Letture di primavera: Derek Walcott, da Egrette bianche

Martedì, 14 marzo 2017

da The acacia trees

III

You see those breakers coming around Pigeon Island
bowing like nuns in a procession? One thing I know,
when you're gone like my other friends, not to Thailand
or Russia, but wherever it is loved friends go
with their different beliefs, who were like a flock
of seagulls leaving the mirror of the sand,
or a bittern passing lonely Barrel of Beef,
or the sails that an egret hoists leaving its rock;
I go down to the same sea by another road
with manchineel shadows and stunted sea grapes
dwarfed by the wind. I carry something to read:
the wind is bright and shadows race like grief,
I open their books and see their distant shapes
approaching and always arriving, their voices heard
in the page of a cloud, like the soft surf in my head.

III

Li vedi quei frangenti che attorno a Pigeon Island
si prostrano come suore in processione? Una cosa la so,
quando sarai andato come gli altri miei amici, non in Thailandia
o in Russia, ma ovunque vanno con i loro credi diversi
gli amici più cari, che erano come uno stormo
di gabbiani che lascia lo specchio della spiaggia,
o un tarabuso che sorvola il solitario Barrel of Beef,
o la vela issata da un'egretta quando lascia il suo scoglio;
scendo al solito mare da una strada diversa
con le ombre delle mancinelle e le uve di mare rachitiche
a cui il vento blocca la crescita. Mi porto qualcosa da leggere:
il vento è limpido e le ombre sfrecciano come il dolore,
apro i loro libri e vedo le loro sagome distanti
che s'avvicinano, sempre in arrivo, le loro voci udite
nella pagina di una nube, come la lieve risacca nella mia testa.

da Sicilian suite

II

I am haunted by hedges of pink oleander
along the Sicilian roads, their consonants of gravel
under the tires, by stone piles, by walls whose wonder
is that there was no need to travel
this far, to recognize things I already knew,
except, and now it grows, the odd broken castle
through whose doors peered a Caribbean blue,
and the name Ortigia that rings like crystal
in its fragile balance. In the pine's rustle
and the silver alder's and the olive's, a difference began,
sounds that needed translation. The sea was the same
except for its history. The island was our patron saint's
birthplace. They shared the same name:
Lucia. The heat had the identical innocence
of an island afternoon, but with a difference,
the way the oleanders looked and the olive's green flame.

II

Sono perseguitato da siepi d'oleandro rosa
lungo le strade siciliane, le loro consonanti di ghiaia
sotto le ruote, da pile di pietre, da muri la cui sorpresa
è che non c'era bisogno di andare così distante
per riconoscere ciò di cui mi ero già accorto,
tranne, e ora ritorna, quello strano castello
in rovina con un blu caraibico affacciato alle porte
e il nome Ortigia che tintinna come cristallo
nel suo fragile equilibrio. Nel fruscio del pino,
dell'ontano argenteo e dell'olivo qualcosa iniziava a cambiare,
suoni che andavano tradotti. Il mare era uguale
tranne per la sua storia. La nostra santa patrona
era nata qui. Condividevano un unico nome:
Lucia. La calura aveva l'identica innocenza
di un pomeriggio isolano, ma con una differenza,
l'aspetto degli oleandri e la verde fiamma dell'olivo.

VII

There was no « affair », it was all one-sided.
Bats fretted the treetops then pitched like darts
from the pines. At lunch an invisible presence presided
over the wines and salads as, in fits and starts,
a sinuous organ sobbed to the Bay of the Saracens
flecked with gulls' feathers or the sails of yachts,
yet balance and perfection made no sense.
By the open-air table where I sat alone
a flock of chattering girls passed, premature sirens
fleeing like pipers from the sudden thought of a stone.
Emerald ducks paddled and stabbed their bills
in the cool dark well sacred to Arethusa.
I wondered in the inching sun how it was known
to the ferry's horn, the pines, the Bay's azure hills
and the jeering screaming girls that I would lose her
or an accordion's meandering sob and moan
through the coiled, serpentine alleys of Siracusa.

VII

Non c'è stata nessuna « storia », ho fatto tutto da solo.
I pipistrelli ornavano le cime degli alberi poi si lanciavano
come dardi dai pini. A pranzo una presenza invisibile presiedeva
su vini e insalate mentre, in convulsioni e sussulti,
un organo sinuoso singhiozzava sulla Baia dei Saraceni
punteggiata di piume di gabbiani o di vele,
eppure equilibrio e perfezione non avevano senso.
Uno stormo di ragazze cinguettanti passò davanti al tavolo
dov'ero seduto da solo, sirene premature che fuggivano
come piovanelli dal pensiero improvviso di una pietra.
Anatre smeraldo sguazzavano e infilzavano i becchi
nella fonte fresca e buia sacra ad Aretusa.
Nel sole che avanzava lentamente mi chiedevo come la sirena
del traghetto, i pini, le colline azzurre della baia
e quelle chiassose ragazze insolenti sapessero che l'avrei perduta
o i singhiozzi e i lamenti sinuosi di una fisarmonica
nei vicoli attorti e serpeggianti di Siracusa.

