Federico Federici - MROGN - Old Imperfetta Ellisse - Archivio di imperfettaellisse.it

Venerdì, 19 ottobre 2018

Federico Federici - MROGN

**Federico Federici - MROGN - Editrice Zona, 2017**

Non incrociavo Federico Federici da anni, almeno da quando circa dieci anni fa avevo pubblicato qualche testo della sua bella traduzione dal russo di Nika Turbina (Sono pesi queste mie poesie, v. QUI ) e soprattutto avevo brevemente annotato la sua raccolta L'opera racchiusa (v. QUI ), con cui aveva vinto il Montano 2009 (e qualcuno lo ricorderà anche come autore con l'eteronimo di Antonio Diavoli). Ora, cioè qualche tempo fa, mi manda il suo Mrogn, uscito per Zona alla fine del 2017, premio Pagliarani 2016 per la raccolta inedita.

Mrogn è un luogo preciso, da qualche parte dell'Appennino Ligure, designato da un toponimo dialettale di cui sfugge il senso. Mrogn è un luogo immaginato, ambientazione e set di accadimenti misteriosi e insieme ineludibili. Mrogn è la coincidenza, anzi la tangenza di presenza umana e natura, entrambi su un confine invisibile tra dimensioni diverse e tuttavia intrecciate. Mrogn è una metafora, e quindi un coagulo di senso, non necessariamente esplicito ma, forse proprio per quello, necessariamente esplorabile. Mrogn è, probabilmente, un viaggio per il quale la lingua è il principale passaporto, anzi un viatico, in un'oscurità la cui dissipazione è una sfida, forse perdente. Infine, e proprio per tutto ciò, Mrogn è un poema, con quel che ciò significa in termini di spazio e tempo, di respiro e unità di intenti, di indagine ed epos dell' "evento".

Qualcosa accade o è accaduto, lassù. Sì, forse indagine è la parola giusta, basta non perdere mai di vista il fatto che non è la soluzione che conta, e nemmeno la concretezza di qualsiasi fatto. Anzi, è chiaro fin dall'inizio che è l'incerto, l'indefinito, il probabile non provabile, questi ed altri gli elementi da cui principalmente è composta questa scrittura. L'accaduto, qualsiasi cosa esso sia, ha un valore traslato poiché non è che un frammento su cui si esercita un tentativo di penetrazione della realtà, intesa - in ultima analisi - in senso astratto. Va notato subito però che, trattandosi di un poema, qui non c'è, non può esserci niente di frammentario o rapsodico, insomma ho fatto riferimento a spazio e tempo per qualche ragione. Se i testi sono brevi o brevissimi è perché hanno, devono avere, l'essenzialità dell' indizio, fissando in esso una porzione di accaduto, e a ciascuno ne segue un altro, una serie, una sequenza che compone il macrotesto, se posso usare questo termine improprio. Si arriva alla fine del libro, lo dico subito, senza soluzioni del "dramma", perché - va detto anche questo - il dramma, inteso in senso teatrale, è in realtà un presentimento, forse una leggenda, o una paura, privata o collettiva.

C'è in effetti una dimensione che potremmo definire teatrale, una possibile interpretazione a più voci, voci indefinite, anch'esse forse metafora di un indistinto popolo che vive, forse scrive, forse legge, la vicenda poetica. Sono essenziali qui, in cima ad ogni testo, degli exerga didascalici, delle indicazioni quasi di scena, di teatro o cinema, che avviano (ma non conducono, quello è affar suo) il lettore. Facciamo qualche esempio: (sottovoce – corsivo a verbale); (altri rilievi, anatomie di scena); (esterno: notte); (primo testimone: un sacrestano) , e così via. E' chiaro che tutto concorre ad un tono di indefinito mistero. I "reperti" disseminati come testi apparentemente in sé conclusi non portano nemmeno a definire che esista un "fatto". Ed è questo, io credo, uno dei temi del lavoro, se non il principale: una verità irrealizzabile come vera, perché relativa, intersezione e contaminazione di parole e punti di osservazione, in un certo senso "privata" di ciascun osservatore. Esattamente, se vogliamo, come la verità dell'artista, nel momento stesso in cui si manifesta. Il vero si possiede forse con il suo "nome" ("l'ha raggiunto il nome, / preso"; "non avrà altro nome / al di fuori di sé"; "lo scomparso ha nome?"; "Non si può affermare / che sapremo il nome / dentro cui è morto"; "Lasciateci da soli / a cercare il nome"; "si ripete in bocca della preda / il nome, quasi s'avverasse / in quello"; "lascia perdere / il bersaglio / - è il nome"; "Si sentiva minacciato / nel suo nome" ecc.). In definitiva, con la parola che identifica e tenta di organizzare il reale.

