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Una vena più malinconica, rispetto alle cinquantasei cozze di cui ho già parlato (v. QUI), in queste poesie inedite del Corsi, che forse troveranno una pubblicazione, forse non hanno ancora nemmeno una forma o un titolo definitivi. Parlo di malinconia tanto per attaccare il discorso, ma la questione come sappiamo non è mai così semplice, perché il Corsi non è un uomo semplice e non figura nelle antologie del cuore o delle fragole. Certo, c'è in fondo una consapevolezza del tutto anagrafica, del tempo che passa, delle realizzazioni dell'io che si fanno sempre più diradate, forse conseguenza dell'inevitabile "piombare nel compound mezza età". Della componente narcisistica della poesia, in genere, non se ne è parlato mai granché, ma esiste ed ha la sua rilevanza, semplicemente perché in fondo non si parla che di se stessi, della propria esistenza in vita. Bisogna vedere come, e con quale contorno. Qui ad esempio l'io c'è ma non è detto che sia smaccatamente lirico, centripeto e centrale. Anzi a volte assomiglia a un sasso gettato in uno stagno a smuovere un po' le acque, a deformare e mettere un po' in burletta il volto che vi è riflesso. Roberto ha abbastanza ironia e senso della misura per fare questo, anche perché si sente (giustamente) forte di una cultura che affiora ad ogni passo, che è fatta di musica e buone letture (e magari di un po' di barely legal, why not?) e che gli serve per setacciare da una parte e nobilitare dall'altra un senso della vita che è consapevolmente edonistico (quasi come il "guardare la storia dentro un agio") e insieme venato da un tragico ineludibile perché legato allo scorrere del tempo. Per cui si capisce che a dire malinconia si fa presto, ma va da sé che questo, ammesso che sia vero, non spiega poi molto.

Mi pare che qui la domanda, in un certo qual modo, sia "cos'è che abbiamo fatto fino ad adesso? che cosa siamo stati?", qualcosa che i francesi. con una parola sublimemente dignitosa, chiamano "regret", una cartesiana cogitazione su quel che avrebbe potuto. Questo naturalmente vale per sé, ma vale anche per il mondo circostante, per le cose come vanno (ma qualsiasi auspicio se ne tragga proviene, molto più terra terra, da un "oracolo della pizza"), per i rapporti con le persone, specie quelli sentimentali (dove Corsi a mio avviso dà il meglio di sé), insomma anche per quelle cose su cui avremmo potuto agire solo fino a un certo punto. Fino ad arrivare a un certo sentimento di inutilità, di pestare l'acqua nel mortaio, forse anche per lo stesso esercizio della scrittura. Che tuttavia Roberto cura amorevolmente, soprattutto nel senso di una chiarezza di esposizione di quel che ha da dire, addirittura programmatica se si preoccupa di annotare da una parte "avrei dovuto scrivere più astratto e compiacente", dall'altra "a me proprio non riesce". E va bene così. Del resto uno dei suo bersagli preferiti è proprio la scrittura intesa come esercizio artigianale professato come arte, in particolare con qualche riferimento velenoso al mondo della poesia ("Un anziano poeta / Verseggia su facebù le sue pulsioni / Dinanzi a una “poetessa puledra” "; od anche "E impazza questa prassi emarginante / Di dar risalto all'anno in cui uno è nato / Piuttosto che alla polpa dei suoi versi"), un mondo in cui anche Corsi si muove, peraltro senza troppi patemi d'animo, ma con qualche tentazione, come si diceva prima,  di "chiudere con coraggio l'esercizio". Ecco, su questo versante satirico/salace ci ritrovo il Montale autoironico e un po'  sprezzante, forse meglio sarcastico, quello da Satura in poi per capirci: parlo di stile, ma non di epigonismo, non è il caso; parlo di andamento a volte epigrammatico, marzialesco, con in più (mi par di vederlo) quel tosco sorrisetto di scherno che dalle nostre parti equivale a uno sputo in un occhio. Per le altre cose, altri temi, certi eventi, certe baudelairiane passanti a notte fonda in Borgognissanti, insomma in un occhio gettato a quello che della vita non è dato arraffare, il riferimento potrebbe essere Philip Larkin, quello di High windows (sì, c'è anche lui da qualche parte, dichiarato ma è lo stesso, perché palese), senza la sua misoginia e la sua proverbiale solitudine da piccolo bibliotecario. Ma qualsiasi siano i temi (sempre comunque sottesi, a mio avviso, a quel senso del tragico a cui alludevo prima) Roberto li affronta (o fa finta di affrontarli) come nugae, con una scrittura spigliata e a suo modo "avida", vitale, ben costruita, pensosamente leggera, "lubrificata per il contatto con la sensibilità del lettore" (è questo il senso del titolo Grafite bianca, dicesi provvisorio). Forse non sempre "mite e ordinata" come nelle sue intenzioni, ma certamente non scritta (ancora in riferimento al titolo) con una matita bianca, "senza lasciare il segno". (g. cerrai)