Giovedì, 15 ottobre 2009
Olivier Bastide - Il Rodomonte sotto la stella
Il Rodomonte sotto la stella
nove
Sono venuto per inavvertenza. Non so che cammino ho preso, quale ricordo sottile ho fatto scivolare nella tasca. Ci sono, ma non restero'; nessuno è mai restato! Anche i ciechi e i malintesi incrociano i fuochi di San Giovanni, il lampione ottuso dell'angolo della strada. Sono sereno,fra pazienza e movimento intempestivo. Senza dubbio sarebbe strano ammansire una lucciola, invitarla ad abbandonare l‘erbario. Lo so. Tuttavia un’oncia di paura pre-nuziale mi sbianca qualche pelo. Faccio il superbo; faccio il bello, il rodomonte sotto la stella. Ma penso ad una falce sulla nuca...
otto
Mi sono accorto di non essermi mai bene allontanato da una truppa di ciechi e di malintesi. Ne ho preso coscienza per mancanza di sole un giorno in sovrannumero.Non ci ho fatto attenzione sul momento.E' venuto insidiosamente per pennellate nemiche. Ho saputo precisamente l'isolamento che mi attanaglia...e non l'ho più dimenticato.Non è un dispiacere.Non mi impedisce di vivere, e questo è intrigante. Ci si abitua come si sopportano le proprie varici, fino al loro scoppiare. L'istante della lacerazione aspetta sotto i miei passi.
sette
Arrivato qui per inavvertenza, me ne andro’ per lo stesso cammino. Avro' frugato qualche angolo, lasciato consapevolmente delle tracce, trascurato la noia alla mia porta. Un ricordo , forse , come eco di passaggio... ne ho l'intima speranza. C'era una volta una folla di uomini e di donne. Li sento miei in ogni parte della pelle in un sogno di bambino matto.
sei
Non mi piace il lampione ottuso all'angolo della strada! Disturba le stelle, accoglie i cani con le zampe alzate. Ho la strana idea di sbullonarlo, pezzo per pezzo. Aspetto l'estinzione complice della luna. Sbarazzato dell'inopportuno, baciero' il cielo sdraiato sul marciapiede...
cinque
Avrei dovuto diffidare della malignità degli aneddoti . L'altra mattina, ancora attonito della santa notte, mi conficcai nel tallone l'esatta ferita d'amor proprio che aveva guastato la mia serata della vigilia. Ahi! Corbezzoli! Iella! Bestemmiavo con queste grida inusitate e mi mordevo la lingua per tacere ogni confessione. I maldicenti non ebbero soddisfazione.
Baciavo i ragazzi di strada.
quattro
Si trattta di riempire il vuoto ! Tutto potrebbe finire qui ! Ma come succede spesso, questo non è il caso ! Nei risvolti della giacca ci sono dei sospiri incompiuti; c'è un passo a due, un imprevisto sostenuto fra pazienza e movimento intempestivo...Sapendo questo, risulta delicato apparire sereno alle serate ; allora, evitarle, o rompere questa atmosfera , a voce alta, con battiti di mani, di piedi; di mani di maestro, va da se ! delle mani acri e ruvide, dirette rimuginazioni dell'intimo profondo.
tre
Ebbi la certezza del dispiacere, sospetto sotto la lingua ovattata. il sole inabissato oltre l'orizzonte prevedeva la fuga. Andavo a passo discreto nella nassa. Il nero all'improvviso s'incollava alle mie fossette. Allora, nell'erba polverosa,toccai il mio saluto; tenni il volo cruciale della palma.; ammansii una lucciola. Da allora, la paura si è allontanata dai miei ornamenti, cammino senza falsi-detti.
due
La riflessione di un gallo involgarito ha offeso la rondine. ella ha sbattuto la porta a più non posso! In questo piccolo casino, abbandono dell'erbario dai rovi inorgogliti, polveri vegetate, dissolutezza di un giorno, luogo di scrollare il vento ai ritornelli invecchiati, E' urgente ridere in nobile constatazione di nervosismo, in ruvidi passatempi. E' furiosamente questione di barelle sfasciate e di gramigne fiorite.
uno
Sono uscito da solo. Vado sul marciapiede fino dall'altra parte. Gira e rigira nella mia testa. Solo, colto da una maledetta fifa,questa oncia di paura pre-nuziale che mi ha preso per il colletto e mi scuote di un tremito incontenibile.
zero
I fuochi di San Giovanni stirano l' orlo dei miei pantaloni. Cio' sconvolge la mia bonorietà abituale, mi obbliga a scoprire i polpacci. Davanti a me, un mucchio di pietre scavato nel mezzo specifica l'appartenenza alle origini. Dimenticato dai kermes,offre la sua decomposizione all'ozono. L'altopiano imperturbabile afferra la mia bocca e la tace!
