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Lunedì, 8 gennaio 2018

Per espresso desiderio dell'autrice, che ringrazio, pubblico con Elia Malagò

grande piacere, in aggiunta al post del 6 gennaio dedicato a Elia Malagò, il testo completo della plaquette lalange da cui avevo estratto solo due poesie, con la prefazione di Antonio Prete, seguito dall'altra breve raccolta pubblicata sempre da Fuocofuochino nel 2015, dal titolo del disamore, con prefazione di Zena Roncada. Entrambe le plaquettes dovrebbero rientrare, insieme a diversi altri testi, nel prossimo libro a cui Elia sta lavorando con impegno da qualche tempo, un lavoro che personalmente attendo con grande interesse. Con l'occasione ringrazio anche l'editore Afro Somenzari per la sua amichevole disponibilità.

lalange

La poesia di Elia Malagò è resto di una lingua cancellata. Un resto che prende respiro e energia, e sale verso la libertà dell’immagine e verso la parola essenziale e necessaria. In questo movimento, aspro e dolce insieme, la lingua porta con sé un sentire che conosce la ferita, il limite, lo scacco del desiderio. Un sentire che sa sporgersi
sul vuoto di senso, sul dolore del mondo, su quel “pianto disseminato” che è poi la storia degli uomini. Con questa nuova lingua – la riconoscibilità del poeta è proprio nell’edificazione di una nuova lingua, quella “langue nouvelle” di cui diceva Rimbaud – la poesia di Elia Malagò può farsi interrogazione del visibile, e allo stesso tempo dialogo con il visibile, con il suo mostrarsi e il suo nascondersi, con il suo distendersi nel paesaggio fluviale e il suo ritrarsi nell’aridità. Un universo stranito, opaco, doloroso prende campo: parvenze di quel che è assente, frammenti di una memoria d’infanzia che non lascia detriti ma corpi e gesti e luoghi vividi nella loro lontananza, sguardo sulle ferite e sulla cenere che il sapere della civiltà ricopre di indifferenza. Il desiderio non cessa di confrontarsi con i suoi orizzonti occlusi o offuscati. Ma in una natura che mostra la sua potenza e talvolta il suo patto con l’apocalissi, si aprono a tratti cieli liberi e fluttuano immagini di forte presenza, di cui “l’estate che correva per mare e scollinava” è quasi emblema. Che sia fosca o limpida la scena, i versi collocano
ogni volta il lettore di colpo nel mezzo dell’accadere. Ma tutto accade nella lingua, nel suo prendere luce e vento, suono e respiro, senso e dolore, libertà e vigore. Questo accadere nella lingua è la poesia.

Antonio Prete

lalange

1

ho dimenticato la lingua del pianto

e non so più
i sapori che a cascata stanziano sotto il naso
insalano le labbra guazzano il mento
sbriciolano il silenzio e
idioti
mescolano muco e arcani
vergognandosi

mi vergogno di queste parole
liberate
sconosciute
                                           forsanche blasfeme

2

dico te ma sento me

non ho lingua e preghiera tua
che trapassi scorticata
e venga fuori a brani
gutturi
inson
miei

3

so che non c’è lingua

cantilena forse
di passi d’altri
contati in sonni non sognati
in notti di prima
che il tempo ha sottratto

so che di quella lingua
cancellata

da qualche parte
resta un chiodo
una polvere
                                       bluastro il barlume

Nota. lalange è un refuso della memoria di lalangue con cui ciascuno si parla

soglie

ma quante ce ne sono prima che l’oltraggio basti

limiti che la verità buca con una sfrombolata
e viaggiano e viaggiano
viaggiano findove si spacca la terra
si sfalda il muro di tufo
precipitano gambe e braccia

i piedi ancora nella sabbia
gli occhi già inghiottiti dal sale

quando tutta quest’acqua finirà di sole
e vento, comincerà la conta

il margine

non lo aggiusti come ti pare la mattina
che s’è placata la tramontana

non è la siepe che togli il dissuasore
si apre nonostante le spine

il margine è maestro che si prende corrente
garbino piene e rottami
conta i passi e le infamità
confida nei due gradoni del sottobanca
raccoglie confidenze e segreti
mulina l’aria di colma e si gonfia di collere indicibili

ma non lo aggiusti
non si aggiusta

ti ci devi mettere davanti
senza socchiudere gli occhi
spegnere

libera

solleva questo piombo di cielo

contro la quarta parete che cade fitta
di nubi a frastorno d’aria fogliame
e rabbiume

- diciotto anni prima che ancora la luna
s’avvicini tanto
misure e percentuali calibrate
il faccione di matto fisso
lì che ci guarda

da qui a diciotto fanno un mazzo di steli
l’erica svasata l’estate appena scorsa

l’estate che correva per mare e scollinava
senza campo a cercare menta e rosmarino
avvitata lì
a una menzogna che rabbiosa e cattiva
si urlava dentro la sete

la fame

che ha traversato il deserto
e succhia le ossa che trova

ogni desiderio spento

te la figuri la notte che non s’accende
quando lo scuro incappa il cielo in un sacco di plastica
e lo tiene stretto tra stelle scariche e antichi lallalli
spersi nel deserto?

che calenda di tempo e sperpero
che splendore d’occhi

                                   tutto questo pianto disseminato

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Scritto da G.Cerrai in Libri ricevuti at 19:09 | Commenti (0) | Trackbacks (0)