Ivano Mugnaini - Poesie inedite - Old Imperfetta Ellisse

Domenica, 5 febbraio 2017

Ivano Mugnaini - Poesie inedite

Avevo già scritto qualcosa sul lavoro poetico di Ivano Mugnaini qualche anno fa (v. QUI) e in quelle note mi pareva di aver individuato alcuni tratti salienti del suo modo di vedere il mondo e la poesia. Ora mi manda qualche inedito che troverà collocazione in un suo prossimo lavoro dal titolo, penso definitivo, di "La creta indocile", e in questi testi io lo ritrovo. Ivano è un poeta solido, anche nel senso di una fedeltà a sé stesso e ad una tradizione però assimilata e "riscritta" in maniera del tutto personale, molto poco crepuscolare. E' fedele ad un mondo, alle sue manifestazioni sensibili, anche minime, e al significato che esse riverberano sulla vita, e nelle quali il tempo vissuto o "salvato" agisce da attore principale, anche in queste poesie. Un mondo niente affatto ristretto, per quanto Mugnaini sia con tutta evidenza un uomo di grande riservatezza, uno che tu immagini vivere e scrivere (non solo poesia ma anche bella prosa) al suo tavolo da lavoro in un piccolo paese della provincia lucchese. Non ristretto perché certamente cultura e immaginazione, capacità di lettura dei "segnali" e reinterpretazione dei medesimi, permettono a Ivano di addivenire ad una stesura del testo complessa e articolata di sfumature, ma assolutamente leggibile, anzi godibile perché parla con un linguaggio poco ellittico, che tende a portare il lettore, senza alcuna sentenziosità, dritto al centro della questione, a quella domanda esistenziale che è di tutti. Non c'è ragione di dubitare che la creta di cui dispone Ivano sia indocile, presenti qualche opposizione a lasciarsi modellare, poiché si tratta dell'essenza stessa della poesia, linguaggio espressivo quanto mai "costoso" (per dirla con Barthes) o dispendioso, se preferite, proprio in termini di comunicazione. Ma si percepisce nelle poesie di Ivano come una gratitudine verso questa indocilità, nei confronti della sfida che questo materiale poetico gli propone quotidianamente. Una gratitudine che alla fin fine è per la vita stessa, per gli incroci che essa presenta al poeta di giorno in giorno, tanto che sembra di percepire in questi testi addirittura, in una certa misura, un sentimento sottilmente religioso, il sentimento di un uomo che si trova in mezzo al creato ma non lo domina, forse non lo considera un dono su cui l'uomo ha una biblica primazia, cerca solo di capirlo. Un cielo trascorso da nuvole che diventa innesco e fondale di ricordi; il ritrarsi, anche con un certo orgoglio, dal "sentire comune" proprio per abbracciare idealmente il mondo, per comprenderlo; il gettare uno sguardo anche ironico sugli altri, sui compagni di un viaggio che è anche metaforico, su una realtà che può apparire periferica, e che non è solo fisica ma costituisce anche un'enclave psicologica e un ethos. Sono alcuni dei temi di queste poesie, che nel loro insieme delineano un'area ideale in cui Ivano si riconosce e si muove come autore agevolmente, in cui il tempo, quello salvato, quello dei ricordi o quello delle parcelle di vita che Ivano si annota, sembra benevolmente rallentare, indugiare quel tanto che basta a farsi cogliere, a farsi vivere pienamente. (g.c.)

