Danilo Mandolini - Anamorfiche - Old Imperfetta Ellisse

Giovedì, 20 settembre 2018

Danilo Mandolini - Anamorfiche

Danilo Mandolini - Anamorfiche - Arcipelago Itaca, 2018

Di Danilo Mandolini avevo già detto qualcosa circa tre anni fa, per una raccolta antologica della sua produzione tra il 2010 e il 1985, che si intitolava per l'appunto A ritroso (v. QUI ). In questa nuova raccolta si ritrovano i tratti essenziali della sua scrittura che avevo allora rilevato, a cominciare dagli elementi per così dire strutturali del suo lavoro, che peraltro si riflettono sul modus, sulla lingua, sull'espressione e in ultima analisi sulla costruzione del suo mondo poetico: una certa dose di astrattezza riflessiva, che però non preclude il senso né diventa linguaggio autoriferito, ma spinge semmai verso più profonde considerazioni; un arretramento o decentramento del soggetto (cosa diversa dall'io poetante) che corrisponde ad un allontanarsi dal mondo per osservarlo nel suo manifestarsi, anche metaforico, da una giusta distanza, come da un eremitaggio; un conseguente riferirsi alla realtà come poco oggettuale, poco popolata di "cose" e più di parole che tentano di descriverla, e men che mai di presenze umane, una realtà per così dire metafisica (e citavo a mo' di esempio De Chirico - ma rimando comunque a quella nota).

Certo, in questo nuovo libro mi pare ci si ritrovino quegli elementi. Ma ci si rinviene anche un diverso approccio alle cose da dire, qualcosa di più concettuale, in un certo senso di più sperimentale (prendendo il termine con cautela). Questo dipende forse dal fatto che in A ritroso c'era anche ancora presente il bagaglio delle poesie più giovani, ora non disconosciuto ma diciamo acquisito agli atti, introiettato.

Anamorfiche, dice il titolo. Ovvero il restringimento dello sguardo, del punto di prospettiva, del luogo e del modo, quelli e non altri, in cui porsi per avere una visione "giusta" delle cose. Anamorfismo è questo, il punto di disvelamento di qualcosa di recondito ma significativo, una epifania, una metafora assoluta, che può anche rovesciare l'illusione, l'idillio. Suggerisco, per capirci meglio, di dare un'occhiata all'esempio più noto: "Gli ambasciatori" di Hans Holbein il Giovane (v. QUI ).

Questo restringimento dello sguardo, questo punto eletto di osservazione pongono già qualche questione (o sfida, per il lettore). Una riguarda mi pare la concentrazione dell'attenzione poetica - così come avviene nelle belle immagini scattate dall'autore che corredano il libro - sul dettaglio, sulla parcella di realtà, intesi però come significanti o almeno come indizi o sintomi di altro, di una porzione più ampia della realtà stessa, sia essa interna e quindi intima del poeta, sia essa una parte di ciò che il poeta percepisce del mondo all'intorno (e di cui inevitabilmente fa parte).