da In Italy

VI

The blue windows, the lemon-coloured counterpane,
the knowing that the sea is behind the avenue
with balconies and bicycles, that the gelid traffic
mixes its fumes with coffee-transient interiors,
transient bedsheets, and the transient view
of sea-salted hotels with spiky palms,
in spite of which summer is serious,
since there is inevitably a farewell to arms:
to the storm-haired beauty who will disappear.
The shifted absence of your axis, love
wobbles on your body's pivot, to the carriage's
shudder as it glides past the roofs and beaches
of the Ligurian coast. Things lose their balance
and totter from the small blows of memory.
You wait for revelations, for leaping dolphins,
for nightingales to loosen their knotted throats,
for the bell in the tower to absolve your sins
like the furled sails of the homecoming boats.

VI

Le finestre azzurre, il copriletto color limone,
la consapevolezza che il mare è dietro il corso
con i balconi e le bici, che il traffico gelido
mischia i suoi scarichi all'effimero caffè degli interni,
a lenzuola effimere e alla vista effimera
di alberghi salmastri dalle palme appuntite,
nonostante i quali l'estate è seria,
perché c'è inevitabilmente un addio alle armi:
alla bellezza dai cappelli tempestosi che sparirà.
L'assenza traslata del tuo asse, l'amore
oscilla sul perno del tuo corpo a ogni tremito
del vagone che sfila lungo i tetti e le spiagge
della costa ligure. Le cose perdono il loro equilibrio
e vacillano sotto i colpetti della memoria.
Aspetti una rivelazione, le evoluzioni dei delfini,
aspetti che gli usignoli sciolgano i nodi in gola,
che le campane assolvano i tuoi peccati
come le vele ammainate delle barche al rientro.

da In the village

I

I came up out of the subway and there were
people standing on the steps as if they knew
something I didn't. This was in the Cold War,
and nuclear fallout. I looked and the whole avenue
was empty, I mean utterly, and I thought,
The birds have abandoned our cities and the plague
of silence multiplies through their arteries, they fought
the war and they lost and there's nothing subtle or vague
in this horrifying vacuum that is New York. I caught
the blare of a loudspeaker repeatedly warning
the last few people, maybe strolling lovers in their walk,
that the world was about to end that morning
on Sixth or Seventh Avenue with no people going to work
in that uncontradicted, horrifying perspective.
It was no way to die, but it's also no way to live.
Well, if we burnt, it was at least New York.

I

Stavo salendo dalla metro e c'erano delle persone
ferme sui gradini come se sapessero qualcosa
che io non sapevo. Erano gli anni della Guerra Fredda
e della pioggia radioattiva. Ho guardato e l'intera avenue
era vuota, letteralmente intendo, e ho pensato:
Gli uccelli hanno lasciato le città e la piaga
del silenzio si moltiplica nelle loro arterie, c'è stata
la guerra e l'hanno persa e non c'è niente di sottile o di vago
in questo vuoto terrificante che è New York. Ho còlto
il rumore di un altoparlante che avvisava ripetutamente
le ultime persone, forse amanti a passeggio,
che il mondo stava per finire quella mattina
sulla Sesta o la Settima senza gente che andava al lavoro
in quella prospettiva terrificante e non contraddetta.
Non era il modo di morire, ma neanche di vivere.
Be', se fossimo bruciati, almeno eravamo a New York.

A sea-change

With a change of government the permanent cobalt,
the promises we take with a pinch of salt,
with a change of government the permanent aquamarine,
with a reorganized cabinet the permanent violet,
the permanent lilac over the reef, the permanent flux
of ochre shallows, the torn bunting of the currents
and the receding banners of the breakers.
With a change in government no change in the cricket's chirrup,
the low, comical bellow of the bull, or
the astonishing symmetry of tossing horses.
With a change in government the haze of wide rain
which you begin to hear as the ruler hears the crowd
gathering under the balcony, the leader who has promised
the permanent cobalt of a change of government
with the lilac and violet of his cabinet's change.