Il compito, il segreto

   Latte di nuvole, lassù, candido
come i denti di mio padre, nel cielo
dell'estate del cinquantatre.
Guardava sorridendo le gambe sode
delle ragazze sotto le gonne ampie
a fiori, freschi, accesi, come i sogni
di quell'Italia misera e felice.
   Sfidava sereno, mio padre, il potere
e la gerarchia: lo rivedo ancora, nella foto
in bianco e nero scattata durante la sua naja:
senza berretto, con uno sguardo limpido;
lui, basso di statura, sovrastava
i commilitoni con la forza
dell'allegria.
   Diverso oggi è il grado, il tono,
il colore del cobalto: la paura, gli occhi
straniti di questo tempo fugace, tanto rapido
da sfrecciare via, lontano dal suo stesso cuore.
   Ma forse è proprio questo il compito, il segreto:
ritrovare a poco a poco il coraggio di guardare
il sole, venendo a patti con l'orrore e la sete,
la pioggia e la terra riarsa.
   La salvezza è nel riso rubato alla ragione:
restare nella luce diretta senza berretto,
senza timore, lasciando che il sole
entri negli occhi e nella mente a petto nudo,
respirando a pieni polmoni, come un cigno,
un pazzo, un bambino che urla, o forse canta,
a squarciagola, prima ancora
di saper parlare.

Il corpo del mondo

   Nell'angolo più cupo della notte,
sparisco al sentire comune, al groviglio
che fa di me me stesso, al ponte sconnesso
tra ciò che immagino e ciò che sono.
Non un suono, un gesto: buio nel buio,
sonar di pipistrelli appesi alla muffa
dei secoli. Notte nella notte, carne
della sua carne.
Non mi odia, non mi respinge;
se solo potessi vederla, scoprirei
un sorriso. Sulle labbra scure
il colore di un bacio.
   Mi lascia fiato nella gola per pensare all'aria,
ad una voglia tenace. Questa zona d'ombra
copre il mio mondo: imparo a non separare
noi esseri carichi di violenza dal cielo dove
turbinano i nostri desideri.
   Nell'istante in cui stringo tra le mani
una pietra consunta e l'orizzonte
sogno di soffocarmi di vento
stringendo forte il corpo del mondo.

Amare l'inverno

      Amare l'inverno, il gelo, la forma
nuda, la figura velata, la paura,
la gioia ineffabile.
      Uno squarcio di luce mi lacera ancora.
Non è pena il tepore, percorre dolce la pelle.
La testa si alza verso la parete, lancette
ad angolo, croce senza morte. Attendo
volti umani, mentre la pioggia sui vetri
cola nel lilla degli abiti, scarpe,
unghie vermiglie, piedi incuranti
del fango.
     Perso nel dilemma, il cuore finge
di dormire. In realtà balla, danza
sul marcio che c'è in Danimarca
e nel mondo, contento del suo essere
folle nel profondo, senza smettere
di cercare la strada sbagliata,
il verso, la carezza di tempo sognato
preferita all'impero del vero.

Amazzonia

Ti parlo in una lingua inventata. La parola
sfiora gabbiani. Ci separano oceani,
gocce salate come i miei troppi anni.
Ho estratto dai tuoi alberi succo e linfa
per il mio corpo, per il mio continente
malato, qui, nell'aria stantia
il profumo del tuo fiore assetato.
   Mi sono insinuato nella tua corteccia
pur sapendo di non conoscere l'ora
del tuo mondo, il tuo tepore.
   Non ci incontreremo: non mi muoverò
verso di te. Io che considero lontana
perfino la città dove vivo da secoli, le mura
della mia tortura familiare.
Ho creduto di depredare il tuo verde e il tuo oro.
In realtà, la Storia lo insegna, alla fine perde solo
l'invasore. Ora riesco a sperare nella tua rivolta,
la tua rivoluzione.
   Nel silenzio che verrà, conserverò una goccia,
stilla impossibile da asciugare.
   L'unguento cura la pazzia, la genera, la nutre.
L'illusione è che forse, davvero, esiste
l'Amazzonia al di là del mare.
Sorrido, adesso, pensandoti.
Il battito del cuore anela una rima amara
e nuova, ferita ancora viva.

Il non amore

Forse proprio quando comprendi meno
scorgi una chiave, ed è consolazione
sapere che niente si apre, nessuno
squarcio di luce; di nuovo tace il corpo
e solo il tempo si muove assieme al sangue
intravisto in fotogrammi ingurgitati
assieme a un piatto di cibo che scordi
prima di averlo metabolizzato.
Tra foga e sgomento, fame e apatia,
diventi silenzio che strozza senza rabbia
la parola, passato che non sai scacciare.
E perdi il senso dello sguardo, la mano,
il sudore, la voce che si insinua nella gabbia
e la frantuma, bocca spalancata, schiuma
di folle che sa bene quanto sia amaro
il non amore.

