Imperfetta Ellisse - Archivio

Martina Campi - Cotone - Buonesiepi Libri 2014, con illustrazioni di Francesco Balsamo

Ancora una poeta, ma non è una questione di genere (o non dovrebbe esserlo), è proprio una coincidenza. Anche Martina Campi è passata velocemente in questo blog (v. QUI), qualche tempo fa. Se Estensioni del tempo era per me un canzoniere del tempo rallentato, del "momento", sostanzialmente astorico, in cui le cose "avvengono" tout court (e in questo era perfettamente attuale, in sintonia con tantissima  della poesia italiana di questi anni), in questo ultimo libro mi pare che la scrittura, almeno per la maggior parte dei testi, si sia ulteriormente rarefatta, raggiungendo spesso una filigrana da cui traspaiono, più che dei meri accadimenti, delle percezioni, degli umori, delle epidermiche variazioni di temperatura. Non si tratta però di superficialita, né di poetica del frammento (o del brandello) di vita, ma - semmai - della necessità di avvicinarsi (nella "descrizione" comunque intesa)  a quel limite presso cui si può ancora significare con la parola (o suggerire)  senza cadere nel baratro dell'insignificanza o del rapporto autotelico (ma con la fascinazione ultima, per dirla con parole di Martina, di un "silenzio necessario"). C'è in sostanza in questa rarefazione una sperimentazione in atto, un lavoro sulla parola che il lettore ben percepisce, accettando di attraversare le radure, gli spazi, gli interstizi che in questa scrittura si aprono.

Il punto di vista, io credo, è ancora quello intimamente soggettivo, soggettivo fino alla scelta di elementi deittici ("Su scalini scolpiti nel bianco / si accalcano ginocchia. // Bisogna uscire di qui! E restare vivi."; "Saremo sempre lì, dove siamo / stati", corsivi evidenziati miei) che fanno diretto riferimento ad una realtà (un dove?, un quando?) inconoscibile o vaga o conosciuta solo da chi scrive. Una realtà conclusa che però persiste nel presente con allungamenti come pennellate liquide su una tela, che sfumano in una poesia dell'indeterminato, di un pensiero inquieto come una conversazione faticosa o imbarazzata o  un monologo a cui il lettore è invitato ad assistere, a percepirne le eteree note di fondo

L'obbiettivo è quello, a mio avviso, della rappresentazione di una instabile relatività emozionale o affettiva, di una volatilità delle cose e delle relazioni che ciascuno di noi prima o poi è chiamato a sperimentare, di una impermanenza eraclitea però tutta contemporanea, cioè irrimediabilmente compromessa da una sostanziale assenza di futuro, come un fiume che porti sempre la stessa acqua. E' un segno dei tempi, o almeno uno dei diversi modi possibili di vedere questi tempi che corrono, uno dei diversi approcci, anche psicologici, di affrontarli come individuo solitario. Una volatilità per la quale spesso lo stesso ricordo, inteso nella sua completezza "narrativa", è inadeguato - come forse lo sarebbe, se qui aleggiasse, il suo gemello, il sogno, pur con tutta la sua forza perturbante, o una immaginazione "desiderante" - e si esplica in frammenti, echi, ripetizioni che pure hanno un preciso obbiettivo impressionistico. Lo scenario è quello di un quotidiano senza particolari connotazioni, "delocalizzato" direi, nel quale non avviene realmente nessun "fatto" circoscrivibile, una situazione limbica di oggetti sfumati in cui resta protagonista un tempo dilazionato, una specie di attesa degli avvenimenti. In qualche misura poesia dell'irrelato, sospesa tra causa ed effetto (ma questa sospensione è un dato esistenziale diffuso), di un simbolismo dal "respiro trattenuto", prendendo in prestito parole della nota di Giampaolo De Pietro.

Ma detto tutto ciò, alla chiusura del libro resta e permane una certa fascinazione, specie in alcuni testi ben scritti (v. ad es. Dimmi che cosa vedi III) e specie ad una lettura  meditata, come dovrebbe essere sempre, di questo tipo di scrittura in cui i salti, gli spazi, i vuoti hanno un preciso valore fonico e musicale, che l'autore chiede al lettore di rispettare. Certo, in ultima analisi e al di là di nodi che per me andrebbero sciolti, ha ragione De Pietro quando parla di "scrittura chiara e dura a rompersi" e che tuttavia "si raggiunge, allo spezzarsi della fibra del cotone, il soffice, l'equilibrio sul filo a tutto corpo". E' in questo equilibrio, forse precario forse no ma sempre speranzosamente sostenuto dal filo tenace della scrittura, che si trova molta della poesia italiana attuale. (g.c.)