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Mercoledì, 19 aprile 2017

Due poemetti di Bernard Noël, tradotti da me, tratti da La peau et les mots - Flammarion 1972, nei quali il tema principale è il corpo, dominante anche nella sua opera più nota in Italia, Extraits du corps (1958, trad. italiana di Donatelle Bisutti 2001), in relazione al linguaggio e a quel concetto, elaborato dallo stesso autore, di sensure (omofono di censure), privazione di senso della parola (comprensione, estensione, significato), uno snaturamento a causa dell'abuso della lingua, una "inflazione verbale che rovina la comunicazione all'interno di una collettività, e di conseguenza la censura", di cui il potere è il primo artefice e responsabile. La parola (e il linguaggio poetico) è qui ridotta alla significazione essenziale, anche quando deve riferirsi a situazioni e dinamiche complesse come l'amore o l'eros, o alla più cruda fisicità, finanche scatologica, del corpo.

Bernard Noël è presente su questo blog in altri post (v. QUI), a cui rimando per una maggiore comprensione dell'autore e del suo pensiero anche teorico, insieme all'interessante articolo di Viviane Ciampi su Fili d'aquilone (v. QUI). - (g.cerrai)

contro-morte

25/29 settembre 1954

che scavo sotto la mia pelle ogni giorno

io non ho sete

di verità né felicità né di nome

ma della sorgente di questa sete

io non porto in giro il mio piccolo demone ben educato

ne ho diecimila che mi rodono

e io sorrido loro

non come una Gioconda

non come un budda distante e soddisfatto

non come uno yogi dall'anima allenata con cura

ma come un uomo

per cui nessuna strada è quella buona

man mano che lo scavo là sotto si ingrandisce

strane macchine m'appaiono nel corpo

e dapprima questo occhio che è spuntato alla base del naso e

che mi fa dubitare del valore dei miei occhi

condensazione dello sguardo

triangolo all'interno del mio cranio

triangolo senza base come un imbuto dove precipitano

le grida venute dal midollo spinale e dal ventre

(dal ventre da cui emerge un enorme fascio

di radici flessibili e dure come

aghi d'acciaio)

