Hart Crane - da Edifici bianchi (White buildings) - Old Imperfetta Ellisse

Giovedì, 13 maggio 2010

Hart Crane - da Edifici bianchi (White buildings)

Quando si parla di Hart Crane (1899 - 1932) ci si deve riferire ad una della figure poetiche più eminenti del '900 americano. Rappresentante del Modernismo americano, influenzato da Eliot e Pound (e dall'Imagismo) e attraverso di loro anche dai simbolisti francesi, Crane ha continuato a sua volta ad influenzare poeti e artisti, da Edmund Wilson a William Carlos Williams, da Marianne Moore a Allen Ginsberg fino a John Berryman e Robert Lowell, e perfino un pittore come Jasper Johns e critici come Harold Bloom. I testi qui pubblicati, nella traduzione di Roberto Sanesi, appartengono alla sua prima raccolta, White buildings, apparsa nel 1926. Ma il suo capolavoro, a cui ci si deve rivolgere per avere una piena visione della sua arte, è il poema The Bridge (Il ponte), del 1930, in cui il Ponte di Brooklyn diventa simbolo quasi epico di slancio positivista verso il futuro, di elemento dinamico di congiunzione con il passato, di tensione - anche drammatica - tra natura e opera dell'uomo, tra America vecchia e nuova.

Per altre informazioni sull'autore v. Hart Crane: Biographical Sketch (in inglese)

Leggenda

A Waldo Frank

Silenti come si crede che sia silente uno specchio
le realtà nel silenzio si tuffano, vicino...

Non sono ancora pronto al pentimento;
né a accendere rimpianti. Poiché la falena
altro non curva che la fiamma
immobile implorante. E i baci tremolanti
nei fiocchi bianchi che cadono, — sono
le sole cose, fra tutte,
che abbiano valore.

Si possono imparare —
questa scissione, questo bruciare,
ma solo da chi intenda
di nuovo consumarsi.

Due volte e ancora due volte
(ancora il fumante souvenir,
eidolon sanguinante!) eppure ancora.
Finché la logica splendente sia
vinta senza sussurri, come
si crede sia uno specchio.

Poi goccia a goccia caustica un perfetto pianto
come da uno strumento a corda leverà un'armonia costante, —
un salto inesorabile per tutti quelli che spingono
la leggenda della loro giovinezza nel pieno del meriggio.

Legend

To Waldo Frank

As silent as a mirror is believed
Realities plunge in silence by ...

I am not ready for repentance;
Nor to match regrets. For the moth
Bends no more than the still
Imploring flame. And tremorous
In the white falling flakes
Kisses are,—
The only worth all granting.

It is to be learned —
This cleaving and this burning,
But only by the one who
Spends out himself again.

Twice and twice
(Again the smoking souvenir,
Bleeding eidolon!) and yet again.
Until the bright logic is won
Unwhispering as a mirror
I believed.

Then, drop by caustic drop, a perfect cry
Shall string some constant harmony,—
Relentless caper for all those who step
The legend of their youth into the noon.

Le mele della domenica mattina

A William Sommer

Le foglie ancora cadranno qualche volta
e copriranno il vello
della natura con tutti quei propositi
che sono la tua ricca e fiduciosa
forza di tratto. Ma ora

molte provocazioni alla primavera vi sono
in quel nudo maturo con la testa
            alta
in un regno di spade,
con la sua ombra di porpora che esplode
sull'inverno del mondo
dal bianco che grida alla neve la sua sfida.

Davanti al sole un ragazzo corre con il cane,
a cavalcioni della spontaneità che forma
le loro orbite indipendenti, la loro eternità di luce
nella valle dove vivi
        (che ha nome Brandywine).

Laggiù ho visto le mele che agitano tutti i tuoi segreti, —
amate mele della pazzia stagionale, che nutrono
le tue domande con aereo vino.
Pónile ancora accanto ad una brocca, con un coltello,
in perfetto equilibrio e pronte all'esplosione —
le mele, Bill, le mele!