Lassù su quel colle, si diceva, qualcosa c'è o c'è stato, esiste o è esistito. Una scomparsa, o una morte. Come anticipa il risvolto di copertina: "Chi è morto? Un animale, si direbbe. Chi è scomparso? Un uomo, si direbbe - se non che anche l'uomo è un animale". Va bene, ma questo è avvenuto prima, per paradosso possiamo dire prima ancora che il libro venisse scritto. Il libro viene in un certo qual modo dopo, in risposta a quelle domande e ad altre che inevitabilmente seguono. Come quella di cosa sia realmente l'oggetto della caccia/indagine, una caccia metafisica, come sottolinea la motivazione del Premio Pagliarani, ricordando giustamente la caccia allegorica del caproniano Conte di Kevenhüller (là alla Bestia, qui all' "altra cosa"). Il luogo è essenziale, non tanto nella sua dimensione fisica quanto soprattutto nella sua essenza simbolica. Simbolica è la sua oscurità, simbolico è il suo intrico. Il luogo è il bosco (e bosco è una di quelle parole - nome, animale, ecc - che ricorrono nel libro, come segnavia), un luogo senza confini istituiti ("Non esiste il punto / dove il fiume penetra / nel bosco, né / le vene il corpo" e "sulla carta non esiste bosco"), nel quale addentrarsi è cedere una parte di sè o paradossalmente acquistarne, segno che la ricerca (di verità, di risposte) è un valore nel suo svolgersi, è formazione. E', in altre parole, trasformazione, forse metamorfosi ("Non si penetra nell'ombra. / Entra in noi l'ombra del bosco"). Le cose, nella caccia, evolvono. E non è un caso che dei testi abbiano un carattere sapienziale, che ricorda certe "sentenze" dell' I Qing, il Libro dei Mutamenti: "Lo scomparso ha nome? / L'animale un'orma, un verso? / Chi cercò nel bosco un varco / è perso". Ma evolvono come enumerazioni di oggetti o come evidenze di una incapacità di dissipare per sempre l'oscurità del bosco e l'opacità della verità che si suppone esso contenga. E forse come metafora della lotta - spesso perdente ma sempre necessaria - della parola per essere "definitiva" sulle cose e sulla realtà, specie su una realtà in schegge, sulle tracce di essa ("Che parola mise sulle tracce, / o che parole erano le tracce? / Chi parlò, / senza coprirsi di silenzio?"). E' un nobile tentativo, come sempre è la scrittura, di gettare l'ombra al di fuori di noi.

L'indagine alla fine non ha esito, ma lo sappiamo già, perché un "rapporto" proprio all'inizio del libro ci informa:

Non è stato possibile giungere oltre l'evidenza dei fatti. I reperti (pezzi di roccia, cortecce incise, piume, peluria e schegge d'osso), i rilievi (foto, tracciati, filmati), il sonoro (spifferi d'aria, fischi di serpi, legna spaccata e parlate in dialetto) sono oggi archiviati al museo contadino di *. Qualcuno ogni tanto li studia.
La gente del luogo, arrivando l'inverno, ha paura.
L'uomo è sepolto nel bosco. Il bosco nell'uomo.
Mrogn, 7 ottobre 2012

Ma non è nemmeno una sconfitta, è la stessa ricerca il segno e il significato del lavoro, come dicevamo all'inizio, la compenetrazione di indagine e oggetto indagato, come abbiamo appena letto.

