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Martedì, 14 marzo 2017

Letture di primavera: Derek Walcott, da Egrette bianche

da The acacia trees

III

You see those breakers coming around Pigeon Island
bowing like nuns in a procession? One thing I know,
when you're gone like my other friends, not to Thailand
or Russia, but wherever it is loved friends go
with their different beliefs, who were like a flock
of seagulls leaving the mirror of the sand,
or a bittern passing lonely Barrel of Beef,
or the sails that an egret hoists leaving its rock;
I go down to the same sea by another road
with manchineel shadows and stunted sea grapes
dwarfed by the wind. I carry something to read:
the wind is bright and shadows race like grief,
I open their books and see their distant shapes
approaching and always arriving, their voices heard
in the page of a cloud, like the soft surf in my head.

III

Li vedi quei frangenti che attorno a Pigeon Island
si prostrano come suore in processione? Una cosa la so,
quando sarai andato come gli altri miei amici, non in Thailandia
o in Russia, ma ovunque vanno con i loro credi diversi
gli amici più cari, che erano come uno stormo
di gabbiani che lascia lo specchio della spiaggia,
o un tarabuso che sorvola il solitario Barrel of Beef,
o la vela issata da un'egretta quando lascia il suo scoglio;
scendo al solito mare da una strada diversa
con le ombre delle mancinelle e le uve di mare rachitiche
a cui il vento blocca la crescita. Mi porto qualcosa da leggere:
il vento è limpido e le ombre sfrecciano come il dolore,
apro i loro libri e vedo le loro sagome distanti
che s'avvicinano, sempre in arrivo, le loro voci udite
nella pagina di una nube, come la lieve risacca nella mia testa.

da Sicilian suite

II

I am haunted by hedges of pink oleander
along the Sicilian roads, their consonants of gravel
under the tires, by stone piles, by walls whose wonder
is that there was no need to travel
this far, to recognize things I already knew,
except, and now it grows, the odd broken castle
through whose doors peered a Caribbean blue,
and the name Ortigia that rings like crystal
in its fragile balance. In the pine's rustle
and the silver alder's and the olive's, a difference began,
sounds that needed translation. The sea was the same
except for its history. The island was our patron saint's
birthplace. They shared the same name:
Lucia. The heat had the identical innocence
of an island afternoon, but with a difference,
the way the oleanders looked and the olive's green flame.

II

Sono perseguitato da siepi d'oleandro rosa
lungo le strade siciliane, le loro consonanti di ghiaia
sotto le ruote, da pile di pietre, da muri la cui sorpresa
è che non c'era bisogno di andare così distante
per riconoscere ciò di cui mi ero già accorto,
tranne, e ora ritorna, quello strano castello
in rovina con un blu caraibico affacciato alle porte
e il nome Ortigia che tintinna come cristallo
nel suo fragile equilibrio. Nel fruscio del pino,
dell'ontano argenteo e dell'olivo qualcosa iniziava a cambiare,
suoni che andavano tradotti. Il mare era uguale
tranne per la sua storia. La nostra santa patrona
era nata qui. Condividevano un unico nome:
Lucia. La calura aveva l'identica innocenza
di un pomeriggio isolano, ma con una differenza,
l'aspetto degli oleandri e la verde fiamma dell'olivo.

VII

There was no « affair », it was all one-sided.
Bats fretted the treetops then pitched like darts
from the pines. At lunch an invisible presence presided
over the wines and salads as, in fits and starts,
a sinuous organ sobbed to the Bay of the Saracens
flecked with gulls' feathers or the sails of yachts,
yet balance and perfection made no sense.
By the open-air table where I sat alone
a flock of chattering girls passed, premature sirens
fleeing like pipers from the sudden thought of a stone.
Emerald ducks paddled and stabbed their bills
in the cool dark well sacred to Arethusa.
I wondered in the inching sun how it was known
to the ferry's horn, the pines, the Bay's azure hills
and the jeering screaming girls that I would lose her
or an accordion's meandering sob and moan
through the coiled, serpentine alleys of Siracusa.

VII

Non c'è stata nessuna « storia », ho fatto tutto da solo.
I pipistrelli ornavano le cime degli alberi poi si lanciavano
come dardi dai pini. A pranzo una presenza invisibile presiedeva
su vini e insalate mentre, in convulsioni e sussulti,
un organo sinuoso singhiozzava sulla Baia dei Saraceni
punteggiata di piume di gabbiani o di vele,
eppure equilibrio e perfezione non avevano senso.
Uno stormo di ragazze cinguettanti passò davanti al tavolo
dov'ero seduto da solo, sirene premature che fuggivano
come piovanelli dal pensiero improvviso di una pietra.
Anatre smeraldo sguazzavano e infilzavano i becchi
nella fonte fresca e buia sacra ad Aretusa.
Nel sole che avanzava lentamente mi chiedevo come la sirena
del traghetto, i pini, le colline azzurre della baia
e quelle chiassose ragazze insolenti sapessero che l'avrei perduta
o i singhiozzi e i lamenti sinuosi di una fisarmonica
nei vicoli attorti e serpeggianti di Siracusa.

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Scritto da G.Cerrai at 21:49 | Commento (1) | Trackbacks (0)