Martedì, 10 luglio 2012
Vincenzo Della Mea - Poesie inedite
Dire che Vincenzo Della Mea è poeta appartato è decisamente un understatement. Ma non ha importanza.Ogni rara volta che leggo qualche suo testo rimango colpito dalla leggerezza della sua poesia. Che è tuttavia pensosa, cioè capace di appiglio per una riflessione quasi mai solo personale, offerta con la souplesse di un linguaggio non artefatto,
che mi ricorda tanto la poesia anglosassone contemporanea, e che
potremmo definire brevemente come apollineo (non dimenticando infatti la
cultura scientifica e razionale di Vincenzo). Riflessione, si diceva:
nascosta (e rivelata) nei piccoli fatti, nella casualità delle cose che
inquieta perchè possibile prodromo di catastrofi, negli atti
apparentemente marginali che chiosano eventi ben più drammatici come la
morte, perfino in quell' innominabile (o forse indicibile) che è
la molla (quante volte l'ho provata anch'io) che ti spinge ad accendere
la luce per appuntare qualche parola che forse diventerà dei versi o
forse no. In fondo non ha importanza quale occasione determini l'esistenza di questi versi, proprio perchè hanno questa riconoscibilità nei modi e nei temi,
in cui il lettore - come ho avuto modo di dire a Vincenzo in altro momento - "scopre" quello che già sa, o che non sapeva di sapere.
VINCENZO DELLA MEA
Da Storie Naturali
Al nipotino Michelangelo
Ancora non puoi capire i miei ghirigori sulla carta
allora ti scrivo lettere con la lingua degli animali
con le piccole sfide alla forza di gravità
che ti portano in alto, oltre a me.
Quel che ti scrivo è poco: ricordati sempre
che in questi luoghi senza troppa tragedia
si può vivere senza troppa tragedia
anche se mai del tutto senza.
La tua risposta sono ampi sorrisi e braccia tese
da apprendista ottimista che ha letto solo la prima metà.
Intanto per me è proprio quel sorriso
che riduce quel poco a qualcosa di meno.
In questa calma quasi piatta di mare
potremmo muoverci solo con continue manovre di vela
un lavoro comune di cime e timone, lenti
ma almeno in qualche direzione.
Invece mangiamo i panini
facciamo girare le birre
spegniamo la radio per cantare
aspettando un refolo deciso che non c’è.
Una virata in favore di vento
tentata da un marinaio scontento e solitario
viene fermata dai fischi
di chi smazza le carte nel pozzetto.
La cura dell'insonnia
Questa notte il lavoro si è impossessato del mio sonno
lo ha accantonato da qualche parte
e mi perseguita con la lunga lista di dettagli
le mille cose che dovrei fare per fare bene
tutte razionali e forse anche corrette
ma che domattina avrò dimenticato.
Qualcosa però interviene a mia difesa:
è l'innominabile
che fa cercare a tentoni l'interruttore
prendere in mano un mozzicone di matita
e scrivere le cose che si devono scrivere
alcune razionali alcune anche scorrette.
Ed è il preludio alla vittoria del buio
cominciano a muoversi dense le endorfine
il generatore di energie entra in stand-by.
Che la poesia faccia dormire
lo sa bene chi ascolta i reading
questa notte l'ho capito anch'io.
Vite
Quella vite caduta sul pavimento
sotto un pannello dall'aria tecnica
pieno di manopole leve interruttori
lucido richiamo sulla gomma nera.
Quella vite
che non posso fare a meno di guardare
seduto nel posto 1D
del volo che mi riporta a casa
che ruolo aveva nell'ottica globale
di questo sistema complesso
ottomila metri sopra dove dovremmo stare?
E' il dettaglio oscuro che vale
un rottame fumante a fondo pista?
Oppure era utile ma senza esagerare
una svista o un vezzo dell'ingegnere
che l'operaio ha realizzato con un'alzata di spalle?
Potremmo condividere lo stesso destino:
solo uno sportello fuori squadra
una leva non perfettamente verticale
oppure un'ins0lita scatola nera
nascosta nei versi trovati per caso
tra i resti mortali di un passeggero.
(scritta nei cieli tra Ginevra e Venezia, 14/4/2012)
A mio padre
Chi avrebbe pensato che fosse così utile
la mano che reggeva lo scalpello
anche dopo la pensione, ora
che spiegare un fazzoletto è diventato un lavoro
spezzare il pane un piccolo miracolo...
Che non siano come questa,
hai detto al medico gentile che ti affidava alle mani di dio.
Solo una tua cortesia: che tu sapevi che se esistesse
sarebbe anche il dio degli emboli e delle mutazioni
delle cellule fedeli e di quelle che sbagliano
degli uragani e dei terremoti
della morte per fame e dei padroni
della macchina perfetta e di tutti i suoi difetti
perchè salvare proprio te?
