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Martedì, 17 ottobre 2017

Davide Castiglione - Non di fortuna

**Davide Castiglione - Non di fortuna - Italic 2017**

"> Ho già scritto qualcosa su Davide Castiglione (v. QUI ), a proposito del suo Per ogni frazione, uscito per Campanotto nel 2010. In quell'occasione terminavo l'articolo con una sospensione, aspettando di "osservare Davide alle prese con qualcosa di più progettato", dopo aver sottolineato non pochi elementi di interesse in un libro forse un po' frammentario ma dotato di "una sorta di raffinato understatement emotivo di discreto effetto".

Credo che un po' delle cose che scrissi allora debbano essere accantonate, non necessariamente nel senso di "meglio o peggio di". Semplicemente o le cose cambiano o si assumono come parte dello stile di un autore, di una sua maniera di vedere poeticamente la faccenda.

La poetica di fondo mi pare infatti che rimanga immutata. Una inquietudine a volte irrelata, cioè non esattamente definita nelle sue motivazioni, che si riflette sulla realtà o da essa proviene, mediante una osservazione bifronte o bidirezionale, non sempre attivamente esercitata, ma semmai riverberata in uno spleen il più delle volte solitario, una cogitazione riguardo all'essere lì e in quel momento, dove però "giustamente è tardi", "tutto è appena", essendo "fuori tempo massimo". Si ha in effetti, leggendo questo libro, l'impressione di una ricerca di collocazione nel reale, in cui però il caso, e non la volontà, abbia una parte preponderante (anche nella fornitura di "occasioni"), e dove la scrittura cerchi di mettere ordine, cedendo però talvolta alla tentazione di mimare il disordine stesso del caso. Se si ottiene così un effetto di scoppio ritardato, Davide ha però ben presente la necessità di cogliere, in questi nodi, quanto vi è di poetico o di registrare quelle piccole manifestazioni epifaniche che nel quotidiano (il tempo è quasi sempre, anche qui, uno scorrevole presente) si incistano. Il problema (e la necessità) della poesia di questa ispirazione, o con questa linea, sta nel dilemma tra trovare e cercare il poetico, con una ricerca che - rispondendo ad un bisogno di deformazione del tangibile "ordinario" - è affidabile solo al linguaggio, alla sua capacità di trasformare l'impoetico in poetico (ovvero, secondo un pensiero leopardiano, nell'illusione che allontana la visione del nulla). Dico questo perché non sempre è possibile trovare, nel qui e ora - e scriverne -, un'illuminazione, un simbolo, una parafrasi dell'esistenza, senza, diciamo così, lasciar fare un po' anche all'immaginazione, andare a vedere cosa c'è davvero dietro e sotto, o inventarlo. Castiglione ha un certo talento, per quanto discontinuo, nel fare questo, nel tentativo cioè di dare una lettura sovrareale alle cose, e mi ricordo di aver parlato, a proposito del suo libro precedente, di "corti circuiti poetici addirittura eccellenti", forse in quest'ultimo lavoro un po' più dispersi. E' una poetica dell'esistente, e quindi di un habitat, da abitare e forse adattare alla propria sensibilità, nel quale le memorie non si sono ancora sedimentate, è tutto ancora in divenire, da farsi, un divenire tuttavia in cui il tempo ci sorpassa, come dicevamo prima, e questo farsi non sembra implicare una speranza, un investimento nel futuro. E' tutto molto attuale, da questo punto di vista, e tutto molto individuale, voglio dire dietro c'è una generazione e insieme non c'è, c'è qualcosa di critico e non c'è, c'è insomma una solitudine. Da un altro punto di vista, divergente, in Per ogni frazione mi pareva ci fosse una diversa aderenza alla realtà così com'è, o più flânerie, proprio nel senso baudelairiano del termine, uno sguardo su una realtà che però era forse possibile mutare simbolicamente. Ora la proiezione del tempo in Davide è decisamente cambiata, mi pare più frantumata e disillusa, per quanto anche allora lo fosse, vi fosse una questione in sospeso, un punto interrogativo sotto traccia riguardo alla leggibilità degli accadimenti. In alcuni testi questa sospensione ripiega in una oscurità del dettato non sempre traducibile, che a volte prende le mosse da un oggetto, evento, fatto sfumato o criptico, come una conoscenza esoterica che compete a pochi. E' vero che a questo concorre una padronanza della lingua notevole, a volte funambolica, con costruzioni a volte precipitanti, paraipotattiche e seriali subordinate nelle quali il dubbio, l'interrogazione, la domanda inevasa nuotano a proprio agio, sfociando non di rado in qualche postura filosofica. E' pure vero che in questa scrittura capita anche di incontrare qualche ingenuità, qualche forzatura, qualche jeu de mots palese che non ti aspetteresti: "a brutta posta", "lo propelle una passione gelida", "fatto sta che / ma il fatto non sta", "iniziare e frinire", "commutano: nel senso del fare / avanti e indietro", "confessa chi fa gli orrori di casa", "l'opera di sapone, soap, / sob", "gli animaletti sbadati eternati nel bitume". Ma anche questo credo che rientri in una ricerca e ne sia un po' lo scotto da pagare, Davide è un critico troppo raffinato (altra sua attività che apprezzo molto) per non saperlo e prendersi qualche rischio. Assumiamolo semmai come specimen di una qualche pressione sul piatto significante della bilancia espressiva. Sbilanciamento che tuttavia (generalmente parlando, non solo nel caso di Davide) può contribuire egregiamente a quella "obliquità" o significanza (superiore alla informatività del significato) della poesia a cui allude M. Riffaterre ("la poesia esprime i concetti e le cose tramite obliquità. In parole povere, una poesia dice una cosa e ne significa un’altra"). E' solo un problema, direbbe un pianista, di pedale.

