Imperfetta Ellisse - Archivio

Viola Amarelli è stata più volte presente in queste pagine, per cui è quasi necessario rimandare a quanto ho scritto in quelle occasioni (v. il tag "viola amarelli") almeno per alcune cose che rimangono presenti nella sua scrittura. Inoltre alcuni dei testi pubblicati in questo suo nuovo libro (Le nudecrude cose e altre faccende, Ed. L'Arcolaio, 2011) erano già passati di qui poco più di un anno fa, mi riferisco a "incendi occidentali". Il che in parte costituisce anche  una piacevole rilettura e forse una riflessione.

Viola non ha mai frequentato, fin dalle sue prime prove, una poesia delle occasioni, o prevalentemente lirica, o elegiaca (semmai oracolare), o rapsodica, e ogni suo libro è frutto consapevole di un'idea, e un progetto nel senso pieno del termine. Compresa anche una speciale attenzione per la forma, che va di pari passo con (ed ospita e assiste e nutre) l'idea o le idee che muovono la sua ispirazione. Non è perciò un caso che l'epigrafe posta in apertura sia insieme una lucida dichiarazione di intenti e una (possibile) chiave di lettura, una asserzione di Antonio Porta ("Non mi sono mai appagato di una forma, ho sempre cercato di provocarne molte"). Naturalmente qui, come in Porta, la forma è funzionale a quel che si dice, è parte significante del dettato, anzi è una sua "dilatazione". E ancora, la "provocazione" della forma è dinamica, varia nel corso del libro. E' cioè espressiva, come un volto che muta con le emozioni. Forme in movimento: grave, andante, presto sono annotate le sezioni del libro.Quindi poemetto quando è necessario, prosa poetica o verso lungo quando il respiro ispirativo o il racconto lo pretendono.

Le "nudecrude cose", quelle che come dice l'autrice "se ne fottono o, più esattamente, restano imperturbabili", sono il protagonista latente di questo libro, come un'ombra nella fovea dell'occhio. "Cosa" come sappiamo è un termine tanto generico quanto inquietante. "Cosa" non è "oggetto", è un quid insieme ineluttabile, destinato e sopratutto più longevo di noi, che va oltre la nostra esistenza, e non c'è, direbbe Bourdieu,  "persuasione occulta" più potente di quella del semplice ordine delle cose. Ma l'ordine della cose, dice Viola, è un caos che si riflette sulle nostre vite, o una casualità di eventi sofferti, di prospettive annichilenti. O anche la semplice apparizione, per quanto carica di segni pitici, di una campagna d'inverno in cui un sé inquieto si rispecchia. Sempre, o quasi sempre, la donna o le donne al centro di questa poesia: che vivono le loro paure, che aspettano i loro uomini fuori da un carcere, attraversano piazze, tirano ironici bilanci fallimentari delle loro lotte, si affacciano "sull'orlo della fine", vivono la loro "ora delle passioni e del deliquio" o la zona d'ombra delle loro malattie, personaggi e interpreti (e cito i titoli delle sezioni) di convivenze, cure, strabismi, congedi. Ma quello che Viola vuole dire è che le nudecrude cose, se pure se ne fottono, "hanno una loro bellezza, anche quando distorte, lesive, a volte mortali", sono popolate da un "dio disperso". Devono essere vissute. E descritte. Forse riordinate. Lo dice con un nudocrudo stile, pulito e personale, inventivo  nel lessico ma non autoindulgente, mai esondante, mai eccessivo, neppure nei testi più lunghi che qui non ho inserito ma che Viola sicuramente predilige, e soprattutto privo di ammiccamenti, di furbizie di mestiere. Sotto molti aspetti un libro pensato per sé, un libro di bilancio che Viola doveva scrivere, che doveva al  suo personale ethos umanistico, alle sue sofferenze, per capire. Dice Amarelli nel bellissimo testo finale, "a latere", qui non riprodotto: "...la scrittura è dall'origine un fissare, un dar conto. E nel fissare c'è l'ordine, l'elenco, il taglio sul mondo: il "cosi è" artistico (...) Tutta questa ansia di fissare, contare, nasce da un flusso e si risolve in un flusso, quasi una sorta di processo a "doppio cieco". Se il primo flusso è quello esperienziale, il secondo è uno sguardo che trabocca (...) Si presta voce a un mondo, a una faglia, all'innervatura di un picciolo, ci si illude, perchè il mondo resta tutto...(...) E' la scrittura spugna, materia che respira: quello che hai ridai. Per questo ogni poesia è sempre, dannatamente, anche nolente, politica". Vedete? Il progetto, l'idea...