bruciano, i rovi,
là fuori,
ammutoliti,
senza che voci
apparizioni segni
stelle comete in cielo.
Ardono, i rovi.
Qualcuno ha chiamato i bimbi,
è finita ha detto,
non leggi né carezze.
Finito il tempo
di barattoli vuoti da calciare,
di risa senza denti contro i muri.
I rovi anneriscono il sole,
la magrezza degli occhi,
l’ora del fiato in gola.
I vecchi a scrivere versi
nella cenere,
i bambini alle armi
e Dio è grande.
Dio non si fa trovare,
quel che è detto è detto
dovevamo capire...