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Venerdì, 12 febbraio 2016

Giovanna Frene - Tecnica di sopravvivenza per l'Occidente che affonda

Giovanna Frene - Tecnica di sopravvivenza per l'Occidente che affonda - Arcipelago Itaca 2015 (con sei immagini di Orlando Myxx)

Forse la Storia non insegna nulla, come diceva Manzoni probabilmente scopiazzando Hegel (il quale però, pur meditabondo alla vista di Napoleone che sfilava sotto le sue finestre dopo la battaglia di Jena, era sicuro che essa non finisse con lui, né quel giorno). Se non insegna nulla, certo da un punto di vista letterario è una delle sedi d'elezione del dramma e una metafora capitale, un "luogo" (ed è per questo che parlo di metafora, poi vedremo) di sostituzione / sovrapposizione non solo del passato con l'oggi, ma anche dei morti con i vivi e dell'intrinseca unicità delle loro vicende, che sono proiettate su di noi con i loro rischi, rinnovati e ineludibili, e i loro dolori, destinati a ripetersi. E inoltre, un luogo "scenico", da sempre in letteratura, su cui risaltano drammaticamente gli eterni caratteri psichici e affettivi di uomini e donne, e vi si attualizzano. Ed anche un pre-testo, nel senso primevo del termine, un canovaccio su cui imbastire un articolato arazzo in cui la figura umana è dominante. Inutile fare esempi tanto classici quanto arcinoti.

Questo ultimo libro di Giovanna Frene è uno dei muri portanti di un più complesso edificio che va costruendo nel tempo e di cui la Storia, collettiva, famigliare, individuale è elemento centrale e che porterà, secondo i progetti dell'autrice, a una seguente opera, e forse conclusiva di un ciclo, dal titolo Eredità ed estinzione. Come avverte nella nota che chiude il volume, per Frene la Storia è "come allegoria". Per quanto dichiari modestamente una sua "dubbiosa presunzione di trovare nella Storia una perfetta allegoria della mia storia personale", la Storia per l'autrice è esattamente questo: non uno scenario su cui le vicende individuali si muovono come ombre cinesi secondo i destini di ciascuno, ma una irruzione degli eventi nella storia "minore" di persone la cui vicinanza parentale permette, guardando al passato, una visione didascalica (e perciò appunto allegorica, documentale, dimostrativa e tuttavia qui feconda artisticamente) su un futuro di "dissoluzione" (*). E' anche - in altri termini - una "scrittura", ovvero forse l'espressione più alta di allegoria, una "riformulazione nella rappresentazione", scrive l'autrice. Si pone quindi, rispetto a quanto dicevo all'inizio, un interessante rovesciamento: la Storia non è per Frene un traslato, cioè qualcosa che marca una distanza e insieme l'annulla, è una "dissoluzione" a cui quella riformulazione non può dare argine. Certo, "rimangono i documenti, la memoria", e l'interpretazione di essi, ma "nulla di tutto questo tuttavia ridarà ciò che definiamo propriamente il fatto, l’evento, il veniente, che si è (quasi) completamente dissolto. Questa dissoluzione non la pone in atto la distanza storica, ma la distanza storica è posta in atto da questa dissoluzione. Tuttavia, le cose non esistono più, ma sono accadute per sempre".

Pare di capire, allora, che qui soggetto a critica (e oggetto d'arte) è il tempo. o meglio una concezione di esso, proprio quella lineare e progressiva che impedisce di imparare davvero qualcosa dalla Storia, se non la sua riproducibilità della catastrofe, di quel cumulo di rovine a cui alludeva Benjamin, che si rovescia sull'individuo. E in questo sì la Storia è allegoria (o metafora, se preferite, ma non si tratta qui di fare distinzioni accademiche) del destino individuale, di una inesorabile confutazione di qualsiasi evoluzione messianica, men che mai se affidata alla modernità. Il passato è l'altra faccia del presente, e mi pare chiaro che nella visione di Frene c'è poca speranza: quel che è accaduto è destinato ad accadere per sempre, sia nel senso della sua ripetizione, sia in quello di un congelamento della Storia (la storia di ognuno racchiude la Storia e in essa si dissolve come in un acido), una specie di girone in cui la pena è la riproposizione in aeternum del delitto, che pure è già avvenuto (compreso quello che deve ancora avvenire). C'è in effetti qualcosa di dantesco in questo libro importante, che deve i suoi punti di forza ad un'idea non rapsodica, a un progetto vero (finalmente) ed a una scrittura di cui è consigliabile non perdere nessuna parola perché necessaria, anche se apparentemente "chiusa" ma non avara, e di ogni parola sarà chiesto conto a chi legge, parafrasando Matteo. Un progetto che certo ha avuto bisogno di studio e di ricerca amorevole, di un ricorso alle fonti (e perciò a quella memoria mai completamente "dissolubile"). Perchè, insieme al tempo (il Crono armato di falce sulle cui spalle nelle allegorie secentesche la Storia scrive sé stessa), l'altro centro di gravità del libro, dalla Storia mai separabile, è la guerra, nostra e degli altri, quella degli individui, dei pidocchiosi, degli sconfitti, quelli di cui in molte famiglie si conserva la foto o una medaglietta commemorativa di Cavaliere di Vittorio Veneto, uno che semplicemente c'era stato, uno dei ragazzi del '99 come mio nonno, uno morto sotto un bombardamento, uno scampato fortunosamente ad un rastrellamento o ad un cecchino. Frammenti di qualcosa che è avvenuto e mai avvenuto, dice Frene, all'interno di quella sovrastruttura chiamata Storia "il luogo dove si esprime la massima presenza del nulla che ci assedia", e che forse assedia (non può che assediare) l'Occidente (noi) a cui allude il titolo. Se c'è qualcosa che il poeta può fare (e il filosofo, secondo Arendt parlando di Benjamin, cito ancora lui) è farsi "pescatore di perle", avere "il dono di pensare poeticamente. Questo pensiero, nutrito dell’oggi, lavora con i “frammenti di pensiero” che può strappare al passato e raccogliere intorno a sé" (H. Arendt - Il futuro alle spalle - Bologna, Il Mulino Ed.). Non c'è altra speranza, o altra tecnica di sopravvivenza. (g.cerrai)

(*) Impossibile non andare con la mente a Walter Benjamin e all'acquerello di Paul Klee che per alcuni anni fu in suo possesso, quell' Angelus novus anch'esso potente allegoria: "C’è un quadro di Klee che s’intitola Angelus Novus. Vi si trova un angelo che sembra in procinto di allontanarsi da qualcosa su cui fissa lo sguardo. Ha gli occhi spalancati, la bocca aperta, e le ali distese. L’angelo della storia deve avere questo aspetto. Ha il viso rivolto al passato. Dove ci appare una catena di eventi, egli vede una sola catastrofe, che accumula senza tregua rovine su rovine e le rovescia ai suoi piedi. Egli vorrebbe ben trattenersi, destare i morti e ricomporre l’infranto. Ma una tempesta spira dal paradiso, che si è impigliata nelle sue ali, ed è così forte che egli non può più chiuderle. Questa tempesta lo spinge irresistibilmente nel futuro, a cui volge le spalle, mentre il cumulo delle rovine cresce davanti a lui al cielo. Ciò che chiamiamo il progresso, è questa tempesta" - W.B. - Tesi di filosofia della storia (1940), in Angelus novus. Saggi e frammenti, trad. it. di R. Solmi, Torino, Giulio Einaudi editore (corsivi miei).

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Scritto da G.Cerrai in Libri ricevuti at 19:12 | Commenti (2) | Trackbacks (0)