Un libro di fascino, indubbiamente, stilisticamente imperioso e tuttavia aperto all'immaginazione anche visiva del lettore, nelle ampie radure (del bosco, del testo) lasciate a chi legge, negli spazi bianchi, come innevati, tra i versi. E il cui principale interesse sta in una ricerca non solo sulla lingua, peraltro mantenuta a un livello strutturale semplice e ordinato, anche in funzione della natura volutamente frammentata del testo, ma comunque sempre serrata ("Taglio per taglio, rima per rima, la caccia alla lingua è proiettata in cabina di montaggio", ci rammenta Fabio Zinelli nella motivazione al premio); ma ricerca anche sui temi, sulle cose da dire, sui livelli espressivi, sulla "storia", su tutto ciò che poi sostanzia e incarna quella lingua, non lasciandola mai mero strumento privo di suggestioni. Un linguaggio franto e sincopato, e volutamente antilirico, non emotivo, che consegue l'ossimoro di una trasparenza dell'incerta e brumosa oscurità del mistero.

Infine, al di là di ciò che può scrivere il recensore, una cosa che ama pensare il lettore: che a volere un po' tirare le cose per il bavero, mi piacerebbe leggere qui anche forse una metafora politica, di quel timore, di quella paura di un nemico misterioso, di quella incertezza che pervade i nostri tempi. Insomma mi piace pensare che la poesia, ancora e ancora, assorba e restituisca il suo tempo. (g. cerrai)

(esterno: notte)

Tramontana fischia
sopra i solchi muti,
tramutati in scoli
dopo i temporali,
rastrellati male
riesumando tuberi
induriti tra le pietre,
sulla neve smossa
sparge sale, tira
per staccare a forza
i rami, i nomi,
dare fiato ai morti
tutti uguali, ai faggi,
conficcarne il peso
in terra, neri già
del nero dentro
il bosco, neri
più del vero.

(altri rilievi, non prove)

Che parola mise sulle tracce,
o che parole erano le tracce?
Chi parlò,
senza coprirsi di silenzio?
Le radici, i fili, i rami,
dure dita di insepolti,
non trattengono le frane.
Non ha ossa il bosco.
Non c'è luogo nel paesaggio,
strada o varco: solo buchi
nella polvere dei gechi,
solo fischi dietro ortiche
e sterpi: aria o serpi?
Ogni tanto a una spari,
per vedere se sia viva
o ha forma, se esca fuoco
o sangue. Mentre salta
ancora da quel colpo colta
in testa, pensi: siamo tutti
serpi?

(quarto testimone: un cacciatore in posta)

«Neanche il soffio,
neanche il fiato
della corsa, il salto
corto a ripararsi
fra ginepro e felce.
Tante volte uccisa
quante vista
ritornare nel dolore
della vita. Mai fu
vera o finta. Mai
saputa dire. Fu
pensata.»

(sopralluogo dopo un giorno: sospetti)

L'erba secca taglia
muso e lingua al cane,
terra di memoria
dentro la boscaglia.
Fiuta tiepida la pietra,
la peluria, l'unghia
della preda persa
intorno all'acqua.
Nella morte?
Nell'erbosa balza?
Era fuoriuscita
al bosco? Come?
Mai nessuno qui
l'aveva vista.

(fuga – in prima persona singolare)

L'ho seguito senza mai vederlo
– lui? mi ha visto? lei?
Mi scopriva prima.
Fiuta con le orecchie il passo,
sta dall'altra parte del sipario.
Dentro quel fondale entra,
esce dietro come da un dipinto.

L'animale ucciso resta sempre solo
figurato.

(voce – prima di una battuta)

Non aveva mai udito
il fischio l'animale,
dentro la sua morte
ucciso, ma sapeva
d'esser vivo agli occhi
che volevano vederlo.
Ci braccava lui da dietro,
raggirava buche, poste,
stava prima dello sparo,
del suo nome prima
non potevi dirlo.

