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Ancora una poesia di Carlos Drummond de Andrade, nella traduzione personale e sensibile dell'amica Alessandra Sciacca Banti

Non è successo

È passato?
Eternità minime
Assorbite da piccoli orologi
Il suono nelle profondità
Della mente.

No, nessuno è morto,
Nessuno soffre.
La mano- la tua mano, le nostre mani-
Rugose, hanno il calore
Antico
Di quando eravamo vivi.
Eravamo?

Oggi siamo vivi, lo siamo
Di più.
Bugia, siamo soli.
Non è avvenuto
Realmente.
Quel tempo
Passato
È illusione.

Não passou

Passou?
Minúsculas eternidades
deglutidas por mínimos relógios
ressoam na mente cavernosa.

Não, ninguém morreu, ninguém foi infeliz.
A mão- a tua mão, nossas mãos-
rugosas, têm o antigo calor
de quando éramos vivos. Éramos?

Hoje somos mais vivos do que nunca.
Mentira, estarmos sós.
Nada, que eu sinta, passa realmente.
É tudo ilusão de ter passado.

Torniamo alla poesia, un testo breve e essenziale di Carlos Drummond de Andrade che sembra sostenere la tesi, di cui si discuteva con un'amica in questi giorni (v. commenti al post del 31 dicembre), di una poesia che "arriva", sorge, che risponde ad una forza urgente rispetto alla quale il poeta è un medium che ne viene attraversato (e qui, addirittura, il poeta si descrive in una situazione quasi zen di non desiderio, di non sofferenza, di silenzio e sospensione in cui la poesia "agisce"). Ma Drummond de Andrade è tutt'altro che poeta "sorgivo", è anzi intellettuale complesso attento ai cambiamenti della storia, pessimista e ironico, umano e erotico, classico e moderno insieme.
La traduzione inedita è di Alessandra Sciacca Banti.

La poesia che arrivò


Domenica io non desidero
Non soffro in questa vita
Il mondo si è fermato
D’improvviso
Gli uomini hanno taciuto
Domenica eterna.


La mano scrive una poesia
Non sa che cosa scrive
Si fermerebbe
Se sapesse.