Sunday morning apples

To William Sommer

The leaves will fall again sometime and fill
The fleece of nature with those purposes
That are your rich and faithful strength of line.

But now there are challenges to spring
In that ripe nude with head
        reared
Into a realm of swords, her purple shadow
Bursting on the winter of the world
From whiteness that cries defiance to the snow.

A boy runs with a dog before the sun, straddling
Spontaneities that form their independent orbits,
Their own perennials of light
In the valley where you live
        (called Brandywine).

I have seen the apples there that toss you secrets,—
Beloved apples of seasonable madness
That feed your inquiries with aerial wine.
Put them again beside a pitcher with a knife,
And poise them full and ready for explosion —
The apples, Bill, the apples!

Giardino astratto

La mela sul suo ramo è il desiderio
di lei, — sospensione lucente e mimica del sole.
Il ramo le ha tolto il respiro, e la sua voce,
nell'inclinarsi e levarsi su di lei di ramo in ramo,
articolata sordamente ecco le annebbia gli occhi.
Lei prigioniera dell'albero, delle sue dita verdi.

Giunge così a sognare d'essere divenuta albero, col vento
che la possiede e intreccia le sue vene giovani,
la stringe al cielo e al suo rapido azzurro, annegando
la febbre delle mani nella luce
del sole. E non c'è in lei memoria, paura né speranza,
oltre l'erba e le ombre distese ai suoi piedi.

Garden abstract

The apple on its bough is her desire,—
Shining suspension, mimic of the sun.
The bough has caught her breath up, and her voice,
Dumbly articulate in the slant and rise
Of branch on branch above her, blurs her eyes.
She is prisoner of the tree and its green fingers.

And so she comes to dream herself the tree,
The wind possessing her, weaving her young veins,
Holding her to the sky and its quick blue,
Drowning the fever of her hands in sunlight.
She has no memory, nor fear, nor hope
Beyond the grass and shadows at her feet.

Inflessibile in tono maggiore

La morte dell'amante, com'è regolare
coi primi accenni della primavera, e con
le vestigia più rigide del sole, che filtra
a stento fino a noi prima che ci svegliamo.

E non è ancora quella calda e sobria
vivisezione dell'aria più insistente
a cui mani intrecciate replicheranno al buio
dopo i circuiti quotidiani di tutto il suo fulgore.

È venuto il momento della separazione...
Sotto la verde trapunta di seta
la sua forma rigonfia di vita non compiuta
si posa fresca su lei — non ancora dolore.

E lei si sveglierà prima che tu oltrepassi
la porta, appena udibile,
e ad ogni terzo gradino della scala, finché
tu non avrai raggiunto il piano
dove i passi si perdono attutiti —

ti chiamerà per nome ridendo; mentre tu
che ancora le rispondi con lievi arrivederci
ritroverai la strada, voltandoti soltanto per guardare
con occhi affranti le porte e la pietra.

Ora cammina, ed osserva la morte dell'amante.
D'ora in avanti la sua memoria è più
della tua, in pianti e in èstasi che
non potrai giungere mai a condividere.

Stark major

The lover's death, how regular
With lifting spring and starker
Vestiges of the sun that somehow
Filter in to us before we waken.

Not yet is there that heat and sober
Vivisection of more clamant air
That hands joined in the dark will answer
After the daily circuits of its glare.

It is the time of sundering...
Beneath the green silk counterpane
Her mound of undelivered life
Lies cool upon her — not yet pain.

And she will wake before you pass,
Scarcely aloud, beyond her door,
And every third step down the stair
Until you reach the muffled floor —

Will laugh and call your name; while you
Still answering her faint good-byes,
Will find the street, only to look
At doors and stone with broken eyes.

Walk now, and note the lover's death.
Henceforth her memory is more
Than yours, in cries, in ecstasies
You cannot ever reach to share.

Pastorale

Non più viole,
e l'anno
spezzato in pannelli fumosi.
Che boschi ora ricordano
i richiami di lei, il suo entusiasmo?