Di che parla la poesia di Castiglione? Be', in parte l'ho accennato, parla di star solo sul cuor della terra, ma senza una singolarità che rischi di farsi massa critica, che sia prodromo di tempi diversi, parla di un "io immerso nel divano", che "non [sa] scegliere né rinunciare". Il giorno, il presente di cui ho parlato altre volte, non può che avere la sua ripetizione come condanna. C'è anche una privatezza, che qui ad esempio trova la sua espressione nella sezione, appunto, "Privati", che peraltro è a mio avviso la migliore, forse perché mi pare essere quella in cui di più Davide parla di sé, più direttamente lega l'esperienza al suo sentire anche lirico, senza troppe intermediazioni, dove anche il paesaggio urbano, postindustriale, appare dotato di una sua umanità, per quanto residuale, perfino di una certa affettività. Ma lo sguardo sulle cose, anche sui rapporti sociali, sembra non solo disilluso ma volutamente privo di emotività, come se si fosse ulteriormente allontanato quell'io "immediatamente al di fuori del cerchio degli accadimenti, a volte un interessato osservatore esterno, a volte uno che attraversa come un passante l'area poetica per poi lasciarsela accaduta alle spalle" di cui parlavo a proposito del libro precedente.

Il versante opposto è in qualche caso anche acribico, uno sguardo gettato su una realtà microscopica, pixellizzata (e quindi scontornata), dalle stelle agli acari, quasi che il calarsi nella realtà fosse un attraversamento di strati e livelli, come in certi film dove il satellite zoomando si cala nel poro della pelle del protagonista. La realtà cambia se la si guarda da molto vicino? (ma qui bisognerebbe per l'ennesima volta riaprire il discorso sul divario tra realtà e reale). Temo di no, temo che sia troppo complessa per poterla sistematizzare in questo modo. Rimane certo il grido solitario e cocciuto di fronte al vuoto, non potendo comprendere ciò di cui si fa parte come minuscolo frammento, come la scheggia di uno specchio immenso, against the fog but part of it, come recita un esergo di Sean O'Brien. E non posso fare a meno di trovare, oltre agli esiti letterari, qualcosa di eroico in questa battaglia perdente, che non è solo di Davide e di altri della sua generazione, ma nella quale Davide è un buon soldato, con le sue armi, con le sue paure, le sue perlustrazioni in terre di nessuno, le sue ritirate. (g. cerrai)

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Scritto da G.Cerrai in Libri ricevuti at 18:52 | Commenti (4) | Trackbacks (0)