(lo scomparso – prima persona in terza)

Lo scomparso, col mio nome
in bocca, s'apre un varco
tra le forme del bosco.
Strappa in gridi d'animali
la parola per non darmi pace,
la ripete dura e nera intorno
ai frulli d'ali, filtra ai denti
le vocali, per non spaventarli.
Sa che non c'è mira, dietro
l'ombra non c'è corpo. Fischia.
Cerca di fortuna il colpo.

(inveramento – epilogo)

L'animale che ti vide ucciso
a un passo, dove non esiste,
nei tuoi occhi vive
preso dallo sguardo.

L'hai seguito che non c'era.
Ti ha raggiunto solo,
uscito allo scoperto.
Non lo scatto del fucile.
Non ha perso sangue.

Si è avverato.

(ultimo testimone – finale inconcludente)

L'ultimo, al ritorno, esasperato:
«abituatevi a pensare una cosa sola,
umida, notturna massa di radici,
irta di stillanti guglie in aria e fili
esili di brina e muschi e gusci
frantumati, una capovolta cosa
abita assodata nel fogliame
questa terra rotta.»

La sua morte sempre provvisoria.

Il Blog di Federico Federici: https://leserpent.wordpress.com/

Scritto da G.Cerrai in Libri ricevuti at 19:04 | Commenti (2) | Trackbacks (0)

Tags: antonio diavoli, crtitica, federico federici, mrogn, poesia italiana, premio pagliarani, zona editrice

Post simili:

Trackbacks

URI specifico di Trackback per questa notizia

Nessun Trackbacks

Commenti

Mostra commenti (Cronologicamente | Per argomento)

Mi pare che un simile esperimento si muova nell'orbita di un canovaccio tardo-caproniano abbastanza esplicito: la versificazione di respiro corto, ansante e spezzata, dall'andamento sospeso; il contrappunto che i silenzi della pagina bianca fanno a un dettato fitto di pause; il confondersi e sovrapporsi degli attori sulla scena (il bosco e chi lo percorre); la frattura fra res e verba, fra essere e dire; l'allegorico "luogo" (anche qui il buio, la neve...) che oggettivizza una perlustrazione inconcludente, una ricerca di cui si tace o perfino si ignora l'oggetto, un'indagine su un non definito delitto da ricostruire ma destinata alla frustrazione, alla sterile erranza, alla constatazione di una assenza incolmabile. Mi chiedo se ci sia, rispetto al modello, la stessa vena di introspezione metafisica dietro l'esile solco narrativo: la stessa sfida paradossale che rade il confine fra abisso nichilistico e vertigine teologica...

#1 guglielmo aprile on 11-12-2018 09:06 (Rispondi)

#1.1 G.Cerrai on 12-12-2018 12:08 (Rispondi)

Aggiungi Commento

Nome
E-mail
Homepage
In risposta a
Commento	Enclosing asterisks marks text as bold (word), underscore are made via _word_. Standard emoticons like :-) and ;-) are converted to images. To prevent automated Bots from commentspamming, please enter the string you see in the image below in the appropriate input box. Your comment will only be submitted if the strings match. Please ensure that your browser supports and accepts cookies, or your comment cannot be verified correctly. Enter the string from the spam-prevention image above:
	Memorizza le Informazioni? Iscriviti a questa notizia

Amministrazione

Apri schermo di login

Ricerca veloce

ARCHIVIO GENERALE

Tutti i post pubblicati

Categorie

Tutte le categorie

Federico Federici - MROGN

Old Imperfetta Ellisse - Archivio di imperfettaellisse.it

Venerdì, 19 ottobre 2018

Federico Federici - MROGN

Federico Federici - MROGN - Editrice Zona, 2017

Amministrazione

Ricerca veloce

ARCHIVIO GENERALE

Recent Entries

Categorie

Tags

**Federico Federici - MROGN - Editrice Zona, 2017**