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Dorinda Di Prossimo - La notte la casa l'assenza - Edizioni Forme Libere 2015

Di Dorinda Di Prossimo se ne è già parlato QUI, con un certo interesse, soprattutto per la sua scrittura e la sua capacità di inserire il proprio mondo in una griglia coerente, perlustrabile, senza estremi cedimenti lirici anche quando la materia è sentimentale (in senso lato) o dolorosa, e con una notevole attitudine, che avevo definito "inventariale", a dare una identità alle cose. In quella occasione (a proposito di Quaderni millimetrati) avevo parlato di uno spazio, che deve essere abitato o "familiarizzato" per poter essere in qualche modo  sostenibile, ma di come non fosse possibile farlo, anche poeticamente, senza una drammatica coscienza del tempo che in  quello spazio scorre.

Già il titolo, in questo libro/canzoniere di circa 140 poesie, è una perfetta sintesi e riproposizione di quanto avevo constatato. La casa  e la notte sono luogo e tempo in cui l'assenza, qualcosa che solitamente percepiamo come immoto, si manifesta, sia essa di un amore o del padre più di una volta evocato. Ritorna un luogo per eccellenza, non solo del quotidiano ma anche della rivisitazione del ricordo, del rimpianto, della rimessa in discussione: la casa, un guscio aperto verso un esterno relativo e limitato, forse ininfluente, aperto attraverso una finestra o un balcone su un paesaggio circoscritto, aperto attraverso rumori o la presenza di una "vicina" citata più volte. Luogo del vivere più distillato, nel quale più si assommano, anche nella loro identità di nomi, le cose, materiali o immateriali. E spazio, materialmente circoscritto ma mentalmente infinito, riecheggiante e marino, nel quale ritrovare le parole, anzi ricercarle accuratamente. In questo spazio in cui scorre gran parte della vita, la notte rappresenta la parte oscura che tuttavia serve drammaticamente ad illuminare certi eventi, certe esperienze, vittorie, perdite, fallimenti, magari in quell'ora antelucana che Ingmar Bergman chiamava l'ora dei lupi, quella in cui siamo soli, si pensa, si fanno bilanci, ed è molto difficile darsela a bere. Naturalmente anche la notte è un luogo, un "topos", in cui non tutto avviene, fortunatamente, ma la notte "serve" - scrive Di Prossimo "se non ci fosse la notte, m'inventerei / un ventre abissale". Così pure l'assenza non è mai totale, è paradossalmente una presenza che popola la casa, assegna alle cose una carica affettiva. E', in altre parole, una evocazione, come dice Di Prossimo in una della poesie, che avviene all'interno - ed è una delle caratteristiche - di una quotidianità serrata (o appunto casalinga), direi pure tradizionale, elemento che si riverbera anche, in molti punti, sullo stile, sull'apparenza di una poetica dell'oggetto illuminata da una luce emotiva (e vale ricordare che, come sostiene Remo Bodei, gli oggetti caricati emotivamente diventano "cose", cessano di essere antitetici al soggetto - o antagonisti -, anzi lo assumono in sé).