triangolo dove pareti incandescenti tracciano nel

cervello una ustione che prosciuga

una ustione che è la presenza stessa

la presenza delle cose che entrano in me come una

discarica

una discarica che spezza le squame

spezza la paglia e la trave

spezza il filtro e i denti

bisognerebbe dire come

dire la visione chiara di quest'occhio

che non ha tenerezza, compassione né cinismo

ma che è vuoto

e inesorabile

come una nuvola di api sopra il baratro

la presenza si avvicina

zampe di miele

tepida dolcezza

subito

mille punture di freccia

nessun' altra uscita che il salto

IL VUOTO SOSTIENE

gli occhi guardano attraverso il solo occhio

e nella densità di mezzodì

le cose mi entrano nel corpo

lo spazio si avvolge

dentro è immenso

allora

tentazione di organizzare subito la conquista

e di goderne

sorge il sole sotto le spalle

ho un'anima

capisco

e la coscienza si crede l'essere

ecco il regno dello strumento

allora

la grazia caca nel cervello

e la convessità del corpo

tocca quella del cielo

e io dormo

come un dio tornato alla gola del padre

bisogna dire

no a no e no a no no

bisogna riattraversare la pelle e vuotare fuori tutto questo

dentro

bisogna piantare gli occhi sul fianco rosso dello scorticato

e leccare il collo delle sue vertebre

e precipitare in questo buco

e sguazzare nel suo ventre

e cagliare il suo sperma

bisogna forarsi gli occhi per bere lo sguardo

degli antenati

e la distanza tra la fine e il principio

con un gran lappare di gengive molli

bisogna suo malgrado

malgrado i libri e il dolore

malgrado la pietra nera dell'occulto e gli alfabeti

della divinazione

e la ruga della simmetria

e il senso unico del cuore

IO SONO BENCHE' IO PENSI

e che mi guardi pensare

obbligandomi a cacarmi da me nella merda

del mio pensiero

invece di irraggiare

immobile

al pari del sole

come lo spazio si spande nell'universo tutto intero

così il tempo tutto intero si distende

e dall'uno all'altro circola una gravità

analoga a quella che estrae dalla mia carne

il mio pensiero

secondo un ingranaggio mai detto

benché la sola cosa sia da dire

che silenzio

che sguardo

in questo momento del riflusso quando la vita lascia a secco l'osso

della struttura, e la scia dei nervi

in questo momento quando l'intuizione si desta malgrado la tempesta

dei gesti e del sapere

in questo momento del fondo dove la carne lascia apparire

le vecchie tracce in fondo a cui stilla il sorriso

che fabbricò gli dei

e la coscienza

fra i denti morti degli antenati

non è più che il coltello di pietra per fare a pezzi

l'apparenza

allora

l'occhio

avvita

lentamente

il suo sguardo

nel cervello

e il dolore al rallentatore fora

e separa

tanto e così bene che traspare il circuito

tra materia e non materia

il vecchio ingranaggio

tra il me che tiene la carne aperta

e l'io che se ne è nutrito

allora

luce

bianca

dappertutto

come se la carne fosse raschiata da sotto

come se una ad una

ogni cellula fosse portata al bianco dal fuoco che è

nel fuoco

e dalla bocca dalla bocca dalla bocca escano

le mille piccole zampe invisibili di QUELLO

di quello che perpetuamente cola nella cavità del mio

contro-corpo

per agglutinare il mio tempo e il mio io

ma la luce si spenge

ed ecco di nuovo il mio corpo con i suoi buchi i suoi occhi

e la cavità della sua cavità

e la colata di sale il tubo di saliva il grande cantiere

della defecazione

il doppio otto del sangue e il mare di dentro dove ruttano

rantoli

e la visione non è che il passo doloroso d'una vite

estirpata

io mi rammento

e qualcosa fa tristezza

per sviluppare questo momento

quando il corpo traspirava pensiero

quando il pensiero cavava dal suo stampo il corpo

il gioco del tu noi io

1968

a Marijo e Bruno Roy

allora tu hai pensato

non capisco più

e subito

la morte dentata

il vuoto

risali risali

gridava la voce

ma già tu cadevi così in fretta che l'iride

dei tuoi occhi si era fatta bianca

oh volto

bocca cucita

la tua asola di silenzio

e dentro

tu cadi

chi

chi ritornando a sé

riconosce senza un brivido l'altezza della sua caduta

e i tanti buchi sul muro del tempo

che la memoria è un dolce di miele amaro

e dentro

tu cadi

e questo ricomincia

e non ha più fine

e tu pensi io io io cado

ma cos'è che io

cos'è che io penso

naturalmente, ti vien detto, il sonno è un'

altra vita di cui bisogna tener conto

e tu dici

mi rammento

usciva da me

come un'ombra bizzarra

e ciò che evaporava ero io

e perciò ciò diceva io

e ancora io

senza pensarci

c'era una fronte

c'era la notte

e tu cadevi

dentro

l'ombra è meno profonda della mia sete

protestavi tu

da qualche parte

la tua caduta s'impigliava a un volto

c'era del noi nell'aria

(nella cavità sempre più cava dell'aria)

qualcuno passava

la morte è blu

le donne se ne fuggono con la luna

chi

e ogni bocca fa nascere un io

chi

griderà bugie in un buco

qui e ora

ecco in te il ricordo di te

ed è io

strano nome lo stesso per tutti

corto come un grido in tutte le lingue

e due miliardi di bocche

con questo grido dentro

grido di qualcuno che cade in sé

grido dal fondo di un pozzo

e lui dice

voi avete visto il mio doppio

io mi allontanavo da me

ero questo fumo

come l'ombra di un'ombra

e io dico

basta poesia

guarda come tu ti guardi

in questo istante

anche le mie budella urlano io io io

e lo si scortica nel mio ventre

e mi si segano gli occhi

e io grido io

chi può sapere

ci sono tante bocche in fondo a sé stessi

tante bocche per una sola lingua

allora ti siedi davanti alla tua propria morte e

aspetti

e poi

la tua carne ha fame

metti la tua poesia nella tasca

liberi una gran risata

non si finisce di finire

dici

come il tempo passa

mangia la tua morte

immagina

la macchina da cucire cerca l'ombrello

che importa

ecco i miei nervi le mie ossa

o anche parole di parole

tutto il mio sputo

d'altronde

tu cadi

d'altronde tutto ricomincia

e questo fa così tanti visi

che un dio si direbbe sbucci la sua faccia

ma che somiglia a sé stesso

e che non grida

il mio volto è la prigione dell'amore

tu io

tu ti io

- Chi è?