Un mutamento marino

Con un cambio al governo il costante cobalto,
le promesse da prendere con un grano di sale,
con un cambio al governo l'acquamarina costante,
con un nuovo Consiglio il costante violetto,
il lilla costante sul banco di scogli, la secca ocra
col suo riflusso costante, il pavese strappato
e i vessilli calanti di correnti e frangenti.
Con un cambio al governo nulla cambia nel verso del grillo,
nel comico e basso muggito del toro, o
nella simmetria sorprendente di criniere agitate.
Con un cambio al governo la foschia di piogge estese
che inizi a sentire come l'uomo al comando sente la folla
riunita sotto il balcone, il capo che ha promesso
il costante cobalto di un cambio al governo
con il lilla e il violetto del suo nuovo Consiglio

A dun day brightening, clouds like grey flannel,
but, more than the usual, occasional sail,
a grey-hulled tanker anchored in mid-channel,
hazed by the distance and a sunlit drizzle.
They never pause going farther north, or else they seem
to wait until I silently send up a flare
to signal my lifelong distress, wave flailing arms
against such paradisal luck at being stuck here,
among scuttling crabs and the ribbed hulks of palms
looking like frozen detonations, each
ghostly anchored tanker is a young man's dream
of flight, adrift in all the ports of the world
where he has left his name scrawled on a beach,
hiding in ramshackle harbours with a white beard
like a sea urchin, a skin cracked like leather:
that when masts crack and lightning bolts are hurled
he would have seen the world in its worst weather,
quiet as the tanker grazing in midstream.

Un giorno cupo che si rischiara, nubi come flanella grigia,
ma, più che la solita vela occasionale, lo scafo
grigio di una petroliera ancorata a metà dello stretto,
offuscata dalla distanza e da una pioviggine assolata.
Non si fermano mai quando salgono verso nord, o a volte sembra
che aspettino finché non mando un bengala silenzioso
che segnali le angosce di una vita, dimeno le braccia
contro la fortuna paradisiaca di essere bloccato qui,
tra granchi che se la svignano e i nervati relitti delle palme
che sembrano detonazioni congelate, lo spettro
di ogni petroliera all'ancora è il sogno di fuga
di un ragazzo, alla deriva in tutti gli approdi del mondo
dove ha lasciato il suo nome scribacchiato sulla sabbia,
riparandosi in porti fatiscenti con una barba bianca
come un riccio di mare, la pelle crepata come cuoio:
così che quando gli alberi maestri si spezzano e cadono le saette
avrà visto il mondo nel suo clima peggiore,
calmo come la petroliera che bruca nel filo della corrente.

Here's what that bastard calls « the emptiness » -
that blue-green ridge with plunging slopes, the blossoms,
like drooping chalices, of the African tulip, the noise
of a smoking torrent - it's his name for when rain comes
down the heights or gusts in sheets across the meadows
of the sea - « the emptiness », the phrase applies
to our pathetic, pompous cities, their fretwork balconies,
their retail stores blasting reggae, either India in the eyes
of uniformed schoolchildren or the emptiness. The image
is from Conrad, of a warship pointlessly firing
into the huge empty jungle; all the endeavours
of our lives are damned to nothing by the tiring
catalogue of a vicious talent that severs
itself from every attachment, a bitterness whose
poison is praised for its virulence. This verse
is part of the emptiness, as is the valley of Santa Cruz,
a genuine benediction as his is a genuine curse.

Ecco cosa quel bastardo chiama « il vuoto » -
quel crinale verde-azzurro con i versanti a precipizio, le fioriture,
come calici riversi, del tulipano africano, il fragore
di un torrente fumante - è il nome che gli dà quando la pioggia
scende dagli altipiani o scroscia in cortine sulle praterie
del mare - « il vuoto », l'espressione vale
per le nostre città patetiche e pompose, i balconi intagliati,
i negozi con il reggae a palla, o l'India negli occhi
di scolari in uniforme o il vuoto. L'immagine
è di Conrad: una nave da guerra che spara
a caso nell'enorme giungla vuota; tutti gli sforzi
delle nostre vite sono condannati al nulla dal catalogo
stancante di un talento perverso che separa
se stesso da ogni affetto, un rancore che è lodato
per la virulenza del suo veleno. Questi versi
fanno parte del vuoto, così come la valle di Santa Cruz,
una benedizione genuina quanto la sua è una genuina maledizione.

e una dichiarazione tecnico poetica:

...
my craft and my craft's thought make parallels
from every object, the word and the shadow of the word
makes a thing both itself and something else
till we are metaphors and not ourselves
in an empirical language that keeps growing
...

...
la mia arte e il pensiero della mia arte creano paralleli
da ogni oggetto, la parola e l'ombra della parola
fanno sì che ogni cosa sia se stessa e qualcos'altro
finché non siamo noi stessi ma metafore
in una lingua empirica che continua a crescere
...

I testi sono tratti da Derek Walcott - Egrette bianche - trad. di Matteo Campagnoli, Adelphi 2015

Scritto da G.Cerrai at 21:49 | Commento (1) | Trackbacks (0)

Tags: adelphi editore, derek walcott, egrette bianche, poesia anglosassone

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#1 giacomo on 20-03-2017 18:46 (Rispondi)

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