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Lunedì, 8 giugno 2015

Fosca Massucco - Per distratta sottrazione

Fosca Massucco - Per distratta sottrazione - Raffaelli editore 2015

Avevo già avuto modo di parlare della poesia di Fosca Massucco in occasione dell'uscita nel 2013 del suo "L'occhio e il mirino" (v. QUI). In quella circostanza mi pareva di aver individuato, tra le altre cose, soprattutto l'attenzione di Fosca per una poetica del "piccolo", un piccolo risonante, fatto di oggetti, elementi ambientali, emergenze della natura, che l'autrice andava ricercando e annotando, "oggetti - dicevo - che devono essere (in sé e quasi ideologicamente) portatori di un senso", una ricerca, aggiungevo, che "sembra tesa alla creazione di un microcosmo il più possibile felice (o, forse meglio, moderatamente infelice) e forse alieno all'esterno, in cui il sentimento predominante sembra essere la malinconia o una "serena" inquietudine", la ricerca insomma "di una agnizione, di una epifania". Questo in estrema sintesi, naturalmente senza dimenticare la qualità della scrittura che in tutto ciò si esprimeva.

Pur tenendo presenti alcune delle osservazioni che facevo in quella occasione, mi pare che questa ultima raccolta di Massucco abbia in un certo senso fatto un passo ulteriore. Intanto, rispetto a "L'occhio e il mirino", c'è un complessivo ritrarsi dell'io esplicito, cioè quello espresso verbalmente dalla prima persona, a favore, si direbbe, di una considerazione più universale del circostante e una lettura più "plurale" dei segnali che da esso emanano. Se questo a mio avviso è - appunto - un passo avanti, tuttavia va detto che questa differenza è sotto alcuni aspetti solo apparente. Il soggetto è forse più presente di prima, solo che è andato più in profondità, si è rivolto maggiormente a una relazione più intima ma meno "privata" tra l'autore e le cose (continuiamo per comodità ad usare questo termine altrimenti discutibile) e meno a personali conflitti. Quello che conta qui, mi sembra, è il tipo e la qualità del rapporto tra soggetto e cose, stante che un soggetto (un "io" che magari per vie traverse continua ad operare all'interno del testo anche senza apparire) alla fine c'è sempre (v. a questo proposito P. Zublena QUI). Conta cioè se e quanto questo cambio del punto prospettico, questo aggiustamento del "mirino", è funzionale (e lo è) e contribuisce all'autorevolezza del testo poetico, alla sua capacità eidetica, cioè di rendere l'intuizione dell'autore in una visione poetica.

E le cose, le cose sono fittissime in questo libro, nominate accuratamente con una acribia e una competenza che vuole segnare un territorio, che vuole rigettare il generico. Proprio quelle "cose" che molta poesia lascia problematicamente indifferenziate (v. D. Castiglione QUI), qui sono emergenze della realtà (soprattutto le piante: fieno greco, erba sparta, calicanto, elianti; ma anche altre "cose": favonio [di montaliana memoria], gelosie, porporina. mercedonio, avvezione) che colpiscono il lettore anche per la loro musicale concretezza. come suoni desueti. I nomi delle cose segnano il territorio, come dicevo, e certo anche un paesaggio, non solo interiore, in cui si posizionano e proprio con la loro concretezza sembrano offrire un appiglio sicuro all'osservatore e al poeta. Ma certo in questo libro hanno una funzione meno consolatoria, costituiscono meno una specie di certificazione di esistenza in vita di una realtà a cui, insieme ad esse, anche l'autore appartiene (ed è questo sostanzialmente il loro "sollievo"). Ma sembra infine che Fosca, pur non rinunciando alla loro fascinazione, creda meno al potere risolutivo di dare "un nome alle cose, / inquadrate, schedate, aspettando la voce / – oh, bontà loro! – in cui la verità si disvela". Si insinua come una diffidenza, un certo dubbio quando aggiunge, nello stesso testo: "Se dietro gli occhi passa un’immagine / capovolta – e afferro solo contorni, / sagome di putti e trionfi, / è inutile, perfetta epifania / quel che solo posso dire" (tutti i corsivi sono dell'autrice). In altre parole, mi sembra dica Massucco, c'è qualcosa di incerto - forse perfetto ma inutile a dare un senso vero alle cose - nella nostra capacità di intuire, joycianamente, il loro riflesso nella nostra coscienza. A pensarci bene un'idea non dissimile da quella espressa da Montale in "Forse un mattino andando": "Forse un mattino andando in un'aria di vetro, / arida, rivolgendomi, vedrò compirsi il miracolo: / il nulla alle mie spalle, il vuoto dietro / di me, con un terrore di ubriaco" (ma v. meglio QUI), credo uno dei pochi momenti montaliani di "dubbio" nei confronti dell'occasione epifanica, probabilmente su suggestione di Merleau-Ponty.