Non sarò

Sono nato con piedi da morto.
C'è chi guizza fuori sorridente
e pettinato con sguardo da wind surf
o da ballerino di salsa e flamenco.
Io avrei fatto la gioia
di Mantegna, piedi tozzi e ossuti
fermi sul bordo del letto
orientati soltanto
al ricongiungimento
con un punto in cui
non sono stato
e in cui, tornando ad esserci,
non sarò.

Su questo treno in corsa

Su questo treno in corsa
pieno di vita, tra bambini
ipervitaminizzati in costante
sbraitata lallazione e giovani
melaninici belli e giusti
con occhiali da sole e magliette
approvate da Donna Moderna
nella foto di copertina,
io
sorrido, strafatto
di serotonina e sonno arretrato,
e penso
senza riuscire a disintossicarmi
da questo inveterato vizio assurdo
che se vedessero
le mie ginocchia
sotto i pantaloni larghi e spessi
di velluto marrone scuro
riderebbero più forte,
oppure smetterebbero per un istante
come di fronte al mistero
del tempo:
chilometro dopo chilometro
lo stesso cielo
ride o grida
voragini di pioggia
a prescindere
dalle rotaie.

Ivano Mugnaini, nato a Viareggio, si è laureato a Pisa con una tesi sul teatro rinascimentale. È autore di romanzi, racconti, poesia e saggistica. Scrive per alcune riviste tra cui “Nuova Prosa”, “Gradiva”, “Il Grandevetro”, “Italian Poetry Review”, “Doppiozero”, “L’ Immaginazione”. Collabora con case editrici in qualità di redattore e curatore di recensioni ed editing. Cura il blog letterario “DEDALUS: corsi, testi e contesti di volo letterario”,www.ivanomugnainidedalus.wordpress.com e il sito www.ivanomugnaini.it .Nelle rubriche “L’ombra del vero” e "Panorami congeniali" sul sito della Bompiani RCS, www.bompiani.rcslibri.it/speakerscorner , ha proposto suoi racconti e “rivisitazioni” in forma di racconto di film e classici letterari. Suoi testi sono stati letti e commentati più volte in trasmissioni radiofoniche di Rai – Radiouno e da alcune televisioni regionali e nazionali. Ha collaborato come autore di lavori creativi, note e recensioni, con diverse associazioni culturali, tra cui l’Associazione “AstrolabioCultura” di Pisa, diretta da Valeria Serofilli. Ha presentato sue prose e liriche all’interno di manifestazioni e rassegne artistico-letterarie tra cui “Versinguerra” e “Bunker Poetico” , e brani letterari abbinati ad opere artistiche all’interno della Biennale d’Arte di Venezia. Ha pubblicato le raccolte di racconti LA CASA GIALLA e L'ALGEBRA DELLA VITA, i romanzi IL MIELE DEI SERVI e LIMBO MINORE e i libri di poesie CONTROTEMPO, INADEGUATO ALL'ETERNO e IL TEMPO SALVATO. Il suo racconto DESAPARECIDOS è stato pubblicato da Marsilio e il suo racconto lungo UN’ALBA è stato pubblicato da Marcos Y Marcos. Di recente pubblicazione i romanzi IL SANGUE DEI SOGNI e LO SPECCHIO DI LEONARDO. Tra i critici e scrittori che si sono occupati della sua attività letteraria: Vincenzo Consolo, Gina Lagorio, Roberto Pazzi, Giorgio Bàrberi Squarotti, Alberto Bevilacqua, Luigi Fontanella, Paolo Maurensig, Elio Pecora, Maria Luisa Spaziani, Giorgio Saviane, Walter Mauro e altri.

Scritto da G.Cerrai at 11:55 | Commenti (0) | Trackbacks (0)

Tags: critica, inediti, ivano mugnaini, poesia italiana

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