Quel rituale di linfa e di foglie
che il sole trasse alla luce,
ha fine in quest'ultimo bronzo,
in quest'ultimo ottone ora già opachi. Il vento
stringe le redini.

Se ricoperto di polvere oltre
la messe ormai caduta conduco
un'immagine, io
posso soltanto chiedere, « Pazzo —
hai ricordato troppo a lungo;

o c'era forse troppo
poco da dire per calma o decisione —
l'estate appena all'inizio
e le viole, poche
raccolte, e tutto il resto morto? »

Pastorale

No more violets,
And the year
Broken into smoky panels.
What woods remember now
Her calls, her enthusiasms?

That ritual of sap and leaves
The sun drew out,
Ends in this latter muffled
Bronze and brass. The wind
Takes rein.

If, dusty, I bear
An image beyond this
Already fallen harvest,
I can only query, "Fool —
Have you remembered too long;

Or was there too little said
For ease or resolution —
Summer scarcely begun
And violets,
A few picked, the rest dead?"

Nell'ombra

Fuori nel tardo pomeriggio di colore ambrato,
confuso in mezzo ai crisantemi, il suo
parasole, areostato pallido, oscilla
nell'ombra come una luna in attesa.

La sua trina furtiva e i suoi capelli
vaporosi distillano la luce
sopra la meridiana del giardino, — e poi
ritraendosi indossano l'ombre secondo il suo volere.

Lieve ma all'improvviso lo splendore
delle stelle le avvolge il parasole. E lei
ode il mio passo oltre il crepuscolo verde
più immobile dell'ombre mentre cade.

« Vieni, è già tardi, — è troppo tardi per
rischiare solo il declino della luce:
né la sera può attendere per molto », — ma le sue
parole sono della notte e mie.

In shadow

Out in the late amber afternoon,
Confused among chrysanthemums,
Her parasol, a pale balloon,
Like a waiting moon, in shadow swims.

Her furtive lace and misty hair
Over the garden dial distill
The sunlight,— then withdrawing, wear
Again the shadows at her will.

Gently yet suddenly, the sheen
Of stars inwraps her parasol.
She hears my step behind the green
Twilight, stiller than shadows, fall.

"Come, it is too late,— too late
To risk alone the light's decline:
Nor has the evening long to wait,"—
But her own words are night's and mine.

i testi sono tratti da Hart Crane - Il ponte e altre poesie, a cura di Roberto Sanesi, Guanda, Collana La Fenice, 1967

Scritto da G.Cerrai at 07:29 | Commenti (10) | Trackbacks (0)

Tags: edifici bianchi, guanda, hart crane, il ponte, la fenice, poesia americana, roberto sanesi, traduzioni

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Commenti

Mostra commenti (Cronologicamente | Per argomento)

autore importante che conosco poco ma che sa comunicare tantissimo, mi piace grazie giacomo..
r.m.

#1 erremme on 13-05-2010 08:44 (Rispondi)

#2 Giovanni Catalano (Homepage) on 13-05-2010 12:05 (Rispondi)

#3 G.Cerrai on 13-05-2010 13:12 (Rispondi)

#4 Giuseppe (Homepage) on 13-05-2010 15:30 (Rispondi)

#4.1 G.Cerrai on 13-05-2010 17:41 (Rispondi)

#5 enrico de lea (Homepage) on 15-05-2010 11:47 (Rispondi)

#6 G.Cerrai on 15-05-2010 11:57 (Rispondi)

#7 Daniele Santoro on 15-05-2010 21:37 (Rispondi)

Caro Giacomo,
grazie per questa lettura.
Ma nel circuito editoriale italiano non si trovano edizioni di Crane?
Davide

#8 Davide on 06-06-2010 11:43 (Rispondi)

Ciao Davide...no. credo proprio di no, solo in qualche libreria antiquaria.

#9 G.Cerrai on 06-06-2010 16:13 (Rispondi)

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