L'altra concerne il fatto che questo restringimento dello sguardo o della prospettiva (che paradossalmente moltiplica il particolare, offrendo al poeta un repertorio sterminato di frammenti) accentua il focus personale dell'autore sulle cose, che si riversa sulla scrittura e la forma, e la sfida per il lettore, peraltro affascinante, è di ricostruire o reinventare quella immagine o una radiazione il cui spettro può non essere percepibile a tutti. Quella immagine cioè che è innesco di quella medesima scrittura. E' evidentemente da parte del poeta un approccio per così dire sineddotico (la parte per il tutto), di cui come lettori occorre prendere atto, facendoci condurre. Ma è - in ultima analisi e in relazione a quello - una interessante visione metonimica della realtà, almeno di quella che interessa Mandolini. Ovvero una scelta coraggiosa e rischiosa, perché l'autore (Danilo o chiunque altro) scrivendo deve costantemente chiedersi se l'immagine che va formando lascia un sufficiente margine di suggestione - interpretativa o emotiva - a chi legge. E chiedersi - contemporaneamente - se la contemplazione del particolare non nasconda un sotterranea fuga dal tutto, dalla complessità ingovernabile della vita (che è invariabilmente il tema centrale di questa poesia). Una scelta, torno a dire, in qualche misura eremitica, una posizione da dove "è cogliendo e osservando / questa minima dinamica / che si può vedere il tempo / nel lampo breve...", qualcosa di infinitesimo e ineffabile che sta "tra ciò che ascolterò / e ciò che scorgerò sopravvivendo / nelle pieghe immateriali, / nelle increspature che non vedo - / ora, qui - / degli attimi a venire". E' questo l'anamorfismo. Come in Holbein, è solo accogliendo l'invito dell'artista a porci in quel luogo/tempo poetico (e accettandone anche l'indeterminatezza) che è possibile forse intuire l'ammonimento, il senso di ciò che in primo acchito è indistinto come una macchia. Il tentativo - morfico, prospettico - è quello di uscire, almeno per il momento in cui si realizza, dalla visione canonica. Un buon esempio è la sezione Crocivia (quindici blasfemie in loop), una delle migliori, dove alla messa in scena di "un ipotetico dialogo degli uomini con il divino" concorrono linguaggio e sguardo, in una interrogazione eterodossa e impellente (e quindi, se volete, anamorfica, o - forse - "blasfema"), molto umana ("[mio dio noi / ci pentiamo e ci dogliamo con tutto il cuore / dei nostri peccati perché...Perché abbiamo peccato ma / tu...Tu dichiarati, manifestati, pronunciati, / rivelati, almeno, come si rivelerebbe una bava di vento...").

Un tentativo, quello operato da Danilo in questo libro, a cui la scrittura concorre come può, con i suoi limiti oggettivi, facendo leva soprattutto sulla capacità della lingua di astrazione, di simbolizzazione, di "smaterializzazione" del concreto e viceversa di concretizzazione di quelle "pieghe immateriali" in parole. Un approccio creativo che ha una sua indubbia forza, perché non ha niente di crepuscolare o remissivo, è piuttosto dettato - mi pare - dalla personale convinzione di Danilo che il poetico, come un pneuma, risieda in insospettate insenature, il cui rinvenimento è sostanzialmente un "dono"; e che quello che si riesce ad afferrare della realtà è quel che si è, o almeno è quello che si è come uomini/artisti. Il risultato è insieme rarefatto e affilato, con l'eccezione forse di una sezione che sento in qualche misura "diversa" dalla natura generale della raccolta. Alludo a Offertorio speciale (nove bizzarrie impoetiche) nella quale Mandolini più che lo sguardo appunta il dito contro certi fenomeni consumistici, fa una critica socio/politica del contemporaneo e di certe sue bizzarrie, temi difficili da trasferire (come spesso in una poesia "civile") dalla loro (dichiarata) impoeticità ai piani più alti che la scrittura di Danilo frequenta. Un aspetto tuttavia marginale rispetto al livello qualitativo ed estetico complessivo di questa raccolta. (g. cerrai)

da Psichedelie dei rumori, delle voci, dei suoni - uno

backstage #1

Alla fine, giocando spesso con noi,
anche lui cominciò a credere che
tutti i pomeriggi avevano
una corteccia
(scura, sempre la stessa)
che di sé viveva, che
al sole cambiava colore e che
pronta si attivava
(un lieve ronzio la frenesia)
per intercettare e inseguire
le ombre tutt' intorno
che impreviste arrivavano e
ritornavano.

È così!
È cogliendo e osservando
questa minima dinamica
che si può vedere il tempo
nel lampo breve in cui
atteso giunge
e oltre, poi,
di nuovo,
svanisce.

(del resto,
è proprio avvistando ombre
sconosciute che ripassano
davanti alla stessa stella
che gli astronomi moderni
individuano altri
discosti mondi
e universi)

***

So che ciò che adesso ascolterò
avrà il suono freddo
del parlare solerte.