Ecco allora che tra le cose (o dietro il loro aspetto "naturale") si insinua il vuoto, un topos espresso nella raccolta almeno una decina di volte, e questo è l'altro elemento che sembra aggiungersi, rispetto al precedente libro, alla poetica complessiva di Fosca. Un vuoto però non del tutto privo di senso, ancora "concreto" in qualche aspetto, un vuoto in cui tuttavia, a scapito delle logiche aspettative, qualcosa continua a vibrare. Non sono infrequenti infatti le metafore che Fosca pesca nella sua cultura musicale e professionale (è specializzata in Fisica acustica e tecnica del suono), potremmo anzi dire che la "vibrazione" (della parola, del ritmo, dei "vuoti") è una caratteristica del suo stile, forse anche più di quanto lo fosse nella silloge precedente. Emblematica da non pochi punti di vista è la poesia che dà il titolo alla raccolta:

Immersa in una tonale di gioia, io trionfo
incessante negli anditi riverberanti dell’anima
come un crine ebbro di pece sulla corda.

Il dolore è silenzio del tono puro
per distratta sottrazione.

che, con tutti i suoi riferimenti semantici (tutti afferenti alla musica) che appunto si riverberano gli uni con gli altri, è un'unica compatta metafora concettuale. Contraddistinta dall'opposizione tra la terzina e il distico, parla di gioia e dolore entrambi visti come vibrazione che attraversa il corpo, la prima come una tonalità a cui l'anima fa da cassa di risonanza (e il crine è quello dell'archetto), il secondo invece è un silenzio, la totale mancanza perfino di un suono "perfetto" (per semplificare), un vuoto dolorosamente totale (ed ecco che si torna a quello che "c'è dietro" alle cose) di cui avere orrore. Ma come sappiamo anche i silenzi in musica sono significativi, a loro modo vibrano. Ciò che aggiunge interesse è alla fine cercare di capire cos'è la "distratta sottrazione" chiamata in causa. Se l'occhio e il mirino servivano a focalizzare un'attenzione verso il reale in fondo confidente e positiva, qui c'è un divergere, una distrazione da una realtà vista più scetticamente. Ma è come se Fosca ponesse un confine invalicabile, e certo una responsabilità che investe il poeta: c'è un limite nella sottrazione - che forse per quanto distratta può essere anche intesa come un "levare" o meglio un "togliere", come la ripulitura della vibrazione dal noise, dal rumore di fondo - altrimenti la vibrazione stessa, intesa come emozione, sensibilità, partecipazione alla vita diventa dolore "bianco", immoto, privo di armoniche, insensato. E perciò impoetico. Bisogna comunque starci "dentro", avverte l'autrice (D’improvviso domandavi: “Com’è il vuoto / visto da dentro?”).

E' questa la ragione per cui le cose, nella poesia di Massucco, devono continuare ad emettere la loro radiazione, la loro onda sinuosa, pur lasciando intravedere, nei loro interstizi, quel vuoto inquietante "dentro". Fosca si mantiene ("levigata dalla vita, mai vinta") saldamente al di qua del limite, in "una prospettiva del verso che non è cupezza", come sottolinea Elio Grasso nella prefazione, e che certamente non è lamento o cordoglio né rovesciamento. E se certo anche questo ultimo libro di Fosca rientra a buon titolo in un filone lirico-elegiaco persistente nella poesia italiana attuale, sono d'accordo con Grasso che esso sia "miracolosamente fuori tempo", o che forse lo sia volutamente. (g.c.)

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Scritto da G.Cerrai in Libri ricevuti at 12:03 | Commenti (0) | Trackbacks (0)

Tags: critica, fosca massucco, per distratta sottrazione, poesia italiana, raffaelli editore

