Teresa Ferri: Poche parole piccole piccole per il grande Andrea Zanzotto

Venerdì, 21 ottobre 2011

18 ottobre 2011

Oggi è morto Andrea Zanzotto.
Oggi, mi sembra morta la Poesia.
Mi guardo intorno e questi soffi delicati di tramontana gelida sputati dal sole sulla pelle mi fanno pensare agli ultimi faticosi fiati del poeta, fiati già olezzanti di morte.
Morte della Parola e delle riflessioni poetiche sulla parola.
Il freddo lima le sue unghie acuminate e tenta di raschiare ogni parola tra i cui tremori Zanzotto avrebbe voluto ripararsi dal freddo. Riscaldano le parole e, prima di portare beneficio all’anima di chi legge, sono un tepore irrinunciabile per chi scrive, battendo i denti sotto le sferzate del vento.
Le parole riscaldano.
E quelle di Andrea Zanzotto, pur cadendo dalla sua penna travestite da fiocchi di neve, una volta che si posano sugli occhi di un lettore, immediatamente si sciolgono in fiammelle e ne raggiungono le vene, dove si fanno sangue, vita, calore, respiro armonico di un mondo trasformato alchemicamente in musica, in perfezione geometrica del dire, in coro polifonico di suoni echeggianti dall’antro di un amore, che, pur gemmando con tonalità private e narcisistiche, solo attraverso la poesia si trasforma in Logos corale, in abbraccio alle sinapsi di ogni cuore, di ogni sentire profondamente umano, dalle radici più nascoste fino al sole.
Ho avuto la grande fortuna di conoscere Andrea Zanzotto, la sua poesia, i suoi deliri orgiastici, il suo solipsismo che apriva teoremi e trigonometrie comportamentali a chi si trovava a interagire con lui. Sembrava di parlare da un finestrino di un treno in corsa con un viaggiatore seduto in un vagone di un altro treno che correva in senso esattamente contrario. Accadeva però che c’era un attimo, breve e luminoso, in cui gli occhi, dietro i vetri, si incontravano e le parole raggiungevano entrambi i viaggiatori e andavano a ferirgli l’anima. Come un fulmine che apriva uno squarcio di luce parlante. Sì, perché i silenzi di Zanzotto erano anch’essi poesia, luce, disperato tentativo di chiudersi tra le spine del suo rosaio privato per staccarne boccioli di fiori preziosi che spargeva ovunque e, avvicinati al naso, arrivano a profumarti l’anima.
Parole discarnate da quell’albero chiomato di grigio saettavano luminose e scoppiettanti, ossimori acuminati e graffianti, balbettii rubati alla sacralità delle radici. Parole sonore, funambole, post futuriste che, lette, rotolano nell’anima, la scavano, la dissodano, ramificano e rinascono come fiori dopo una tempesta, freschi di rugiada odorosa di lune e di vagiti.
Parole primordiali, lallazioni di infante novantenne che cerca instancabile il grembo della grande madre, l’utero di un mondo innocente accecato di silenzi.
Il suo petel, la sua minestrina panacea di ogni male, urgenza e bisogno, il suo indefesso aggirarsi tra teoremi e contro teoremi, che poi riusciva a coniugare in riflessioni teoriche di grande spessore. L’infante eterno della poesia novecentesca me ne ricorda un altro, Zvanì: entrambi giocolieri della parola, sperimentalisti senza volerlo, ma per esigenza, entrambi innamorati della linguamadre o della MadreLingua. I due fanciullini bizzosi della nostra letteratura si saranno incontrati e forse, oltre a rincorrere le nuvole, forse continuano a girotondare intorno all’ombelico delle parole, a estrapolarle dal grande Grembo della letteratura, manipolarle e sublimarle in canto. L’asemanticismo come grande mantica del Senso originario, thalassale, infinito.

Teresa Ferri

Scritto da G.Cerrai at 10:00 | Commento (1) | Trackbacks (0)

Tags: andrea zanzotto, teresa ferri

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#1 Teresa Ferri on 24-10-2011 08:48 (Rispondi)

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