«Chiamami, quando sentirai questo messaggio».

Insieme alla frase
un possibile,
flebile sottofondo:
( . . . )
auto che vanno
con un fruscio netto, più corto
di quelle che vengono.

***

Una voce metallica di donna
precisa dice:
«Fra cinquecento metri svoltare a sinistra».

Improvvisa la città
si schiude allo sguardo,
si fa osservare nel buio
e con timore mostra
(sfavillanti, scoscese)
le sue insegne.

Sono ferme quelle luci ma
il mio avanzare le sposta,
le avvicina, le disloca,
a tratti le nasconde
mentre la voce
metallica di donna, ora,
precisa dice:
( . . . )
«Ma tutto ciò che si vede è forse vero?»

da Psichedelie dei silenzi

Il cielo è reciso
e basso
davanti allo sguardo.

Due palazzi vicini
quasi si toccano coi tetti;
d'improvviso aprono
un varco senza voce.

Un gruppo di bambini passa.

Mi sfiorano correndo.
Con i volti sospesi
ridono
senza ridere.

Conducono la brezza.

***

L'orizzonte porta un vento
largo che fa il mare
alto e la risacca lunga,
bianca e luce che trafigge
(anch'essa bianca)
ha con sé
quel vento...
Luce che si fa strato, specchio;
che altro barlume diventa,
che nelle tasche -
                            mulinellando un po', mischiandosi
                            con dell'aria esigua -
inquieta si palesa come viva
nell'istante incerto
che senza annullarsi resta
e senza un sibilo,
poi, scappa.

da Crocivia - (quindici blasfemie in loop)

8.
[se non puoi rispondere,
se non sai rispondere
lasciaci, lasciaci immersi,
   lasciaci persi
    in quest'eco rovesciata che
     solo dentro si propaga, che
      è fatta di poche parole
       a te mai rivolte e rimaste lì,
        nella mente; parole poche che tra loro
         disegnano una varietà
          di confini alti e bassi, variabili
           (finitudini come di pareti),
             trasparenti appena e pure opachi
              per poterci guardare, però, anche attraverso...
               E confusi paiono, quindi, questi confini (disciolti, irrisolti),
                sparsi fino alla vigilia
                 ammutolita d'una fine incombente,
                  d'una qualsiasi fine
                   che nel fato si perpetua - qui,
                     proprio qui - sotto
                      lo sguardo incantato dei bambini
                       e nel vociare ineluttabile
                        di tutti i presenti]

                  9.
                 [tu lo sai, lo sai
                e non lo ammetti; sai bene
               che vivere è una bizzarra utopia,
              che vivere altro non è che tollerare
             l'annientamento graduale e inesorabile
            d'un sogno che si sogna, daccapo, precipitando,
           tutte le notti-,
          Spesso, poi - ed è questa la sciagura -,
         alla fine di ogni notte
        non riusciamo nemmeno
       a ricordarlo
      quell'inusitato finale
     del nostro (di ognuno) sogno esclusivo.

   (sognare...
Sognare
è persino vedere, forse,
ad occhi chiusi?)]

da Dell'esistere della luce (o della luce dell'esistere)

La linea dell'orizzonte è il mare.

Ripido e agitato, qui; piatto e immobile, laggiù.

Poco più sotto si staglia, anch'essa ferma, la linea vicina e bassa tracciata da un muretto.

«Girati!» fa una voce di donna alle mie spalle.

«Guarda oltre quel tetto chiaro».

Mi volto. Già lei mi si offre di schiena, il braccio destro teso, l'indice alzato.

«Lo vedi? Lo vedi l'ulivo solitario in cima a quel dosso? Un po' più a sinistra, segui la mano; ecco...
Lo sai che è proprio lì, in quel punto preciso, che stasera il sole, lento, cadrà?»

Scritto da G.Cerrai in Libri ricevuti at 19:08 | Commenti (0) | Trackbacks (0)

Tags: anamorfiche, arcipelago itaca, critica, danilo mandolini, poesia italiana

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