Ho letto le prime cose di Daniele Santoro ("La vellutata luce") su "La dimora del tempo sospeso" di Francesco Marotta (v. qui). Avevo lasciato un piccolo commento. Da quello riparto per alcune brevi considerazioni su questi "Dolori".  Là dicevo, con la necessaria sintesi imposta dal mezzo blog, di una visione perseguita con una certa determinazione e coscienza, anche tecnica, di qualcosa che trascende la realtà, con mezzi stilistici che Marotta aveva definito "gli specchi della tradizione", cioè sostanzialmente una prosodia con forti richiami al canone italiano, usati però insieme con consapevolezza e senza soggezione. In questi testi la visione, direi filosofica, resta, ma è orientata verso un orizzonte più terreno (gli dèi sono morti, il dolore è tutto umano, come tutta umana è la violenza verso altri uomini, gli animali, la natura, la parola stessa) in cui la morte è sempre presente, come esito e come condizione ineludibile e la violenza a tratti si scopre di una banalità harendtiana (v. la chiusa de "L'ufficiale di Hiroshima"). Il variare della prospettiva conduce al variare dello stile (che là preferivo), molti meno specchi della tradizione (ma ci sono), più linguaggio narrativo a volte dolente a volte tragicamente ironico, il senso generale di una cronaca (nel senso più antico e meno effimero del termine, e Appiano anche qui non è un caso) con echi da Spoon River ma anche (e alludo alla bella "L'esecuzione", per molti versi sorprendente) del Michel Foucault di "Sorvegliare e punire", se mi si passa questo accostamento un pò funambolico tra il porco e il povero François Damiens. Insomma la Storia, piccola o grande che sia, vera o verosimile, come campo poetico di riflessione sul dolore.

I dolori

Il refuso.

Improvviso nel cuore della notte un grido

incenerì il silenzio. Era il refuso.

Sotto sembianza d’Angelo veniva

col seguito dei dèmoni prese possesso

presero possesso dappertutto

sì che nessuno più poté fuggire,

e dove mai peraltro, come potevamo.

Di fatto sta che alzò la mano l’Angelo

e ammutolì chiunque, iniziò l’omelia

Funebre - per tutta la durata sghignazzò

(benché bisogna dare conto che alla fine

ringraziò tutti dell’elargizione).

Dopo aver fatto, sbrigati i convenevoli,

l’abisso tira su disincagliando i morti

si insedia sulla cima si fa scuro in volto

l’Evento

chiudersi    di porte a chiave

come per incanto, di finestre

dietro il velluto nero delle tende

soli nel buio restare che non fa paura

mentre sottili   premurose voci

dalla stanza accanto, si allontanano, si affinano

da grave il respiro si fa fine

filo di melodia, poi come fiamma lieve

non ha più diritto, muore

…leggera una colomba allora

sulle ciglia e inizia