che attraversa come un passante l'area poetica per poi lasciarsela accaduta alle spalle. Se la narrazione è per forza di cose (per l'età, il vissuto dell'autore) episodica, frammentaria, la compattezza complessiva del libro non ne risente affatto, perchè appunto il giusto strumento stilistico c'è e il livello estetico è quasi sempre costante. Se è vero, come mi pare di aver letto da qualche parte, che il libro è frutto di un lavoro di qualche anno, sarebbe interessante osservare Davide alle prese con qualcosa di più "progettato". Staremo a vedere. Intanto leggiamo qualcuna delle sue poesie.

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Scritto da G.Cerrai in Libri ricevuti at 00:06 | Commenti (5) | Trackbacks (5)

Tags: campanotto editore, critica, davide castiglione, per ogni frazione, poesia italiana

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