(trad. Elena Berti)
nell'illustrazione: Collage di Henri Tramoy
Olivier Bastide, nato nel 1962 a Carpentras, maestro elementare, dottore in lettere. Soleils et Cendre pubblica le sue prime poesie, poi seguono altre riviste fra le quali Décharge, Encres Vives, Verso, Autre Sud e Les Archers. Sui Solicendristes sono pubblicati Certitude première (2001), L'Arpenteur (2002), BestiAire (2002), Le Matamore sous l'étolie (2008); Articles de ménage et de bazar (Polder 2002) ; Con Encre vives, Sédimentaires~Originaires (2003),Traverse (2005); Con le edizioni Klanba, Le bouilleur de cru (2006) ; partecipazione a opere collettive delle edizioni Sillages,Solitudes (2004), Traces (2005), Femmes (2006), Resistances (2008). Partecipazione (poesie e fotografie) a VOYAGEDIMAGES, spettacolo di danza del Centro d'Arte Artedanza di Elena Berti a Orange nel Vaucluse nel dicembre 2008. Membro dello Scriptorium dal 2008 (http://www.scriptorium-marseille.fr/search/bastide).
http://www.facebook.com/olivier.bastide?ref=profile.
LE MATAMORE SOUS L’ETOILE
Ed. Solicendristes, Sarrians, 2008 - coll. Le Texte est un Millefeuille
Neuf
Je suis venu par inadvertance. Je ne sais quel chemin j’ai pris, quel souvenir aigu j’ai glissé dans ma poche. J’y suis, mais n’y resterai pas ; personne n’y est jamais resté ! Même les aveugles et les malentendus croisent les feux de la Saint Jean, le lampadaire obtus du coin de la rue. Je suis serein, entre patience et mouvement intempestif. Sans doute serait-il incongru d’amadouer une luciole, de l’inviter à l’abandon de l’herbier. Je sais. Pourtant une once de peur pré-nuptiale me blanchit quelques poils. Je fais le fier ; je fais le beau, le matamore sous l’étoile. Mais j’envisage une faux sur ma nuque…
Huit
Je me suis aperçu n’être jamais bien éloigné d’une troupe d’aveugles et de malentendus. J’en ai pris conscience par manque de soleil un jour surnuméraire. Je n’y ai pas fait attention sur le moment. C’est venu insidieusement par touches inamicales. J’ai su précisément l’isolement qui me tenaille… et je ne l’ai plus oublié. Ce n’est pas un chagrin. Ca n’empêche pas de vivre, ce qui est curieux. On s’y fait comme l’on supporte ses varices, jusqu’à l’éclatement. L’instant de déchirure patiente sous mes pas.
Sept
Arrivé ici-bas par inadvertance, j’en repartirai par le même chemin. J’aurai fouillé quelques recoins, laissé consciemment des traces, négligé l’ennui à ma porte. Un souvenir, peut-être, comme écho de passage… j’en ai l’intime espoir. Il était une fois une foule d’hommes et de femmes. Je les sais miens dans chaque bout de chair en rêve d’enfant fou.
Six
Je n’aime pas le lampadaire obtus du coin de la rue ! Il gêne les étoiles, accueille les chiens et leur patte levée. J’ai l’idée saugrenue de le déboulonner, pièce par pièce. J’attends l’extinction complice de la lune. Débarrassé de l’importun, j’embrasserais le ciel couché sur le trottoir…
Cinq
J’aurais dû me méfier de la malignité des anecdotes. L’autre matin, encore hagard de sainte nuit, je me fichai dans le talon l’exacte blessure d’amour-propre qui avait gâché ma soirée de la veille. Ouille ! Fichtre ! Poisse ! Je blasphémai par ces trois cris inusités et me mordis la langue pour taire toute confession. Les médisants en furent pour leurs frais. J’embrassai les gamins des rues.
Quatre
Il s’agit de combler le vide ! Tout pourrait s’arrêter là ! Mais comme souvent, cela n’est pas le cas ! Il y a au revers de ma veste quelques soupirs non révolus ; il y a un pas de deux, un improviste maintenu entre patience et mouvement intempestif… Sachant cela, il reste délicat d’apparaître serein dans les soirées ; alors, les éviter, ou casser cette sacrée ambiance, à coups de voix, de mains, de pieds ; de mains de maître, il va sans dire ! De mains acres et rudes, directes ruminations du tréfonds intérieur.
Trois
J’eus la certitude du chagrin, soupçon sous la langue feutrée. Le soleil engouffré par-delà l’horizon envisageait la fuite. J’allais à pas discret dans la nasse. Le noir soudain collait à mes fossettes. Alors, dans l’herbe poussiéreuse, je touchai mon salut ; je tins le vol crucial du palmier ; j’amadouai une luciole. Depuis, la peur s’est détournée de mes atours, je marche sans faux-dire.
Deux
La réflexion d’un coq encanaillé a vexé l’hirondelle. Elle a claqué la porte et tire-larigot ! Dans ce petit bordel, abandon de l’herbier aux ronces enorgueillies, poussières végétées, inconduites d’un jour, lieu d’ébrouer le vent aux rengaines vieillies. Il est urgent de rire en haut-constat d’énervement, en passe-temps rugueux. Il est furieusement question de brancards déglingués et de chiendent fleuri.
Un
Je suis sorti seul. Je vais sur le trottoir jusqu’à son autre bout. Ca tourne et retourne dans ma tête. Seul, saisi d’une sacrée frousse, cette once de peur pré-nuptiale qui m’a pris par le collet et me secoue d’un tremblement irrépressible.
Zéro
Les feux de la Saint-Jean défrisent mon fond de pantalon. Cela bouscule ma bonhomie coutumière, m’oblige à dévoiler mes mollets. Face à moi, un tas de pierre creusé en son centre précise l’appartenance aux origines. Oublié des kermès, il offre sa décomposition à l’ozone. Le causse imperturbable agrippe ma bouche et la tait !
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