- Tu.

- Ed è chi?

- Un altro nome per l'altro nome.

raddoppia

dice la voce

e il dio riprende i suoi volti

che si incastrano come una matrioska

ridere

bisogna pure

quando lo scorticato incolla al vetro i suoi occhi di

porcellana

che nuotano nel sangue

immagini

ci sono foglie sul mio albero

e la mia logica gira in tondo

che

si bagna due volte nello stesso vento

che

si risveglia sette anni nello stesso corpo

l'unità non è che una malattia

come la sete nel deserto

*****

contre-mort

25/29 septembre 1954

moi
qui chaque jour creuse sous ma peau
je n'ai soif
ni de vérité ni de bonheur ni de nom
mais de la source de cette soif
je ne promène pas mon petit démon bien policé
j'en ai dix mille me rongeant
et je leur souris
non pas comme une Joconde
non pas comme un bouddha satisfait de son détachement
non pas comme un yoghi à l'âme soigneusement musclée
mais comme un homme
auquel tous les chemins ne sont pas bons
et
à mesure que le creux là-dessous va grandissant
d'étranges machines apparaissent dans mon corps

et d'abord cet oeil qui a percé à la racine du nez et
qui me fait douter de la valeur de mes yeux
condensation du regard
triangle à l'intérieur de mon crâne

triangle sans base tel un entonnoir où s'engouffrent
les cris venus de la moelle épinière et du ventre
(du ventre dans lequel pousse un énorme fais-

            ceau de racines flexibles et dures comme des
            aiguilles d'acier)
triangle dont les parois incandescentes tracent dans
            le cerveau une brûlure drainante
une brûlure qui est la présence même
la présence des choses qui entrent en moi comme une
            décharge
une décharge brisant les écailles
brisant la paille et la poutre
brisant le filtre et les dents

il faudrait dire comment
dire la vision claire de cet oeil
qui n'a ni tendresse ni cynisme ni compassion
mais qui est vide
et inexorable

tel un nuage d'abeilles au-dessus du gouffre
la présence approche
pattes de miel
douceur tiède
et
soudain
les mille piqûres des dards
il n'y a pas d'autre issue que le saut
mais
LE VIDE PORTE
les yeux regardent à travers le seul oeil
et dans l'épaisseur de midi
les choses entrent dans mon corps
l'espace se retrousse
dedans est immense

alors
tentation d'organiser aussitôt la conquête
et d'en jouir
il fait soleil sous les épaules

j'ai une âme
je comprends
et la conscience se prenant pour l'être
voici le règne de l'outil
alors
la grâce fait caca dans la cervelle
et la convexité du corps
touche à celle du ciel
et je dors
comme un dieu remonté dans la gorge du père

il faut dire
non à non et non à non non
il faut retraverser la peau et vider dehors tout ce
dedans
il faut planter les yeux du côté rouge de l'écorché
et lécher le col de ses vertèbres
et tomber dans ce trou
et patauger dans son ventre
et baratter son sperme
il faut se crever les yeux pour boire le regard des
ancêtres
et la distance entre la fin et le commencement
avec de grands lappements de gencives molles

il le faut malgré soi
malgré les livres et la douleur
malgré la pierre noire de l'occulte et les alphabets
de la divination
et le pli de la symétrie
et le sens unique du coeur

