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Come vivere. Cosa fare

Ieri sera la luna si alzò su questa roccia,
impura sopra un mondo non purgato.
L’uomo e la sua compagna sostarono
a riposare dinanzi alla sua eroica altezza.

Freddo il vento cadde intorno a loro
in molte sovranità di suono:
avevano lasciato il sole striato di fiamma
per cercare un sole dal fuoco più intenso.

Invece c’era questa roccia irta
che sorgeva massiccia, alta e nuda,
oltre tutti gli alberi, gettando i crinali
come braccia gigantesche fra le nubi.

Non c’era né voce né crestata immagine,
né corista, né prete. C’era solo
la grande altezza della roccia
e loro due fermi a riposare.

C‘ era il vento freddo e il suono del vento,
lontano dalla melma della terra
che avevano lasciato, un suono eroico
gioioso e giubilante e certo.



How to Live. What to Do

Last evening the moon rose above this rock
Impure upon a world unpurged.
The man and his companion stopped
To rest before the heroic height.

Coldly the wind fell upon them
In many majesties of sound:
They that had left the flame-freaked sun
To seek a sun of fuller fire.

Instead there was this tufted rock
Massively rising high and bare
Beyond all trees, the ridges thrown
Like giant arms among the clouds.

There was neither voice nor crested image,
No chorister, nor priest. There was
Only the great height of the rock
And the two of them standing still to rest.

There was the cold wind and the sound
It made, away from the muck of the land
That they had left, heroic sound
Joyous and jubilant and sure.

Perchè il mondo è vedovo? Quando il mondo è vedovo? Nel libro (se nel frattempo non soccorre la memoria) si rinviene un exergo della Rosselli  di Variazioni belliche (anche solo dagli exerga si potrebbe costruire una piccola biblioteca ideale di Turroni). Certo: il mondo, come ciascuno di noi, è vedovo quando manca l'altro, la compiutezza, la realizzazione dell'identità; ma lo è anche quando il male, l'assassino, il distruttore "cammina ancora" e questo mondo contemporaneo, è già, quasi preventivamente, vedovato dalla ingiustizia degli uomini.

Libro epico, questo di Paola Turroni, come giustamente nota Bertoni nella sua nota. Intanto per come dice, per il suo linguaggio, linguaggio semplice, "povero", quindi dei poveri. Un linguaggio che supera agevolmente certi falsi problemi di poesia in prosa e viceversa. Non c'è assolutamente niente di artefatto o ermetico in questo linguaggio, niente di sperimentale. Niente di mimetico, no, è proprio condivisione, emozione. La ricerca, assolutamente perseguita perchè sostenuta da un'idea forte, è semmai centrata sulle modalità espressive, sulle forme, sulla voce, sull'oggetto del dire, sulla comunicazione, intesa essa anche nel suo pieno valore etimologico. Se volete, anche se non ho particolare simpatia per  il termine, è poesia civile (ma anche qui superando certi nostri localismi di genere). E' (e credo voglia essere) anche e più teatro, mise en scène, rappresentazione di scenari tanto banali (nel senso harendtiano) quanto drammaticamente e insensatamente ripetitivi (e non è un caso che la guerra, protagonista principale, si svolga sempre - come banalmente si suol dire - su un teatro). E naturalmente questa è guerra di effetti collaterali, è querra residuale, la peggiore, quella fatta delle mine lasciate indietro, è quella subìta, la guerra dei poveracci, il motore di molte migrazioni, forse proprio quelle che si infrangono sui nostri scogli.  E' anche, naturalmente, la guerra di tutti i giorni,   la guerra della fame, della sopravvivenza pura, del futuro improbabile o negato. E anche la guerra dell'ovunque, nei molti luoghi di questo libro, luoghi non nominati, forse Tehran, forse Sarajevo, forse la Palestina o la Cina, forse qualche baracca dietro casa nostra. Che importa dove,  è la globalizzazione della miseria o dell'espropriazione, il non-luogo del dolore.

Lavoro meditato, architettonicamente robusto, il libro è organizzato in cori (che col pensiero rimandano alle attività performative di Turroni); direzioni di una rosa dei venti insieme geopolitica e sentimentale al cui centro c'è un occidente un pò attonito e un pò cinico ("speriamo che non scoppi la guerra proprio adesso / ho l'aereo tra due giorni"); valichi, che non sono solo luoghi fisici,  ponti, sbarre, campi di raccolta, ma anche confini dell'anima,  ostacoli da saltare, frontiere dell'umano disconosciuto; e un funerale,  sigillo del libro (ma non termine della Storia, quella ricorsiva  e terribile), luogo memoriale ("i morti sono vivi e ci raccontano / la frana della sera"), lamentazione quasi classica affidata, come il resto della narrazione, alle donne. Le donne (e i bambini) sono centrali in questo libro. Gli uomini, sembra di capire, sono altrove. Forse a combattere, forse emigrati, forse morti in qualche luogo, spesso  dall'altra parte, quella dei carnefici ("dall'altra parte i soldati -  non gli uomini", cosa ben diversa).  Donne e bambini come voci individuali senza nome e come voce collettiva di "un qualunque 'io' nostro contemporaneo e primomondista" (Bertoni), espressa con un tono che è tanto più denunciante quanto più è nella narrazione pacato (ma non rassegnato), quasi tolstoiano. ...Le donne, i bambini, "metà di una parte strappata, voluta, voltata", ciò che resta quando il mondo è vedovo.

Paola Turroni - Il mondo è vedovo, ed. Carta Bianca, Bazzano 2010, collana Poesia contemporanea, nota critica di Alberto Bertoni