L'enucleazione della cose, dei fatti, dei ricordi, delle assenze, con quel che di "nostos" racchiudono, non può che essere affidato al linguaggio. Se in qualche caso può apparire "ricercato", voluto, a volte spinto da una specie d'ansia di trovare l'inconsueto o lo scarto semantico, nella generalità dei testi è esatto e coerente, iconico e immaginifico, spesso affidato, specie nei testi più brevi, a una sua semplice funzione poetica (una musica interna) più che alla prosodia o alla versificazione, qui non importanti poiché si tratta di una lirica "modernizzata", sciolta e libera, libera anche di frangere il verso in sintagmi anche minuti, fino alla particella, libera viceversa di sfociare in accenti leopardiani  ("quando le ombre non tremano / e il primitivo figlio a casa torna / e del pane fa gioia") o di diversi altri nomi della tradizione italiana, o di virare senza timidezza su toni elegiaci. Tanto più che sono i modi e gli stili, qui, di una lirica comunque sempre sostenuta da una notevole varietà linguistica (e da una sensibilità, qui vale la pena dirlo, tutta femminile) che ne smaltisce opportunamente il tratto elegiaco/nostalgico/malinconico. La sostanza è il raggrumarsi di un pensiero intorno a qualcosa di granitico, come avviene in una perla. E questo non solo perché in certi testi è possibile contare svariati nomi di oggetti, di cose concrete e immanenti, come se tutte fossero sfiorate da un inquieto sguardo circolare sull'ambiente. Del resto, se almeno in poesia il tempo è in fondo ciclicità, delle notti, delle albe, dei giorni, nella ciclicità le cose famigliari che vi si oppongono sono, nello sguardo e nella memoria, come isole nella corrente. C'è da dire anche che in questa poesia le cose o i fatti non funzionano tanto come epifanie o correlativi oggettivi, ma piuttosto come switchers, come interruttori della mente verso il vissuto di cui sono o sono state testimoni e verso la sua riscrittura con i "ci si potrebbe" e con i  "facciamo finta che", il suo emendamento, come quando lo sguardo attraversa qualcosa che stiamo osservando e ci si ritrova assorti  a dare ragione in qualche modo dell'assenza (della "morbidezza della solitudine"), a riavvolgerne la storia. L'assenza poi non può non essere contemporaneamente attesa cioè ancora tempo che scorre ("La casa, malinconicamente ripulita. / Come aspettando il dottore, / il dolore, o, una manciata di miracoli"), perfino attesa di qualcosa che sappiamo non si realizzerà mai, anche allorquando "si fa chiaro il fosso / del vivere lontana, non solo da te, ma, / dalle circostanze d’ogni felicità". Quindi, ancora, spazio/tempo come indivisibile elemento necessario, "femminile" ed emotivo, tangibile (quindi reale?) ed insieme astratto, ma comunque paradossalmente "posseduto" e incasellato forse in uno dei quaderni "millimetrati" di Dorinda, e agevole come può esserlo un palcoscenico calcato in numerose repliche. (g.c.)

Mi fa piacere riproporre qui la nota di Viola Amarelli sul libro di Francesco Balsamo (Tre bei modi di sfruttare l'aria, Ed. Forme Libere, 2013), già apparsa sul suo blog (v. QUI). Ringrazio Giampaolo De Pietro per avermela segnalata, anche perchè mi permette di rimandare al post che pubblicai nel maggio del 2010 a proposito dell'altro bel libro di Balsamo, "Ortografia della neve" (v. QUI), che vale la pena di rileggere. Segnalo inoltre che l'autore, come è possibile vedere dalle immagini qui presenti, è anche un raffinato artista visivo.

(La luminaria delle dita, carboncino, olio e matita su carta)

La cronaca di una metamorfosi, carsica, e desiderata, sottotraccia, in un apparente minimalismo dove crepitano lampi e pensieri e lo sforzo di liberarsi di un io già diventato corsivo, così si delinea “Tre bei modi di sfruttare l’aria” (Edizioni Forme libere, 2013) di Francesco Balsamo libro che già negli eserghi di Ceronetti e Duncan, pone il tema del mutamento e delle forme.

Non a caso la prima sezione del libro ruota intorno a un “devo” (devo starmene tondo), che insieme all’orologio e ai miracoli, altro lemma ricorrente, tende ad azzerare - dilatandole – le dimensioni del quotidiano con il mai di un angolo di orologio (che) libera tutti in aria . Se questo è il punto di partenza del viaggio (e del resto, più avanti esplicitamente ciascuno in sé/ ha una strada premuta nell’abbraccio) le tappe si snodano intorno alla sospensione dell’ascolto e alla pazienza, configurando una sorta di laici esercizi spirituali. Non che manchino gli inciampi: i muri, ad esempio, come anche i lampi, energia repressa che pure occorre accudire, le candele e l’a picco e a piombo ritornano compulsivamente in molte delle sezioni, formalmente organizzate attorno a parole chiave che consentono all’autore di strutturare ognuna di queste tappe come variazioni su poemetti minimi.

Lontano dall’algido - e dal tragico - ,di molta poesia contemporanea Francesco Balsamo punta sull’apertura agli oggetti e agli elementi della natura, si tratti di radio e di dita, di nuvole e di sonno o di affetti trattenuti, celati per una rigorosa fedeltà al “sottovoce” che non gli impediscono tuttavia un canto aperto: scuola dell’aria, mutuata tramite passeri/da tutte le province/dell’aria.

La ricerca di una levità (“cosa trascino sin dentro un muro,/noi saremo in pochi/io ci lascia), scorta e talvolta conseguita ( ci sono riuscito/adesso la testa/ è una costola dell’aria), si realizza nei colori del mondo, programmaticamente ritmati nel loro senso sonoro, e si riassume nella poesia finale, vera e propria dichiarazione di poetica e di augurale viatico:

bisbiglio

sopra una lumaca

(è una poetica)

io è ancora in viaggio

sottobraccio ha alberi