JE SUIS BIEN QUE JE PENSE
et que je me regarde penser
m'obligeant à me chier moi-même dans la merde
de ma pensée
au lieu de rayonner
immobile
tel le soleil

comme l'espace est étalé tout entier dans l'univers
de même le temps est étalé tout entier
et de l'un à l'autre circule une gravitation
analogue à celle qui tire de ma chair

ma pensée
selon un engrenage jamais dit
bien qu'il soit la seule chose à dire

quel silence
quel regard
à cet instant du reflux où la vie laisse à sec l'os de
         la structure et le sillage des nerfs
à cet instant où l'intuition se lève malgré l'orage des
         gestes et du savoir
à cet instant du bas où la chair laisse apparaître les
         vieilles traces au fond desquelles suinte le sourire
         qui fabriqua les dieux

et la conscience
parmi les dents mortes des ancêtres
n'est plus que le couteau de pierre à dépecer
l'apparence

alors
l'oeil
visse
lentement
son regard
dans le cerveau
et la douleur au ralenti perce
et sépare
tant et si bien que transparaît le circuit
entre matière et immatière
le vieil engrenage
entre le moi qui tient chair ouverte
et le je qui vient s'y nourrir

alors
lumière
blanche
partout
comme si la viande était raclée d'en dessous
comme si une à une
chaque cellule était portée au blanc par le feu qui est
dans le feu
et de la bouche de la bouche de la bouche sortent
les mille petites pattes invisibles de CELA

de cela qui perpétuellement coule dans le creux de mon
contre-corps
pour agglutiner mon temps et mon je

mais la lumière s'éteint
et revoici mon corps avec ses trous ses yeux
           et le creux de son creux
et la goulée de sel le tuyau à salive le grand chantier
           de la défécation
le double huit du sang et la mer du dedans où rotent
           tant de râles
et la vision n'est plus que le pas douloureux d'une vis
           arrachée

je me souviens
et quelque chose fait le noir
pour développer ce moment
où le corps suait de la pensée
où la pensée démoulait le corps

le jeu du tu nous je

1968
à Marijo et à Bruno Roy

alors tu as pensé

je ne comprends plus

et tout de suite
la mort aux dents
le vide

remonte remonte
criait ta voix

mais déjà tu tombais si vite que l'iris
de tes yeux était devenu blanc

o visage
bouche cousue
ta boutonnière de silence

et dedans
tu tombes

qui
qui vers soi-même revenant
reconnaît sans frémir la hauteur de sa chute
et tant de trous au mur du temps
que la mémoire est un gâteau de miel amer

et dedans
tu tombes

et ça recommence
et ça n'en finit plus
et tu penses je je je tombe

mais qu'est-ce que je
qu'est-ce que je pense

naturellement, te dit-il, le sommeil est une
autre vie dont il faut tenir compte

et tu dis

je me souviens

il sortait de moi

comme une ombre bizarre
et cela qui s'évaporait c'était moi
et pourtant cela disait je

et encore je

sans y penser

il y avait un front
il y avait la nuit
et tu tombais
dedans

l'ombre est moins profonde que ma soif
protestais-tu

quelque part
ta chute accrochait un visage

il y avait du nous dans l'air
(dans le creux de l'air de plus en plus creux)

quelqu'un passait

la mort est bleue
les femmes s'enfuient avec la lune

qui

si toute bouche fait surgir un je

qui

criera au trou à mensonge

ici et maintenant
voici en toi le souvenir de toi
et c'est je

drôle de nom chez tous le même
court comme un cri dans toutes les langues
et deux milliards de bouches
avec ce cri dedans
cri de quelqu'un qui tombe en soi
cri du fond d'un puits

et il dit

vous avez vu mon double
je m'en allais de moi
j'étais cette fumée
comme l'ombre d'une ombre

et je dis

assez de poésie
regarde comme tu te regardes

mais
à cet instant

ma tripe aussi hurle je je je
et l'on écorche dans mon ventre
et l'on scie mes yeux
et je crie je

qui peut savoir

il y a tant de bouches au bout de soi-même
tant de bouches pour une seule langue

alors tu t'assieds devant ta propre mort et
tu attends

<

Scritto da G.Cerrai at 18:59 | Commenti (0) | Trackbacks (0)

Tags: bernard noel, traduzioni

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