Mercoledì, 17 luglio 2013

Fosca Massucco - L'occhio e il mirino

Fosca Massucco - L'occhio e il mirino - Ed. L'arcolaio 2013

Di primo acchito questa raccolta di Fosca Massucco dà l'impressione di potervi rinvenire una buona dose di crepuscolarismo, a partire da una vena gozzaniana che a me pare persistente in molta poesia attuale, per quanto qui ampiamente modernizzata e con meno ironia. C'è altro naturalmente, ma vediamo per ora di partire da qui. E cioè dal fatto, per me indubitabile, che le "piccole cose" abbiano un ruolo centrale in questa raccolta e nella poetica dell'autrice, piccole cose o eventi o fenomeni o la ricerca e la cura di "apparizioni" della natura solo in prima istanza minimali. Che queste "piccole cose", intese in senso generale, poi possano essere di conforto o di inquietudine o riflessione (meglio diremmo meditazione, per ragioni che vedremo) è in ragione della volontà di Fosca di farsene investire e riempire o viceversa di dominarle intellettualmente. Non uso a caso il termine "volontà" poichè a me sembra che talvolta ci sia, in questi testi, un intento a ricercare il momento, l'occasione, la scintilla emotiva o perfino un satori, un'illuminazione. Nessuna occasione montaliana, per intenderci, semmai la ricerca di una epifania, di una agnizione. Con una certa avidità, direi, che però è avidità di vita, spasmo della poesia, quando si manifesta, all'interno di essa. E questa ricerca, se non modulata, può portare alla costruzione del momento illuminante, come ad esempio in questa breve poesia che richiama il "Campo di grano" di Van Gogh, testo in cui - cosa a cui alludevo prima - è l'intelletto (la cultura) a dettare il verso e anche, in modo non secondario, la forma, con quella cesura a contrasto rinvenibile in tanta poesia giapponese:

Il genio dell’uomo è foggiare
rotonde balle di fieno
immote in una laguna
d’erba disseccata.

La perfezione di dio
è disporre sopra due corvi.

L'occhio e il mirino non sono che due facce della stessa medaglia, anzi meglio, della stessa identità, secondo una vulgata tipicamente orientalista, come la freccia e il bersaglio nel noto libretto di Eugene Herrigel. La poesia da cui il titolo proviene afferma appunto "Così sono io, l’occhio e il mirino", ma avverte anche che "l’occhio è un mirino, a fissarlo [l'arcobaleno] non lo scorge". C'è quindi, in questi due versi, tutta la coscienza proprio di ciò a cui accennavo prima, del limite cioè della poesia come atto creativo volitivo, della necessità altresì che l'io si defili o si fonda, anneghi, nella scrittura, senza "fissazioni".

La ricerca, in questa silloge, è sul piccolo, la voglia è di scoprire la meraviglia in un petalo, il senso in un alito di vento. Tanto spesso ci imbattiamo in questi testi in "oggetti poetici" come un pruno soave, una vespa, una rosa, una lumaca, il fuoco nel camino, fiori nel giardino, formiche, corvi, sere agostane, mandorli, bossi, ginestre, colline. Ma qui è singolare notare come tutte queste cose non siano più gli antichi simboli della tradizione occidentale, ma oggetti che devono essere (in sé e quasi ideologicamente) portatori di un senso ("Deve trovarmi pronta l'armonia / delle cose - / un gatto un falò, un inverno / o pressappoco - / prima che cambi idea"), veicoli di una dimensione ulteriore a cui con l'occhio e il mirino si possa accedere. Perciò l'autrice, in buona parte del libro, sembra tesa alla creazione di un microcosmo il più possibile felice (o, forse meglio, moderatamente infelice) e forse alieno all'esterno, in cui il sentimento predominante sembra essere la malinconia o una "serena" inquietudine. E' in questo hortus conclusus che si esplica gran parte del lavoro poetico di questo libro, che Fosca svolge e dipana senza "improvvisazioni nella sua scrittura, ma con misura e armonia" (Dante Maffia, nella prefazione), ma anche con notevole maestria linguistica e prosodica la sua poesia "solitaria". Eppure, anche se così può essere, bisogna infine che il poeta ceda, si faccia trapassare dalle sue esperienze, che l'io, come dicevo prima, "fonda".

Per fortuna (non è, secondo Aristotele, il tragico l'elemento più interessante in arte?) il microcosmo si incrina: c'è qualcuno, qualcosa là fuori, succedono drammi piccoli o grandi di cui le cose sono spettatori impotenti. Ed ecco, nei testi migliori, quelli che preferisco, alcuni dei quali di notevole intensità come ad esempio Sono stanca di essere stanca oppure E quando pensavo di averlo trovato (v. più avanti), ecco che l'autrice diventa meno spettatrice meditabonda, meno "poetessa del particolare" (Luigi Papandrea, nella postfazione) e si fa più soggetto attore di una vicenda che può appartenere a tutti coloro che la leggono. (g.c.)

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Scritto da G.Cerrai in Libri ricevuti at 19:54 | Commenti (3) | Trackbacks (0)

Tags: critica, edizioni arcolaio, fosca massucco, l'occhio e il mirino, poesia italiana

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