(vorrei ricordare che Vincenzo Della Mea, tra le altre cose, è l'inventore di PoEcast, il maggiore aggregatore poetico italiano)
Da Storie Naturali
Al nipotino Michelangelo
Ancora non puoi capire i miei ghirigori sulla carta
allora ti scrivo lettere con la lingua degli animali
con le piccole sfide alla forza di gravità
che ti portano in alto, oltre a me.
Quel che ti scrivo è poco: ricordati sempre
che in questi luoghi senza troppa tragedia
si può vivere senza troppa tragedia
anche se mai del tutto senza.
La tua risposta sono ampi sorrisi e braccia tese
da apprendista ottimista che ha letto solo la prima metà.
Intanto per me è proprio quel sorriso
che riduce quel poco a qualcosa di meno.
In questa calma quasi piatta di mare
potremmo muoverci solo con continue manovre di vela
un lavoro comune di cime e timone, lenti
ma almeno in qualche direzione.
Invece mangiamo i panini
facciamo girare le birre
spegniamo la radio per cantare
aspettando un refolo deciso che non c’è.
Una virata in favore di vento
tentata da un marinaio scontento e solitario
viene fermata dai fischi
di chi smazza le carte nel pozzetto.
La cura dell'insonnia
Questa notte il lavoro si è impossessato del mio sonno
lo ha accantonato da qualche parte
e mi perseguita con la lunga lista di dettagli
le mille cose che dovrei fare per fare bene
tutte razionali e forse anche corrette
ma che domattina avrò dimenticato.
Qualcosa però interviene a mia difesa:
è l'innominabile
che fa cercare a tentoni l'interruttore
prendere in mano un mozzicone di matita
e scrivere le cose che si devono scrivere
alcune razionali alcune anche scorrette.
Ed è il preludio alla vittoria del buio
cominciano a muoversi dense le endorfine
il generatore di energie entra in stand-by.
Che la poesia faccia dormire
lo sa bene chi ascolta i reading
questa notte l'ho capito anch'io.
Vite
Quella vite caduta sul pavimento
sotto un pannello dall'aria tecnica
pieno di manopole leve interruttori
lucido richiamo sulla gomma nera.
Quella vite
che non posso fare a meno di guardare
seduto nel posto 1D
del volo che mi riporta a casa
che ruolo aveva nell'ottica globale
di questo sistema complesso
ottomila metri sopra dove dovremmo stare?
E' il dettaglio oscuro che vale
un rottame fumante a fondo pista?
Oppure era utile ma senza esagerare
una svista o un vezzo dell'ingegnere
che l'operaio ha realizzato con un'alzata di spalle?
Potremmo condividere lo stesso destino:
solo uno sportello fuori squadra
una leva non perfettamente verticale
oppure un'ins0lita scatola nera
nascosta nei versi trovati per caso
tra i resti mortali di un passeggero.
(scritta nei cieli tra Ginevra e Venezia, 14/4/2012)
A mio padre
Chi avrebbe pensato che fosse così utile
la mano che reggeva lo scalpello
anche dopo la pensione, ora
che spiegare un fazzoletto è diventato un lavoro
spezzare il pane un piccolo miracolo...
Che non siano come questa,
hai detto al medico gentile che ti affidava alle mani di dio.
Solo una tua cortesia: che tu sapevi che se esistesse
sarebbe anche il dio degli emboli e delle mutazioni
delle cellule fedeli e di quelle che sbagliano
degli uragani e dei terremoti
della morte per fame e dei padroni
della macchina perfetta e di tutti i suoi difetti
perchè salvare proprio te?
(vorrei ricordare che Vincenzo Della Mea, tra le altre cose, è l'inventore di PoEcast, il maggiore aggregatore poetico italiano)
Commenti
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(Cronologicamente | Per argomento)
non fanno dormire questi versi.
mi riportato "la disperazione calma senza sgomento" di caproniana memoria. non disperazione, qui, ma quel cronico pungolo (non lo chiameremo dolore), della vita. quando si accompagna allo stupore, alla meraviglia, si fa parola, lieve.
mi riportato "la disperazione calma senza sgomento" di caproniana memoria. non disperazione, qui, ma quel cronico pungolo (non lo chiameremo dolore), della vita. quando si accompagna allo stupore, alla meraviglia, si fa parola, lieve.
care amiche, vi ringrazio per i vostri commenti...purtroppo qui mancano due testi di gran rilievo che per varie ragioni non ho potuto pubblicare.
saluti
G.
saluti
G.
Grazie per i commenti, che mi fanno pensare che forse sto ottenendo quel che vorrei dai miei versi 
Serendipity, ovviamente..tsk tsk..refusi da tastiera liquefatta, un abbraccio a tutti
approfitto per ringraziare Francesco (Tomada) e Mauro (Sambi) per il passaggio
G:)
G:)
Ogni volta che passo di qui scopro qualcosa di meraviglioso, delicato o doloroso che sia.
Grazie come sempre.
Grazie come sempre.
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Tracciato: Lug 22, 13:10
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